Carta abierta a Rafel

[F. Enrique]

Pero Enrique, compararte con Pacheco es injusto,
como sería pedirle a un vino joven
que imite al de reserva: el tuyo tiene otra furia, otra madera,
otra ebriedad más cercana a quienes leemos sin coraza.
Y si a veces escribes
como si te dictara Dylan en plena recaída,
entonces bendita sea tu tiniebla,
porque incluso así brilla,
como brillan los vidrios rotos bajo un sol oblicuo y malherido.

(Rafel Calle)

[J. J. Martínez Ferreiro]

Honestidad a raudales en este poema donde el "yo poético" se enfrenta con sangre, sudor y lágrimas a sí mismo y a su relación con la poesía. La calidad aquí es consustancial a la idea poética, porque rebosa eso... honestidad, y eso implícitamente supone ya poesía.

Todo un placer de lectura, amigo Enrique.

Un abrazo

[F. Enrique]

Honestidad a raudales en este poema donde el "yo poético" se enfrenta con sangre, sudor y lágrimas a sí mismo y a su relación con la poesía. La calidad aquí es consustancial a la idea poética, porque rebosa eso... honestidad, y eso implícitamente supone ya poesía.

Todo un placer de lectura, amigo Enrique.

Un abrazo

Estoy seguro de que en el imaginario popular de Alaire, Rafel y tú vais unidos como Lennon y McCartney, de tal forma que las palabras consagradas a Rafel tienen algo de ti aunque se me escapen, aunque no sepa definirte como hombre y como poeta, y sienta más cercana la propuesta de él, así te diría que he acabado aceptando, a regañadientes, a Paul como el mejor músico de los Beatles, el Mozart de nuestro tiempo, John sería Beethoven si tuviéramos que lamentar la no existencia de Dylan, sería una pena que no nos hubiéramos cruzado con el bardo de Duluth.

A veces soy bueno y malo, pero siempre soy honesto con mis limitaciones; aún no he aprendido a sentir lo que no siento. Tardo más de 15 minutos en desgranar la sentimentalidad que otros logran reflejar en un minuto, tras años de esfuerzo, es una pena a la que me debo acostumbrar, pero ella permite que podamos disfrutar de vuestro verbo y que Hölderlin siga vivo, como en ti, como un regalo tuyo a la sensibilidad de los dioses.

Como le dije a Rafel, no sé decirte nada más, pero considero que aún estás en el camino. Ese que se les cierra a los niños de Gaza, ese que no conocen algunos poetas consagrados que duermen en los escaparates, ese que nos hace vibrar de emoción cuando todo se ha perdido.

Un abrazo.

[Pilar Morte]

Magnífico todo, poema, carta, escrito desde la sinceridad que desnuda sentimientos y evoca un amor platónico y grande. Me gusta leerte, pero escribes tan extenso y tan bien que he de encontrar reposo para disfrutarlo. Felicidades.
Abrazos y salud

[F. Enrique]

Magnífico todo, poema, carta, escrito desde la sinceridad que desnuda sentimientos y evoca un amor platónico y grande. Me gusta leerte, pero escribes tan extenso y tan bien que he de encontrar reposo para disfrutarlo. Felicidades.
Abrazos y salud

Es posible que el mérito del poema acabe en el nombre del destinatario, Pilar, agradezco los halagos y siento que con ellos puedo hallar alguna redención, y acabar con lo que me separa de los otros y alentar lo que me une a ellos. Siento que se me tiene en mejor consideración de la que pensaba.

El amor es real, exige que se le alimente todos los días a cambio de más amor, rozando la locura, en ello estoy sin que me ayuden contra la fuerza que me oprime. Toda terapia pasa por que deje de escribir y no quiero dejarlo.

Pienso sinceramente que el poema no es bueno, y lo lamento, "Vieja estación" sí lo es. No pierdo la idea de volver a él y darle una forma más poética.

Gracias.

Un abrazo.

[Ana García]

¡Vaya dedicado! Todo un regalo.
Destaco estos versos:

Sé muy bien que la oscuridad de mi palabra
no se enciende en la avenida
que hay entre el olvido y yo
como un pensamiento irreflexivo de Dylan
o la voz cavernosa y deprimida de Cohen
en la elegancia de una sábana desgarrada.
Pero merece la pena intentarlo, en esa lucha
siempre hay alguna caricia que queda
y se rebela contra los vestigios
que permanecen en los labios ajados del silencio.


