poeta excepcional
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
- Esteban Granado
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poeta excepcional
-río que fluye con el agua al cuello-
haciendo gala del florido verbo que trata de expresar su nalga literaria.
Describe un espejismo con frases evasivas que se arrojan al mar.
Mira al frente y escribe lo primero que le pasa por el sexo.
¡Ah!, surte de oropel su monarquía,
se maravilla del impulso estilográfico que toman sus sentencias,
del rumbo indescifrable, aunque boyante, que mantiene su prosa,
de la prolijidad sobrante del verso que colige,
en síntesis, de su moderación.
Quiso ser superhéroe del cómic y se pasó de listo,
por una 'o': fue cómico.
Se rindió a la pujanza de las ondas cordiales que invadían su pecho
como tropas de élite encargadas de interceptar latidos disidentes
e ignoró el fundado rapapolvo de la severa crítica,
que no lo tuvo en cuenta.
A lo suyo.
Fomenta un verso gordo que explota a la primera relectura
(renglón improcedente que desarma silencios de pirámide),
un sucedáneo curtido en la comunidad
que arranca de su puño una rúbrica brillante,
le civiliza y le otorga permiso de residencia entre los lobos.
Desglosa su versión dramática de la verdad
y flojea enlazando los refranes que constituyen su acervo.
Elige hablar de amor y exuda tal segmento melindroso,
tal oxigenación desaforada de sus intimidades,
que se revuelven en sus nichos los románticos
y los dioses aprestan su temido advenimiento.
Anduvo por el mundo y fue turista pálido
con mapa y horrorosas sandalias franciscanas.
Consiguió ser un guiri en la oficina, el supermercado y el prostíbulo.
Un extranjero nato, ¡pero tan semejante a los oriundos!,
¡tan infrasofisticado!
Acaba con la métrica y se arrea un lingotazo,
satisfecho como un rolling stone con la totalidad de su cartel felibre;
considera su obra digna de análisis
(¡que analicen ellos!)
y la edita en un sitio de internet.
Se marcha a celebrarlo con el jodido bloc de tapa azul en el bolsillo.
Es el poeta, y vive en el café con vistas al fulgor de la avenida
por donde deambulan los extraños.
- lazaro Habana
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"Es el poeta, y vive en el café con vistas al fulgor de la avenida
por donde deambulan los extraños."
Este final me lo llevo a la posteridad!
De pie para ovacionarte, poeta.
Abrazo muy fuerte,
Hallie
porque yo que nunca pisé otro camino que el de tu luz
no tengo más sendero que el que traza tu ojo dorado
sobre el confín oscuro de este mar sin orillas."
El faro, Ramón Carballal
- Julio Gonzalez Alonso
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re: poeta excepcional
Salud
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re: poeta excepcional
Abrazos
Pilar
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Re: poeta excepcional
Esteban Granado escribió:Entra en trance y desemboca un garabato en la cuartilla
-río que fluye con el agua al cuello-
haciendo gala del florido verbo que trata de expresar su nalga literaria.
Describe un espejismo con frases evasivas que se arrojan al mar.
Mira al frente y escribe lo primero que le pasa por el sexo.
¡Ah!, surte de oropel su monarquía,
se maravilla del impulso estilográfico que toman sus sentencias,
del rumbo indescifrable, aunque boyante, que mantiene su prosa,
de la prolijidad sobrante del verso que colige,
en síntesis, de su moderación.
Quiso ser superhéroe del cómic y se pasó de listo,
por una 'o': fue cómico.
Se rindió a la pujanza de las ondas cordiales que invadían su pecho
como tropas de élite encargadas de interceptar latidos disidentes
e ignoró el fundado rapapolvo de la severa crítica,
que no lo tuvo en cuenta.
A lo suyo.
Fomenta un verso gordo que explota a la primera relectura
(renglón improcedente que desarma silencios de pirámide),
un sucedáneo curtido en la comunidad
que arranca de su puño una rúbrica brillante,
le civiliza y le otorga permiso de residencia entre los lobos.
Desglosa su versión dramática de la verdad
y flojea enlazando los refranes que constituyen su acervo.
Elige hablar de amor y exuda tal segmento melindroso,
tal oxigenación desaforada de sus intimidades,
que se revuelven en sus nichos los románticos
y los dioses aprestan su temido advenimiento.
Anduvo por el mundo y fue turista pálido
con mapa y horrorosas sandalias franciscanas.
Consiguió ser un guiri en la oficina, el supermercado y el prostíbulo.
Un extranjero nato, ¡pero tan semejante a los oriundos!,
¡tan infrasofisticado!
Acaba con la métrica y se arrea un lingotazo,
satisfecho como un rolling stone con la totalidad de su cartel felibre;
considera su obra digna de análisis
(¡que analicen ellos!)
y la edita en un sitio de internet.
Se marcha a celebrarlo con el jodido bloc de tapa azul en el bolsillo.
Es el poeta, y vive en el café con vistas al fulgor de la avenida
por donde deambulan los extraños.
