Virutas de luna

[Ramón Castro Méndez]

I.

Con voz de río la mañana
llegó hasta mi orilla,
con lentos pasos hacia el sur,
más hermosa que la tintura
de las nubes.
Se abrió como una flor
que se abandona al primer rayo de sol,
que halla en la tierra la huella de su hondura
y en el cielo el fiel reflejo de su múltiplo.

El viento me acerca al quejido de los pinos,
luego escucho el ronquido del remo
entre el tolete y el estrobo
cuando se hunde la pala en el agua
y se inicia la boga lenta y larga.

Y la multitud indefensa como un paisaje agotado,
el despertar verde y ocre de las ranas
que habitan en algún charco que ha dejado la lluvia nocturna,
la ciega impaciencia en la caricia de las madres,
la soledad de las cumbres.

II.

En el atardecer he visto el faro de la última tormenta.
He escuchado el nómada repicar de una campana de difuntos.
He sentido en mi redor el aire viciado de un exilio.

¿Dónde se va aquello que mi tacto no sostiene?
¿Por qué en la noche los árboles se vuelven transparentes?
¿Por qué esta repentina caligrafía de adioses?
En el quicio de la noche y a su norte hay un liquen de ausencia.
Algunas horas son aves migratorias.
Tan solo unas virutas de luna hasta llegar al alba.

[xaime oroza carballo]

I.

Con voz de río la mañana
llegó hasta mi orilla,
con lentos pasos hacia el sur,
más hermosa que la tintura
de las nubes.
Se abrió como una flor
que se abandona al primer rayo de sol,
que halla en la tierra la huella de su hondura
y en el cielo el fiel reflejo de su múltiplo.

El viento me acerca al quejido de los pinos,
luego escucho el ronquido del remo
entre el tolete y el estrobo
cuando se hunde la pala en el agua
y se inicia la boga lenta y larga.

Y la multitud indefensa como un paisaje agotado,
el despertar verde y ocre de las ranas
que habitan en algún charco que ha dejado la lluvia nocturna,
la ciega impaciencia en la caricia de las madres,
la soledad de las cumbres.

II.

En el atardecer he visto el faro de la última tormenta.
He escuchado el nómada repicar de una campana de difuntos.
He sentido en mi redor el aire viciado de un exilio.

¿Dónde se va aquello que mi tacto no sostiene?
¿Por qué en la noche los árboles se vuelven transparentes?
¿Por qué esta repentina caligrafía de adioses?
En el quicio de la noche y a su norte hay un liquen de ausencia.
Algunas horas son aves migratorias.
Tan solo unas virutas de luna hasta llegar al alba.

Gustoume Ramón. Vaian os meus parabéns. O remate é a epifanía de toda unha voga longa e descansada, cadenciosa. Fermoso canto.

Unha aperta.

[Lisandro Sánchez]

Cuántos símbolos -o eso creo-. Algunos se me escapan -"no seas simple", me diría, tal vez, don Quijote, como a su escudero-. Pero qué gran efecto transportador. Uno va leyendo y se va internado en aquel lugar -o no lugar-, en las sensaciones, en ese bogar. Me pregunto si esos remos reman en un río (como lo harían los de una canoa en el río Paraná de mi tierra natal, y cuyo recuerdo me invadía al leer) o si lo hacen en el mar (como el mar de Celeiro, donde mi bisabuelo les fabricaba los velámenes a los pescadores), o tal vez donde uno quiera. Modestamente, Ramón, felicitaciones. Mi abrazo fraterno.

Lisandro

[Alejandro Costa]

Un despliegue de poesía llena de lirismo.

El título, ya de por sí, llama al lector.

Luego, te vas introduciendo, a paso lento, por unas imágenes que te llenan la mente de algún recuerdo pasado, para, finalmente,
dar una explosión de belleza con ese último verso:
Tan solo unas virutas de luna hasta llegar al alba.


Precioso.

Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Me ha parecido como dos poemas diferentes. En el I hay lirismo y una bella descripción de la mañana, el II es más crepuscular al interrogarse por la ausencia. En cualquier caso destacados poemas ambos. Felicidades, tocayo. Un abrazo.

