Riada sin esfínter hábil

[Julio Bonal]

“Tinc, com tu, cor, pensament. Ploro molt amargament.”
(Salvador Espriu)


La tarde no se cansa de iluminarlo todo,
o deslumbrarlo. ¿Tiene un quicio, la luz, lo claro?
Y sin embargo, las aguas inundan el suelo,
se filtran más abajo aún, se derraman
sin que las haya reclamado nadie.
Habría que airarse, alzar al menos la voz, y hay
quien vocea, se desgañita incluso,
aunque no encuentre oído que la detenga. Quedó
mucha vida atrás, demolióse la mayor parte
entre escila y caribdis de a diaria paga.
Alguien habla. Se queda corto o desborda
adocenado hablar. La vida, ésta de a minuto y hora,
de hoy, de ayer, de honrado ir, no entiende
de caídos, inaptos o cojos. ¿Por qué
existirían los desguaces si no? Las aguas no vinieron hoy
a hacerse orilla, molde, madre. Y uno se pregunta,
inquieto, cuándo se podrá destetar.
La maravilla no tiene esta tarde donde poner el culo.

.

[Rafel Calle]

Habrá que leer detenidamente la última propuesta de nuestro amigo Julio.

[E. R. Aristy]

“Tinc, com tu, cor, pensament. Ploro molt amargament.”
(Salvador Espriu)


La tarde no se cansa de iluminarlo todo,
o deslumbrarlo. ¿Tiene un quicio, la luz, lo claro?
Y sin embargo, las aguas inundan el suelo,
se filtran más abajo aún, se derraman
sin que las haya reclamado nadie.
Habría que airarse, alzar al menos la voz, y hay
quien vocea, se desgañita incluso,
aunque no encuentre oído que la detenga. Quedó
mucha vida atrás, demolióse la mayor parte
entre escila y caribdis de a diaria paga.
Alguien habla. Se queda corto o desborda
adocenado hablar. La vida, ésta de a minuto y hora,
de hoy, de ayer, de honrado ir, no entiende
de caídos, inaptos o cojos. ¿Por qué
existirían los desguaces si no? Las aguas no vinieron hoy
a hacerse orilla, molde, madre. Y uno se pregunta,
inquieto, cuándo se podrá destetar.
La maravilla no tiene esta tarde donde poner el culo.

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Querido y admirado Julio Bonal:

Tu poema presenta una profunda reflexión sobre la alienación, el desgaste de la existencia cotidiana y la indiferencia de la realidad ante el sufrimiento humano. Abre con un epígrafe de Salvador Espriu ("Tengo, como tú, corazón, pensamiento. Lloro muy amargamente"), el cual funciona como una declaración de empatía y vulnerabilidad que sintoniza el tono de desamparo y desencanto que inunda los versos siguientes. Tratas como principal la hostilidad e indiferencia de la vida moderna y el paso del tiempo frente a la fragilidad humana. Tu poema describe la frustración de existir en un sistema (la "diaria paga") que no tiene compasión por los vulnerables ("caídos, inaptos o cojos"). Hay un sentimiento de ahogo y desbordamiento emocional provocado por una realidad que desgasta y destruye la mayor parte de la vida. Utilizando un lenguaje predominantemente contemporáneo, mezclas un tono reflexivo con expresiones crudas y coloquiales. Me parece poderoso y extraño la metáfora del Agua: "las aguas inundan el suelo... sin que las haya reclamado nadie". El agua aquí no representa pureza, sino un desborde incontrolable, una inundación emocional o existencial que se filtra en lo más profundo del ser. Hacia el final refuerzas: "Las aguas no vinieron hoy a hacerse orilla...", sugiriendo que este flujo no busca calmarse ni dar vida, sino anegar. Nos dejas esta dualidad Luz/Sombra: "La tarde no se cansa de iluminarlo todo, o deslumbrarlo". Y sigues contrastando la persistencia ciega de la luz de la tarde (la realidad exterior, implacable) con la oscuridad de la inundación interna. Me sobrecoge tu alusión Clásica: "entre escila y caribdis de a diaria paga". El uso del mito de Escila y Caribdis (los monstruos marinos de la Odisea que obligaban a elegir entre dos peligros mortales)u la haces funcionar como una metáfora del dilema diario de la supervivencia económica y laboral, que termina por "demoler" la vida del individuo. Porque es un poema profundamente sentido no descansas en la expresión y nos dejas también la ironía y el prosaísmo final: "La maravilla no tiene esta tarde donde poner el culo". Rompes bruscamente con el tono lírico o trágico anterior usando una expresión cruda y vulgar para significar que la belleza, la esperanza o lo sublime ("la maravilla") han sido completamente desplazados y no encuentran espacio en esa cruda realidad. Se siente por el tono escéptico, claustrofóbico una profunda desolación. Hay un sentimiento de fatiga e impotencia ante un mundo despiadado que se asemeja a un "desguace" (un lugar para desechar lo que ya no sirve). Me trasmite el sentirse atrapado en una madurez forzada e incómoda, preguntándose con inquietud "cuándo se podrá destetar", es decir, cuándo logrará desprenderse del dolor o encontrar un verdadero refugio.

