El ocaso de los dioses (III y último)

[Rafel Calle]

He amado lo que huye y lo que engaña,
lo que promete y duele, lo que daña.
He sido fiel al miedo, infiel a la ternura,
sin saber vertebrar un sueño y su locura.

Y, sin embargo, sigo: me respiro,
me invento en cada duda, me retiro.
Soy quien escribe y borra su alborada,
en la historia cansina, fea, inacabada.

Tiento un latido vago en la simpleza
de cuanto abruma el pulso o la certeza
de ser apenas nada entre las cosas,
de florecer sabiendo que no hay rosas.

Camino entre papeles desvaídos,
entre versiones mías, solo paja.
Cada paso corrige otro recuerdo,
cada silencio inventa una esperanza.

Mi cuerpo es un proyecto de presencia,
mi alma, un manuscrito que respira.
No hay dios que me concluya ni me absuelva:
soy el tipo que duda mientras vive
del soplo que se forja de una piedra.