Riada sin esfínter hábil

[Julio Bonal]

“Tinc, com tu, cor, pensament. Ploro molt amargament.”
(Salvador Espriu)


La tarde no se cansa de iluminarlo todo,
o deslumbrarlo. ¿Tiene un quicio, la luz, lo claro?
Y sin embargo, las aguas inundan el suelo,
se filtran más abajo aún, se derraman
sin que las haya reclamado nadie.
Habría que airarse, alzar al menos la voz, y hay
quien vocea, se desgañita incluso,
aunque no encuentre oído que la detenga. Quedó
mucha vida atrás, demolióse la mayor parte
entre escila y caribdis de a diaria paga.
Alguien habla. Se queda corto o desborda
adocenado hablar. La vida, ésta de a minuto y hora,
de hoy, de ayer, de honrado ir, no entiende
de caídos, inaptos o cojos. ¿Por qué
existirían los desguaces si no? Las aguas no vinieron hoy
a hacerse orilla, molde, madre. Y uno se pregunta,
inquieto, cuándo se podrá destetar.
La maravilla no tiene esta tarde donde poner el culo.

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