[Hallie Hernández Alfaro]

El asunto es: ¿cómo puede alguien salir ileso de tus poemas? Imposible, al menos para nosotros, los terrestres con aspiraciones etéreas.
Insiste tu buen hacer en la sensibilidad mundana, en el abrigo interior de las casas divergentes, en los fascículos mojados de luna...

Aplausos a granel, querido poeta y amigo.
Un abrazo.

[Julio Gonzalez Alonso]

La mirada atenta de la naturaleza nos enseña y muestra el verdadero sentido de la vida y siempre surge la reflexión y la oportunidad del conocimiento que la poesía tiñe de afectuosos sentimientos. Salud.

[Marisa Peral]

Como dice Hallie
¿cómo salir ilesa de tus poemas?
Todos los adjetivos serán pocos para decir cuánto me gusta leerte,

Un abrazo grande, Ramón.

[Ramón Castro Méndez]

I.

Con voz de río la mañana
llegó hasta mi orilla,
con lentos pasos hacia el sur,
más hermosa que la tintura
de las nubes.
Se abrió como una flor
que se abandona al primer rayo de sol,
que halla en la tierra la huella de su hondura
y en el cielo el fiel reflejo de su múltiplo.

El viento me acerca al quejido de los pinos,
luego escucho el ronquido del remo
entre el tolete y el estrobo
cuando se hunde la pala en el agua
y se inicia la boga lenta y larga.

Y la multitud indefensa como un paisaje agotado,
el despertar verde y ocre de las ranas
que habitan en algún charco que ha dejado la lluvia nocturna,
la ciega impaciencia en la caricia de las madres,
la soledad de las cumbres.

II.

En el atardecer he visto el faro de la última tormenta.
He escuchado el nómada repicar de una campana de difuntos.
He sentido en mi redor el aire viciado de un exilio.

¿Dónde se va aquello que mi tacto no sostiene?
¿Por qué en la noche los árboles se vuelven transparentes?
¿Por qué esta repentina caligrafía de adioses?
En el quicio de la noche y a su norte hay un liquen de ausencia.
Algunas horas son aves migratorias.
Tan solo unas virutas de luna hasta llegar al alba.

Gustoume Ramón. Vaian os meus parabéns. O remate é a epifanía de toda unha voga longa e descansada, cadenciosa. Fermoso canto.

Unha aperta.

Moitas grazas, amigo Xaime, celebro que te hayan prestado estas letras.

Fonda aperta.

[Ramón Castro Méndez]

Cuántos símbolos -o eso creo-. Algunos se me escapan -"no seas simple", me diría, tal vez, don Quijote, como a su escudero-. Pero qué gran efecto transportador. Uno va leyendo y se va internado en aquel lugar -o no lugar-, en las sensaciones, en ese bogar. Me pregunto si esos remos reman en un río (como lo harían los de una canoa en el río Paraná de mi tierra natal, y cuyo recuerdo me invadía al leer) o si lo hacen en el mar (como el mar de Celeiro, donde mi bisabuelo les fabricaba los velámenes a los pescadores), o tal vez donde uno quiera. Modestamente, Ramón, felicitaciones. Mi abrazo fraterno.

Lisandro

El río es el Meiro, famoso por sus meandros, que en mi adolescencia o juventud solía subir a remo hasta donde podía pasar el bote no sin dificultades. En esa zona, aparte de volver después con tres o cuatro ronchones de los tábanos, el río tenía unas aguas limpias y transparentes, podías contemplar su fondo adornado por pequeñas piedras de pizarra, así como los árboles que se metían literalmente en el río y tenìas que ponerte de pie en la proa y remar con un solo remo como si fueras en una canoa, sino no podías ascender hasta donde se ubicaba un pequeño puente de madera casi a ras de río. Era una pequeña aventura muy gratificante. La segunda parte del poema son una serie de sensaciones.
Gracias por tu paso.

Un fuerte abrazo.

[Armilo Brotón]

Se abrió como una flor

entre el tolete y el estrobo
cuando se hunde la pala
y se inicia la boga lenta y larga.

Tan solo unas virutas de luna hasta llegar al alba.

¡Ay julandrón y libertino! Que no estimas oportunidad para navegar novicias, te las sabes todas. Me encantó ese lenguaje poético, hermosas metáforas marineras, que al Monasterio Corumelo no engañan. Anda, pásate que vamos a pagar lo que te debemos con la absolución de tus pecados.

Abrazotote bro, bendiciones