Creo son indispensables poemas como este, Esteban, forjan un retrato de las posibles actividades de un artista...creo que el poeta no pertenece a ningun circulo social, entra y sale a donde va la gente, hasta donde le alacance el bolsillo, a donde le lleven sus arrebatos, pero siempre a donde van "los extranos", de ahi sus observaciones, sus reflexiones, su conocimiento de causas...el mira siempre al travez de una vitrina, esta ahi en el cafe, pero es intocable y muchas veces queier ser "el invisible".
Tu poema viene envuelto en una servilleta, dentro un universo de cosas han sido servidas. Mi abrazo y admiracion,
E. R. Aristy
- Esteban Granado
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re: poeta excepcional
Un abrazo
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Gracias, Hallie, por lo de la contundencia. Es lo mejor que podías haberme dicho. El poema es paródico, tal vez demasiado ácido y, por tanto, débil.
Besos.
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Bueno, Julio, el poema está escrito con bastante mala leche, para qué vamos a engañarnos. Creo que la descripción que, mal que bien, realizo remite más al patetismo que a la ternura. Como le digo a Lázaro, lo que me subleva y trato de reflejar es el hecho desnudo del fingimiento que a veces uno observa en ciertos poetas de relumbrón o de andar por casa (que en esto no entran las categorías), en la falta de naturalidad, disfrazada de seguridad en sí mismos, con que acuden a recitales y tertulias o conceden entrevistas al canal de la TDT de su pueblo o a la dos de TVE, que tanto da. El de poeta es un oficio, no puede ser una profesión.
Un abrazo y gracias por el comentario.
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Bueno, Pilar, no es malo tener dudas acerca de la obra de uno, siempre que también se tengan algunas certezas, como seguro que las tienes tú sobre la tuya, porque sin alguna certeza, sin algún convencimiento, no se puede escribir.
Un abrazo y gracias por pasar.
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El poeta del que hablo, amiga Era, no es precisamente uno de esos invisibles que comentas, sino más bien al contrario, uno de los que se dejan ver, un relaciones públicas, vamos.
Un abrazo y gracias por el comentario.
- J. J. Martínez Ferreiro
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re: poeta excepcional
Una grata noticia volver a tenerte entre nosotros.
Un fuerte abrazo.
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Un extranjero nato, ¡pero tan semejante a los oriundos!,
¡tan infrasofisticado! "
En esta voz del poema hay hallazgos considerables que se leen con una soltura enorme.
Aplausos con devoción, poeta.
Un beso grande,
Hallie
porque yo que nunca pisé otro camino que el de tu luz
no tengo más sendero que el que traza tu ojo dorado
sobre el confín oscuro de este mar sin orillas."
El faro, Ramón Carballal
- Ramón Ataz
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re: poeta excepcional
En fin, un poema brillante que pica como una avispa y muerde como un perro.
Un abrazo.
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- Esteban Granado
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Re: re: poeta excepcional
Un abrazo y gracias por el comentario.
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Gracias de nuevo, Hallie. Afortunadamente, no abundan demasiado estos elementos, pero haberlos, haylos.
Besos.
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Tampoco, amigo Juan, pretendo iniciar una causa general. Hay gente para todo. En realidad, me siento un poco ridículo defendiendo este poema, como si yo estuviera por encima de algo o de alguien... Y, no obstante, existen esos tipos insufribles. El poema es ligero, como un ligero ajuste de cuentas, y me alegra que lo encuentres elegante.
Un abrazo y gracias por tu intervención.
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Juan Arroyo:
Gracias por el comentario, me alegro de que hayas pasado un buen rato.
Un abrazo.
Con mi mayor respeto, entiendo su poema como un intento desafiante, y bien logrado en su pretención. Por lo tanto, diría que encierra una falta de respeto a la autoridad del lector y a los autores como pares. No existe poesía sin un falso poeta, que algún día creó su poema más sublime, y entonces aprendió que podían llegar sus sentimientos a las personas o lectores, como usted diga. Lo cierto es que poco importa la situación o los intentos del escritor, mientras exista un lector que crea en sus obras. El juicio literario es suyo. No creo en la poesía matemática, no entiendo de lectores midiendo la métrica de la obra, eso tal vez , sea cosa de una elite soberbia, sólo eso. Por último, tampoco creo que usted deba defender o explicar este poema...lo dicho, escrito está. Advierto en su obra un dejo de resentimiento.
Saludos.
Abel.
- Esteban Granado
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Entiendo el poema más como sátira o crítica que como desafío, pero es usted muy libre de calificarlo como tal. El resto de su reflexión me parece bastante acertado, aunque no sé a qué viene lo de los lectores que miden la métrica de las obras. En cuanto a que defienda o no mi poema, bien, acepto la crítica, defender no es la palabra oportuna en este caso; no obstante, también yo, como lector, una vez editado el poema, puedo hallarle defectos, lo que puede llevarme a una contradicción a la hora de coincidir con algunos comentarios, y es en ese sentido que utilicé la expresión.
Un saludo y gracias por pasar.
Esteban
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