Chet Baker (Let's Get Lost) (a Ignacio Mincholed)

[Rafel Calle]

Domingo de grandes obras: Chet Baker (Let's Get Lost) (a Ignacio Mincholed), de J. J. Martínez Ferreiro.

[enrique sanmol]

Gran poema, viejo amigo, en honor al malogrado y gran Chet, que tantas y tan buenas grabaciones nos dejó como legado.

Un fuerte abrazo.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Versos que se hacen retrato de la voz de un palpitar...hermoso homenaje y dedicatoria querido amigo...
Un gusto leerte... mi abrazo para ti e Ignacio con todo mi cariño...
Nancy

Gracias, Nancy, por disfrutar de estos versos. Ignacio se merece esto y mucho más. Para mí uno de los valores de más prestigio en este foro.

Bicos.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Y yo sin haberlo visto…
Gracias J.J. Aprecio y te agradezco el detalle y la intención.

Como bien apuntas en la cita de Rimbaud, ese flotar lento, la música de Baker flota deslizándose sutilmente. Haces un perfil poético impecable sobre ese gran lirio ajado que fue Chet, repleto de ese tipo de sensibilidad tan compleja de encauzar en lo humano y que bien muestras en el poema.

En la tercera entrega de Estación de gas he puesto una versión de Autumn Leaves con esa voz suya tan particular acompañada por Ruth Young.

Es ilusionante que compartas estos versos que por sí mismos dicen mucho de ti y de él.

Gracias de nuevo y un fuerte abrazo.
Ignacio

Gracias a ti, Ignacio, por estar ahí. Como ya he dicho en el comentario anterior, eres uno de los activos de más valor en estos foros.

Un fuerte abrazo.

[xaime oroza carballo]

A Ignacio Mincholed

Ofelia se mece como un gran lirio,
flota tan lentamente, recostada en sus velos...
cuando tocan a muerte en el bosque lejano.
Arthur Rimbaud

Chet se mece como un gran lirio,
flota tan lentamente, recostado en sus cantos...
cuando tocan a muerte en la ciudad lejana.

Chet y los devaneos de la sombra tras la ventana.

La trompeta de Chet, la voz de Chet,
la caricia de un astro solo
tras el agujero negro.

Chet no cree en las coronas de la luz
ni en los desastres noche adentro.
Y más que creer, piensa
que tocar ayuda a morir.

Chet se empoza en el lodo porque entiende
que en las drogas, el sueño baja al fondo tras el azul,
que las sensaciones tentadas son el oro del humo.

Toca, canta Chet una herida de luz extrema.
Tocar son las manos que cierran unos ojos enteros.

Chet es un cauce entre nosotros.
Es un corazón que desanda sus calladas derrotas.

Chet y los devaneos de la sombra tras la ventana.

Chet Baker, el gran trompetista de jazz, murió en 1988 cuando se precipitó por la ventana de un hotel en Amsterdam.

Albricias!!! Vexo que che encanta Chet. Un día, fai anos, preguntáronme, nun moi perfecto inglés londinense: "Jaime, y tú, escuchas esto?" (levaba un CD de Chet Baker na man recén mercado nunha tenda de Camden), "Sometimes", respostei, e falamos doutra cousa. Os colegas eran bos rapaces, moi ingleses, iso si e xa se sabe (eles aínda non daquela) o que din de nós os galegos "que e difícil saber se subimos ou baixamos.
Gostoume moito o poema, estou subindo!

Bicos, meu boi

(xa podes observar pola perorata que estou feito un avó vello, vello, vello, vello). Toda unha fermosura o dos erros caligráficos, quería dicir: BELLO. Isto do bilingüísmo tráeme a mal traer.

Take care!!!

[F. Enrique]

Sé que no es el mejor poema tuyo, Ferreiro, pero es el que más me gusta, sin duda alguna.

Un abrazo.