La puerta

[Pablo Sales]

Con que suavidad cierra sus ojos
el día, y cómo, de a poco,
va llegando oportunamente
el ensayo cotidiano de la muerte.
Dialogan en el silencio sin hora
los arrasados torreones
y las águilas, los automóviles
y la luna, y hasta la muerte
disimulada en un bolero.
En la hora sin flores ni cuchillos,
privado del misterio de los números
y la música, he franqueado la puerta
que da paso al apacible paisaje de la carne:
a tu vientre que es llanura fecunda,
al ondulado perfil de tu pecho
donde nace todo el aire,
a tu aliento que funda mi vida
y a tus labios donde me sacrifico.
En cualquier instante llegas
para recordarme, aun en sueños,
que jamás podré olvidarte.

[E. R. Aristy]

Con que suavidad cierra sus ojos
el día, y cómo, de a poco,
va llegando oportunamente
el ensayo cotidiano de la muerte.
Dialogan en el silencio sin hora
los arrasados torreones
y las águilas, los automóviles
y la luna, y hasta la muerte
disimulada en un bolero.
En la hora sin flores ni cuchillos,
privado del misterio de los números
y la música, he franqueado la puerta
que da paso al apacible paisaje de la carne:
a tu vientre que es llanura fecunda,
al ondulado perfil de tu pecho
donde nace todo el aire,
a tu aliento que funda mi vida
y a tus labios donde me sacrifico.
En cualquier instante llegas
para recordarme, aun en sueños,
que jamás podré olvidarte.

Es una pieza lírica excelente. Logra conectar de manera impecable el misterio del cosmos y el miedo a la finitud con la salvación a través del cuerpo y el recuerdo del ser amado. Tiene una atmósfera mística y nocturna muy bien sostenida. Te felicito, Pablo Sales.

[Julio Bonal]

Hermoso texto para recordarnos que somos (también) memoria. Muy bien escrito.

Una abraçada.

[Rafel Calle]

Estimado Pablo:
Me alegro mucho de volver a verte publicando en Alaire. Nos iremos comentando.
Un cordial saludo.

P.D. Por favor, no publiques más de un poema por semana, es una norma que seguimos todos.