Ya no

[Ara López]

Ya no tiene nombre,
es solo una franela azul, un jean.
Los ojos fijos y secos,
conteniendo ese pensamiento último.
No habrá milagrosa lectura, ni conjetura correcta.
Ya no importa la franela ni el jean,
sucios de acera, manchados de humano.
Conserva ambos zapatos
y su abuela no entiende el desenlace.
Un ciclista, con su ropa de carnaval,
pasa indiferente ante el maniquí,
mientras que los autos disminuyen la velocidad,
porque el morbo no sabe de prisas.

Alguien en alguna morgue se sacude la pereza.
Alguien en una casa recibe una llamada.
Alguien se pregunta por qué tarda tanto.

Alguien ya no necesita el nombre.

[Hallie Hernández Alfaro]

Qué buen poema; duele la ropa manchada de humano. Un cuadro donde la realidad expele una borrasca de pena...

Gracias por compartir tus magníficas letras, querida Ara.

Un abrazo enorme.

[F. Enrique]

El poema sostiene una atmósfera de muerte, extrañamiento y quietud. No hay dramatismo explícito, sino una frialdad contemplativa, como quien observa una escena ya concluida y casi la registra sin intervenir. La mirada es impersonal, pero a la vez profundamente humana: no juzga, solo constata.

El ritmo es pausado, y la tristeza no es emotiva, sino seca, resignada. El poema se mueve en esa frontera en que la vida deja de ser historia y se vuelve cosa.

[Fernando Marcos Rentero]

Crudo y real (por desgracia).Lances de la vida nos traes en tu poema, amiga Ara, que nos recuerda la fragilidad del ser humano y, la aceptación e indiferencia a hechos que observamos como una película más. "El dolor va por barrios". ¿En que nos hemos convertido?.
Un cálido abrazo, compañera.

[Alejandro Costa]

Qué triste que YA NO seamos humanos.

No como especie, como personas de buena voluntad.

Es tan cruel como maravilloso en la percepción del sonido poético.

Muy tuyo, Ara.

Y, como tal, muy bien escrito.

Un beso.

Cuídate.

[enrique sanmol]

Ya no tiene nombre,
es solo una franela azul, un jean.
Los ojos fijos y secos,
conteniendo ese pensamiento último.
No habrá milagrosa lectura, ni conjetura correcta.
Ya no importa la franela ni el jean,
sucios de acera, manchados de humano.
Conserva ambos zapatos
y su abuela no entiende el desenlace.
Un ciclista, con su ropa de carnaval,
pasa indiferente ante el maniquí,
mientras que los autos disminuyen la velocidad,
porque el morbo no sabe de prisas.

Alguien en alguna morgue se sacude la pereza.
Alguien en una casa recibe una llamada.
Alguien se pregunta por qué tarda tanto.

Alguien ya no necesita el nombre.

Tal vez todos terminemos siendo un maniquí en las manos de un forense cansado de ver cadáveres, indiferente ante su labor cotidiana. Alguien, tal vez, se extrañará de nuestra tardanza, pero ya no habrá vuelta atrás, al menos en este mundo...

Buen poema, Ara, trágico pero realista hasta el tuétano...

[Ramón Carballal]

Somos producto del azar y a veces de la fatalidad. El tono del poema, supongo que voluntariamente, es como de crónica de un suceso, no personaliza por eso trasciende y llega más al lector. Vivimos en un mundo deshumanizado por eso los nombres acaban por no tener valor al no tenerlo las personas. Me gustó mucho tu poema. Abrazos.

[Ana Muela Sopeña]

Hola, Ara:

Has plasmado muy bien la deshumanización de la muerte. Todo pasa deprisa, como una crónica de un periódico.

El poema te ha quedado genial. Muy inquietante.

Felicitaciones
Un beso
Ana