Y la historia familiar me ha encantado.
Un abrazo para ambos. Os felicito.

[F. Enrique]

¡Vaya dedicado! Todo un regalo.
Destaco estos versos:

Sé muy bien que la oscuridad de mi palabra
no se enciende en la avenida
que hay entre el olvido y yo
como un pensamiento irreflexivo de Dylan
o la voz cavernosa y deprimida de Cohen
en la elegancia de una sábana desgarrada.
Pero merece la pena intentarlo, en esa lucha
siempre hay alguna caricia que queda
y se rebela contra los vestigios
que permanecen en los labios ajados del silencio.

Y la historia familiar me ha encantado.
Un abrazo para ambos. Os felicito.

Gracias, Ana, por tus amables palabras.

Un abrazo.

[enrique sanmol]

En esa conversación pendiente del viejo (entonces joven) Paul Simon nos encontramos, F. Enrique, como en tantas otras músicas. Lo que me hace confesarte que yo también soy más, como Paul, Del Frost en aquel “The road not taken” que de de Emily Dickinson. Y tal vez eso sea lo que nos separa y nos une al tiempo, ahora que es más cierto que nos acercamos a las fronteras de nuestras vidas.

Yo tengo asumido la oscuridad de mis palabras, pero no creo que ese sea tu caso. Hay luz en ese misterio que nace tras muchos de tus primeros versos, o en los tres últimos que culminan magistralmente tu poema y que hago míos:

"No sé decirte nada más,
como los álamos tiemblo
en los lugares donde solía jugar."

Un fuerte abrazo.

[Rafel Calle]

Estimado amigo Enrique:

He recorrido las nuevas páginas de esta carta abierta, y lo he hecho como quien avanza por un jardín antiguo: con la certeza de que entre sus veredas y claros hay ecos que aún vibran, rostros que emergen del tiempo, palabras que buscan su cauce.

En “El último tren de Tetuán” hallamos la estampa vívida de una memoria familiar, compuesta con respeto y con un tono narrativo sosegado, que nos permite asistir —como testigos discretos— a la vida de ese abuelo que temía la mar y, sin embargo, le debía su sustento.

El relato fluye con autenticidad, ajeno a afectaciones, y en esa autenticidad reside su fuerza: el pan, el café, el fútbol, la procesión: la patria verdadera de los hombres sencillos. Hay aquí un acierto: no se idealiza al personaje, se le humaniza. Con ello, el texto gana en densidad y en cercanía.

Luego, en el poema, el tono se torna más sugerente, más interior. La imagen del andén vacío, el reloj sin agujas, los besos errantes: una atmósfera de pérdida sabiamente contenida, sin caer en la queja, sino explorando los pliegues de la ausencia.
“Aranjuez está lejos”, dices, y con ello marcas no solo la distancia geográfica, sino la más difícil: la de lo que fue luz y ahora es sombra.
Ahí el ritmo del verso es eficaz: no busca el virtuosismo, sino la verdad del sentimiento. Y lo consigue.

Permíteme añadir que esta madurez expresiva que aflora en tus páginas merecería hallar continuidad y pulso sostenido. Sabemos que no siempre el ánimo lo permite (el tuyo, bien se sabe, es a veces como esa mar que temía tu abuelo: serena y bravía a intervalos) y que la constancia en la escritura es un arte tan esquivo como necesario.

No hay reproche en ello, ni juicio alguno: solo la constatación de que, cuando el texto alcanza esta calidad, uno comprende el potencial que ahí late. La escritura, como ciertos trenes, nunca detiene del todo su marcha. Quede, pues, este comentario como modesta estación de paso.

Un fuerte abrazo, compañero.

[F. Enrique]

En esa conversación pendiente del viejo (entonces joven) Paul Simon nos encontramos, F. Enrique, como en tantas otras músicas. Lo que me hace confesarte que yo también soy más, como Paul, Del Frost en aquel “The road not taken” que de de Emily Dickinson. Y tal vez eso sea lo que nos separa y nos une al tiempo, ahora que es más cierto que nos acercamos a las fronteras de nuestras vidas.

Yo tengo asumido la oscuridad de mis palabras, pero no creo que ese sea tu caso. Hay luz en ese misterio que nace tras muchos de tus primeros versos, o en los tres últimos que culminan magistralmente tu poema y que hago míos:

"No sé decirte nada más,
como los álamos tiemblo
en los lugares donde solía jugar."

Un fuerte abrazo.

