Discontinuidad

[Julio Bonal]

“L’homme qui ne sait rien, rien d’autre que l’épreuve de toutes les souffrances dans sa chair meurtrie, le pauvre, le « tout-petit », en sait probablement beaucoup plus qu’un esprit omniscient placé au terme du développement idéal de la science,”
(Michel Henry)


En alto, aire, más puro, quizás; vistas, las más hermosas; ¿seguro? Y el Poder, cierto. Tránsito corto, espacio estrecho. Lo ocupan, se dice, seres de deletéreas prosas y hechizos que entre todos segregan y expanden. Abajo, gránulos de vida, raíz, residuos de un cálculo infinitesimal y hasta de otros de mayor gravidez; distancias grandes, numerosos restos. ¿Se atisba lo próximo aun si no se cumple el ver? Lo menor, el otro, o tal vez la a tuviera aquí su lugar suyo. Cuanto alcanza lo manso, lo vivo, a sostener, sin atraparlo. Lo que, digámoslo con el temor debido a la palabra fuerte, se ama, ama. ¿Es mucho lo necesario para multiplicar los labios y su conjunción? No sólo los besos. Los adjetivos se despeñan, los adverbios también. Se ama. ¿Hay más? Sentir rinde continentes enteros, mundos. Pronombres extintos, rostros de distinta luz. Todos contenemos todo, y éste, nos, se dijo. Protuberancias de desinencia igual. Ese hilo, esa cuerda, ese acorde, que dice ven o adiós, decuplica el grito de aquello a lo que aspira el sueño de la espera: ha de haber algo que justicie el daño que los milenios de granito van dejando atrás.

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