Mi sentir es igual. Ahora que ante tal atmósfera uno se pregunta cómo seguir. Después del shock de la tremenda desilusión, cómo seguir en este mundo? Creo que hemos atravesado siglo tras siglo porque la yerba mala no muere? O porque el instinto es vivir a cómo de lugar? Por eso admiramos a los que tienen aguante y nos descoloca y deprime a quienes se suicidan. Por eso vemos el tremendo role de la mitología, literatura, leyendas, cuentos de caminos y si, las religiones. Se podría decir que vivimos del cuento porque "la realidad " nos estrangula. Abrazos.

[Ramón Carballal]

El inicio del poema es magnífico y el resto no desmerece en absoluto. Un placer la lectura. Abrazos.

[Ana García]

El final del poema te pega con fuerza.
Donde otros encuentran la alegría de vivir el poema lo convierte en una prisión física y mental.
Es un poema intenso y sobrecogedor.
Creo que es una realidad para los que se nos van terminando los anclajes de esperanza.
Te felicito.
un abrazo.

[Alejandro Costa]

Un buen poema. con un último verso muy inteligente.

Me ha gustado.

Saludos.

[Horacio O'Clock]

Lo primero que tengo que decir es que, según mi opinión personal, Ferreiro, Silvia Savall y tú formáis la tríada de la mejor poesía que se escribe en este portal. Después os siguen inmediatamente otra pleyade de poetas, pero eso lo dejo para otro día.
y entrando de lleno en este magnífico y original poema he de decir del mismo que el último verso genial («La maravilla no tiene esta tarde donde poner el culo») concentra en esencia todo su significado: El sistema capitalista depredador y desumanizado desborda a los seres humanos y los vuelve vulnerables ante los embates de una naturaleza idiferente y destructiva, y donde ni la belleza encuentra su lugar en una realidad tan hostil.
Un cordial saludo, amigo Julio.

[Julio Gonzalez Alonso]

El cierre del poema es sorpresivo, antipoético, rompiendo el tono lírico desarrollado con gran acierto desde la ironía y el escepticismo para enfrentar la situación actual. El uso alternativo y combinado de lo lírico con el lenguaje coloquial me hace recordar a Bukowski que llegaba a utilizar incluso el lenguaje vulgar en sus creaciones. La denuncia del trabajo y su alienación que nos cierra la mirada al mundo y su belleza me ha parecido estupendo. Felicitaciones.

[Hallie Hernández Alfaro]

“Tinc, com tu, cor, pensament. Ploro molt amargament.”
(Salvador Espriu)


La tarde no se cansa de iluminarlo todo,
o deslumbrarlo. ¿Tiene un quicio, la luz, lo claro?
Y sin embargo, las aguas inundan el suelo,
se filtran más abajo aún, se derraman
sin que las haya reclamado nadie.
Habría que airarse, alzar al menos la voz, y hay
quien vocea, se desgañita incluso,
aunque no encuentre oído que la detenga. Quedó
mucha vida atrás, demolióse la mayor parte
entre escila y caribdis de a diaria paga.
Alguien habla. Se queda corto o desborda
adocenado hablar. La vida, ésta de a minuto y hora,
de hoy, de ayer, de honrado ir, no entiende
de caídos, inaptos o cojos. ¿Por qué
existirían los desguaces si no? Las aguas no vinieron hoy
a hacerse orilla, molde, madre. Y uno se pregunta,
inquieto, cuándo se podrá destetar.
La maravilla no tiene esta tarde donde poner el culo.

