Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
Ricardo Serna G escribió:Sara Castelar Lorca,
El aire
llega
con realeza
con
noche
y día
con senda
viva
aire
de imágenes
de serenidad
y sabiduría
bellísmo
Un beso fuerte,
querida amiga
Vicente Fernández-Cortés escribió:Me quito el sombrero para apludir de pié este extraordinario poema.
Una joya indiscutible merecedora del mayor de los elogios. Enhorabuena, Sara, y gracias por esta lección magistral de poesía.
Mi abrazo
, al leerte. Pilar Morte escribió:Nos entregas una Lisboa con el verso de sus arterias . Bellísimo
Un abrazo
PIlar
Joan Port escribió:Grandes versos entra la dulce melancolia de Lisboa.
Saludos
Alonso de Molina escribió:En mi blog, hace tiempo escribí un poema (una mierda de poema comparado con el tuyo) sobre Lisboa, el Parque de los Poetas de Oeiras,.... ý la siguiente breve reseña sobre la ciudad:
Lisboa es una ciudad de glorioso pasado y aspecto decadente, con enorme encanto, es una de las ciudades europeas más cosmopolitas. Tras subir las escaleras mecánicas de la estación de metro de Baxo Chiado o las interminables cuestas andando la calle, emerges a un escenario donde el tiempo parece haberse detenido. Al aire libre, presidiendo la terraza de la Cafetería A Brasileira, la estatua de Fernando Pessoa, sentado en la terraza como un cliente más entre la gente. Para los turistas y foráneos la estatua en bronce del genial Pessoa en un recuerdo del que hay que sacar al menos una foto, para los parroquianos del café, Pessoa es un contertuliano más, pues muy pocos fueron los días que el escritor no acudió a la Cafetería A Brasileira (el Café Gijón de Lisboa) a departir con sus contemporáneos.
me encata Lisboa, sus calles descoloridas y cansadas, el fado
y tu poema un dignísimo homenaje que te aplaudo:
"Vas a la noche azotada de cal, preñada de claveles"
Estás Sara Sara, pero que muy Sara
un beso
.
Julio González Alonso escribió:Sara Castelar Lorca escribió:
***
No hay palabras que toquen este silencio sucio
que brota en todas partes,
ese aroma lascivo de los perros subiendo por los muslos,
y tú, tan suya
balbuceas en la lengua del vencido toda oscuridad perversa
y ofreces al amor el esqueleto.
Vas a la noche azotada de cal, preñada de claveles,
y amas, amas como no es posible amar
sin la prolongación del ángel,
sin la piedra que lentamente curva tu honda anatomía.
***
No hace falta conocer Lisboa para amarla; basta mirarla en tus versos, Sara. El poema se crece y hace puro lirismo lleno de intensidad para adelgazarse luego, leve, y dejarnos suavemente en el suelo. La imagen de barrio de Lisboa, el aroma de su mar en sus aguas mecidas por el Tajo, el halo sensual que recorre la figura femenina, infantil, de la ciudad, resulta ser un gran acierto, de gran calado.
Salud.
Óscar Distéfano escribió:Un bello poema en su arquitectura. Me ha sorprendido el ritmo
cadencioso, casi como de clamor. Es este, en verdad, un trabajo
que te ha quedado niquelado, apreciada poeta.
Un abrazo con afecto.
Óscar
Blanca Sandino escribió:Muy sensual esta Lisboa tuya. Bello, muy bello y acertado el poema.
¿Te has quedado con todas las palabras, quilla? ¿No? Pues con las mías sí. No encuentro otra forma de decirte cuánto me ha gustado.
Enhorabuena, Sara, y todos mis aplausos.
Blanca
Sara Castelar Lorca escribió:Las calles de Lisboa se muerden las esquinas
y lamen en secreto la pobreza,
suena un gemido frágil que roza como un fado,
como lágrima dulce,
como un verso sanguíneo de Pessoa
fluyendo por la vena del farsante.
Caes sobre el mundo como un crujido obsceno,
niña de rodillas sucias,
arena penetrada de palidez y escombro,
las orillas del Tajo te escupen en las nalgas
cuando estás más desnuda,
cuando suenas a carne y a pendiente
y lésbica te agitas.
No hay palabras que toquen este silencio sucio
que brota en todas partes,
ese aroma lascivo de los perros subiendo por los muslos,
y tú, tan suya
balbuceas en la lengua del vencido toda oscuridad perversa
y ofreces al amor el esqueleto.
Vas a la noche azotada de cal, preñada de claveles,
y amas, amas como no es posible amar
sin la prolongación del ángel,
sin la piedra que lentamente curva tu honda anatomía.
Tu desnudez ya no te pertenece
ni tus rezos
ni la espina cruel de tu blancura donde se rompe el aire.
Porque tú, niña despeinada de río,
con dulcísimo temblor de gorriones
has girado en el mar.
