El filo de luna

[Margarita Vidal]

He sentido de nuevo su sombra tras de mí,
el roce contenido de una espera antigua.
He cruzado el pulso del aire con los ojos velados
y en el aire quieto temblaba el instante

Sombra de agua, sombra de río
Sombra que canta en las tapias mudas,
con su memoria de vidrio clavada en la frente.
Pena primera que sube por la sangre
y al tiempo le abre un anhelo antiguo

El recuerdo se abrió con filo de luna:
el destello era otro, pero su tacto era el mismo
y el tiempo sonaba en la hondura como golpe de agua.
Bajo el filo de luna creció su silencio,
una herida suave, luz y abismo
y en la quietud del mundo, su eco volvía
como latido oculto que abre la noche.

Un susurro atraviesa la memoria,
un silencio de sangre enciende su nombre
y en su transparencia, todo renace:
el roce, la espera, el vacío intacto.
Se posa su ausencia en el aire
como cuchillo de plata
invisible, pero exacta.

Ha vuelto la estación sin rostro,
la llama inmóvil en los ojos rendidos.
Ha vuelto la herida mansa
como un hilo de luz que atraviesa la tarde.

Y sin embargo, su tacto— breve y claro —
lo ha despertado todo:
el tiempo, el vacío, la memoria misma

[Alejandro Costa]

Un buen poema que merece ser leído y comentado.

Lo pongo a volar.

Besos.

[Julio Gonzalez Alonso]

Tiene razón Alejandro, el poema merece la lectura y el reconocimiento por su calidad.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Una maravilla, amiga Margarita. Un poema para enmarcar. De lo mejor que he leído últimamente.

Todo un placer de lectura.

Un bico.

[Ramón Carballal]

Buenos versos, Margarita. Me ha gustado mucho tu poema. Saludos.

[Administración Alaire]

Enhorabuena, amiga Margarita, por el reconocimiento como Poema de la Semana a tu obra "El filo de la luna".
Un cordial abrazo.

[Concha Vidal]

Enhorabuena Margarita.
Saludos mediterráneos.

[Ramón Carballal]

Felicidades por la merecida distinción a tu poema. Un saludo.

[Javier Dicenzo]

me gusta el paisaje de tu obra, felicitaciones.
javier

[Silvia Savall]

He sentido de nuevo su sombra tras de mí,
el roce contenido de una espera antigua.
He cruzado el pulso del aire con los ojos velados
y en el aire quieto temblaba el instante

Sombra de agua, sombra de río
Sombra que canta en las tapias mudas,
con su memoria de vidrio clavada en la frente.
Pena primera que sube por la sangre
y al tiempo le abre un anhelo antiguo

El recuerdo se abrió con filo de luna:
el destello era otro, pero su tacto era el mismo
y el tiempo sonaba en la hondura como golpe de agua.
Bajo el filo de luna creció su silencio,
una herida suave, luz y abismo
y en la quietud del mundo, su eco volvía
como latido oculto que abre la noche.

Un susurro atraviesa la memoria,
un silencio de sangre enciende su nombre
y en su transparencia, todo renace:
el roce, la espera, el vacío intacto.
Se posa su ausencia en el aire
como cuchillo de plata
invisible, pero exacta.

Ha vuelto la estación sin rostro,
la llama inmóvil en los ojos rendidos.
Ha vuelto la herida mansa
como un hilo de luz que atraviesa la tarde.

Y sin embargo, su tacto— breve y claro —
lo ha despertado todo:
el tiempo, el vacío, la memoria misma

He sentido cada palabra tuya en mí. Un gran poema merecido de destacarlo esta semana. Te felicito. Un abrazo grande.

[J. J. Martínez Ferreiro]

NORABOA, amiga Margarita, por este merecido reconocimiento a tan excepcional poema.

Un bico.

[E. R. Aristy]

He sentido de nuevo su sombra tras de mí,
el roce contenido de una espera antigua.
He cruzado el pulso del aire con los ojos velados
y en el aire quieto temblaba el instante

Sombra de agua, sombra de río
Sombra que canta en las tapias mudas,
con su memoria de vidrio clavada en la frente.
Pena primera que sube por la sangre
y al tiempo le abre un anhelo antiguo

El recuerdo se abrió con filo de luna:
el destello era otro, pero su tacto era el mismo
y el tiempo sonaba en la hondura como golpe de agua.
Bajo el filo de luna creció su silencio,
una herida suave, luz y abismo
y en la quietud del mundo, su eco volvía
como latido oculto que abre la noche.

Un susurro atraviesa la memoria,
un silencio de sangre enciende su nombre
y en su transparencia, todo renace:
el roce, la espera, el vacío intacto.
Se posa su ausencia en el aire
como cuchillo de plata
invisible, pero exacta.

Ha vuelto la estación sin rostro,
la llama inmóvil en los ojos rendidos.
Ha vuelto la herida mansa
como un hilo de luz que atraviesa la tarde.

Y sin embargo, su tacto— breve y claro —
lo ha despertado todo:
el tiempo, el vacío, la memoria misma

Maravilloso poema, Margarita. Bellísimas imágenes! Felicidades!

[Alejandro Costa]

Enhorabuena.

El escrito merecía el galardón.

Un beso.

[Carmen Moro Frías]

Hola Margarita,
Enhorabuena por el reconocimiento.
A mi personalmente, me parece muy merecido. Un abrazo

[xaime oroza carballo]

He sentido de nuevo su sombra tras de mí,
el roce contenido de una espera antigua.
He cruzado el pulso del aire con los ojos velados
y en el aire quieto temblaba el instante

Sombra de agua, sombra de río
Sombra que canta en las tapias mudas,
con su memoria de vidrio clavada en la frente.
Pena primera que sube por la sangre
y al tiempo le abre un anhelo antiguo

El recuerdo se abrió con filo de luna:
el destello era otro, pero su tacto era el mismo
y el tiempo sonaba en la hondura como golpe de agua.
Bajo el filo de luna creció su silencio,
una herida suave, luz y abismo
y en la quietud del mundo, su eco volvía
como latido oculto que abre la noche.

Un susurro atraviesa la memoria,
un silencio de sangre enciende su nombre
y en su transparencia, todo renace:
el roce, la espera, el vacío intacto.
Se posa su ausencia en el aire
como cuchillo de plata
invisible, pero exacta.

Ha vuelto la estación sin rostro,
la llama inmóvil en los ojos rendidos.
Ha vuelto la herida mansa
como un hilo de luz que atraviesa la tarde.

Y sin embargo, su tacto— breve y claro —
lo ha despertado todo:
el tiempo, el vacío, la memoria misma

Hermoso poema. Hermoso el canto, hermosa la cadencia. Gracias y mis felicitaciones.

Fonda aperta.