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La luz que mengua y el agua que se vuelve auto-inmune a su vocación emocional. Ah, la maravilla sin aparente posibilidad de reposo, de asiento perdurable, de nuevo comienzo... El poema frota con oficio la sensibilidad lectora y convoca (sí, convoca a miles y miles que son carencia viva, sombra tumbada en el asfalto traidor) a la apertura de todos los ojos que nos pertenecen, que son tan mundanamente nuestros. Abrir, mirar, rehacer. Tu pluma descansa en nuestros hombros para distender la fragilidad que ha parasitado al sol, estimadíssim.
El llanto amargo de los perdidos, de los transparentes, de los que no pueden cerrar una herida más...

De vegades, es fa llarga l'espera d'un nou poema teu; avui ho he vist amb immensa alegria.
Gràcies per portar humilitat, qualitat i el teu cor valuós a aquesta casa.

Una abraçada llarga i sempre a prop.

[Julio Bonal]

Rafel,

Siempre al quite, gracias por todo.

Una abraçada.


ERA,

No sé qué debe responder uno ante tamaño comentario, el que dejas. Me sobrepasa. Y al mismo tiempo siento ahí una honda vibración de aguas que pudieran cubrirnos a veces en las cercanías o re-sonantes en alguna espiritualidad ancha, inmanente y transcendente bien entendida. Lees, más que un texto, lees lo que éste habla aun si la supuesta mano que aquí lo pone no sabe leer, y no sabe. Ay, ese refugio a encontrar, o quizás ese umbral por el que un sólo paso nos abriría, quizá, para siempre(?) a la luz, o a alguna respuesta cierta. Sé que eso no va a llegar, aunque, por qué no la espera? Mientras, las inundaciones hacen su agosto incluso si, paradójicamente, la intemperie no es su lugar (sí el camino, para el tout petit que itinera). Mantengamos la cabeza alta, puede que divisemos algo. Gracias por la generosidad.

Una abraçada ultramar.


Ana,

Y los anclajes son además frágiles, sólo que no hay otros. Pero hay otros, los tú que nos reconocen y nos dan o acompañan en este viaje brevísimo que nos inviste, o no, de valor (no me refiero al coraje, eso se lo dejo a los valientes). Tus comentarios tienen la misma fuerza que tus textos.

Una abraçada.


Alejandro,

Agradezco y mucho tu siempre generosa lectura de algo que, reconozco, no es fácil (sobre todo para mí).

Una abraçada.


Horacio,

Mis textos son, como decían del griego, oscuros, pero son así, uno no los escoge, vienen con sus modos bajo el brazo. Ni de lejos tiene que ver conmigo esa clasificación que apuntas; escribo por necesidad, en ningún caso he aspirado nunca a hacerme un lugar al sol, ni literario ni de cualquier tipo. Vivir, signifique lo que signifique, es lo que cuenta, lo que hacemos con ello, aun si, como decía el poeta de la Tabacalera, siempre nos damos cuenta tarde. Gracias por tu enorme generosidad.

Un abraçada.

[Ventura Morón]

Estimado Julio, este poema tuyo me interpela, lo hace desde su propia escritura, desde su densidad, desde su arquitectura casi claustrofobica, desde ese simbolismo de un agua que anega y no se detiene. Todo en él resulta llamativo e inspirador.
Me ha gustado mucho

Un abrazo

[Julio Bonal]

Julio,

Notable comentario, el tuyo, sagaz y sabedor, nada sorprendente viniendo de quien viene y que valoro muy mucho, o más. Hay momentos (cuántos?) en que chocas y lo único a hacer (al menos) es saltar. Sinsentidos que no debieran ser. Quién nos echa una mano? Gracias.

Una abraçada.

[Julio Bonal]

Hallie,

"Sombras tumbadas en el asfalto traidor", este cita de tu comentario es un poema entero en sí misma, mancha en el ojo que la contempla o, simplemente, la ve: el tremendo mundo de sombras chinescas, de humanidades únicas secuestradas, cuando no aplastadas, el sinsentido traducido a sentido de todo lo real. Pocas lecturas me instruyen tanto sobre las catarsis que por aquí dejo como la tuyas. Eso es Hallie. Alguno de mis planetas interiores tembló.

El temps és una cosa estranya: al final només pesa (és de debò) el de l'experiència que vius. en el meu cas, la presència i comentaris del qui et retornen (o et donen) l'ets. Encara. If you were coming in the fall..., diu la Dickinson. Alguna cosa així.

Abraçadaⁿ


Ventura,

Gracias por la más que generosa huella que dejas, de valor, por venir de quien tiene el listón alto.

Una abraçada.