El espejo

[Horacio O'Clock]

Cuando logra una mano,
le desaparece un pie;
y cuando vislumbra un contorno,
todo lo demás se vuelve humo.

Envidia a la roca que, esculpida por el viento,
deja una huella inmortal en el paisaje.

Busca como el que mira a las nubes
la imagen coincidente con su modelo,
pero le vigilan a cada paso y solo se filtran
visiones precipitadas y sombras de esculturas,
pues nunca consigue la semejanza
de un corazón o de unos labios.

A veces, es un cuenco bajo la lluvia
con un amo implacable que le arrebata el soplo
desarmando su esqueleto y otras,
muda en sustancia incierta
que se filtra hasta el subsuelo y, aún así,
tan invisible que nadie detecta
la huella que va dejando en el lienzo.

Su modelo, ha llegado a pensar, es cruel
e imposible y tras tanto fuego,
una brumosa lluvia disipa los residuos
del tiempo y pronuncia su veredicto.
Ya no espera el descanso, no,
porque las heridas nunca callan
y, al no haber palabra que pueda salvarle,
sabe cuál es la respuesta: él es, exiguo, el espejo.

[J. J. Martínez Ferreiro]

"Cuando logra una mano,
le desaparece un pie;
y cuando vislumbra un contorno,
todo lo demás se vuelve humo"

Me quedo con esta esplendorosa apertura de un poema de gran originalidad.

Todo un placer de lectura, amigo Horacio.

Un abrazo.

[Alejandro Costa]

Superoriginal y muy bueno.

Lo he disfrutado.

Saludos.

[Pilar Morte]

Qué difícil es reflejarse en el espejo cuando las sombras de la herida no dejan ver el rostro. Has dejado buen poema. Felicidades.
Un abrazo grande y paz

[E. R. Aristy]

Cuando logra una mano,
le desaparece un pie;
y cuando vislumbra un contorno,
todo lo demás se vuelve humo.

Envidia a la roca que, esculpida por el viento,
deja una huella inmortal en el paisaje.

Busca como el que mira a las nubes
la imagen coincidente con su modelo,
pero le vigilan a cada paso y solo se filtran
visiones precipitadas y sombras de esculturas,
pues nunca consigue la semejanza
de un corazón o de unos labios.

A veces, es un cuenco bajo la lluvia
con un amo implacable que le arrebata el soplo
desarmando su esqueleto y otras,
muda en sustancia incierta
que se filtra hasta el subsuelo y, aún así,
tan invisible que nadie detecta
la huella que va dejando en el lienzo.

Su modelo, ha llegado a pensar, es cruel
e imposible y tras tanto fuego,
una brumosa lluvia disipa los residuos
del tiempo y pronuncia su veredicto.
Ya no espera el descanso, no,
porque las heridas nunca callan
y, al no haber palabra que pueda salvarle,
sabe cuál es la respuesta: él es, exiguo, el espejo.

Es un poema profundo, melancólico y con una rica carga simbólica sobre la identidad, la fragmentación y la imposibilidad de alcanzar la autodefinición. El uso de imágenes abstractas mezcladas con elementos físicos (manos, pies, rocas) crea una atmósfera de frustración existencial muy lograda. Te felicito, Horacio.

[Julio Bonal]

Qué hermosísimo poema, de excelente escritura y nada ordinaria alma. Todo es tiempo. Todo se nos cuela entre los dedos y los poros todos del cuerpo. Hay instantes, dicen, que son la eternidad misma, pero quién los alcanza? El resto desaparece con el mismo aparecer. Queda la palabra, que dirían Celaya y Otero. Queda?

Una abraçada.