Es cierto que ahora sufro en los lugares donde solía jugar, en una conversación suspendida en el aire como los deseos profundos de nuestro paso por la frontera.

Ahora no quedan pasos para esconder nuestras huellas, que aflora el veneno en un canto de amor, ahora que el aire sabe a críptica despedida nos tomamos un café dentro de una naturaleza muerta que arrancan los suspiros de nuestros corazones.

Un abrazo.

[F. Enrique]

En esa conversación pendiente del viejo (entonces joven) Paul Simon nos encontramos, F. Enrique, como en tantas otras músicas. Lo que me hace confesarte que yo también soy más, como Paul, Del Frost en aquel “The road not taken” que de de Emily Dickinson. Y tal vez eso sea lo que nos separa y nos une al tiempo, ahora que es más cierto que nos acercamos a las fronteras de nuestras vidas.

Yo tengo asumido la oscuridad de mis palabras, pero no creo que ese sea tu caso. Hay luz en ese misterio que nace tras muchos de tus primeros versos, o en los tres últimos que culminan magistralmente tu poema y que hago míos:

"No sé decirte nada más,
como los álamos tiemblo
en los lugares donde solía jugar."

Un fuerte abrazo.

Es cierto que ahora sufro en los lugares donde solía jugar, en una conversación suspendida en el aire como los deseos profundos de nuestro paso por la frontera.

Ahora no quedan pasos para esconder nuestras huellas, y aflora el veneno en un canto de amor, ahora que el aire sabe a críptica despedida nos tomamos un café dentro de una naturaleza muerta que arrancan los suspiros de nuestros corazones.

Un abrazo.

[F. Enrique]

Estimado amigo Enrique:

He recorrido las nuevas páginas de esta carta abierta, y lo he hecho como quien avanza por un jardín antiguo: con la certeza de que entre sus veredas y claros hay ecos que aún vibran, rostros que emergen del tiempo, palabras que buscan su cauce.

En “El último tren de Tetuán” hallamos la estampa vívida de una memoria familiar, compuesta con respeto y con un tono narrativo sosegado, que nos permite asistir —como testigos discretos— a la vida de ese abuelo que temía la mar y, sin embargo, le debía su sustento.

El relato fluye con autenticidad, ajeno a afectaciones, y en esa autenticidad reside su fuerza: el pan, el café, el fútbol, la procesión: la patria verdadera de los hombres sencillos. Hay aquí un acierto: no se idealiza al personaje, se le humaniza. Con ello, el texto gana en densidad y en cercanía.

Luego, en el poema, el tono se torna más sugerente, más interior. La imagen del andén vacío, el reloj sin agujas, los besos errantes: una atmósfera de pérdida sabiamente contenida, sin caer en la queja, sino explorando los pliegues de la ausencia.
“Aranjuez está lejos”, dices, y con ello marcas no solo la distancia geográfica, sino la más difícil: la de lo que fue luz y ahora es sombra.
Ahí el ritmo del verso es eficaz: no busca el virtuosismo, sino la verdad del sentimiento. Y lo consigue.

Permíteme añadir que esta madurez expresiva que aflora en tus páginas merecería hallar continuidad y pulso sostenido. Sabemos que no siempre el ánimo lo permite (el tuyo, bien se sabe, es a veces como esa mar que temía tu abuelo: serena y bravía a intervalos) y que la constancia en la escritura es un arte tan esquivo como necesario.

No hay reproche en ello, ni juicio alguno: solo la constatación de que, cuando el texto alcanza esta calidad, uno comprende el potencial que ahí late. La escritura, como ciertos trenes, nunca detiene del todo su marcha. Quede, pues, este comentario como modesta estación de paso.

Un fuerte abrazo, compañero.

Algo impide que me deje la vida en lo que te escribo, Rafel, me abrazo a los lugares comunes para ofrecerte unas palabras, ya sabes; cada uno coge el tren que puede, el de la infancia sigue silbando en el recuerdo cuando hacía unos años que yacía muerto en la memoria, cuando supe de su presencia. Esa es la historia de un poema de amor que nació para el olvido, por no haber sabido reflejar el alma de su queja al constatar que ella cree en el amor aun cuando no ama, y yo amo, aunque no crea en el amor.

Te escribo como si cada palabra tuviera un lugar que le espera en el recuerdo, así debe ser aunque sepa que será del olvido que nos inunda en la estación de las sombras, en la inspiración que respira en la tristeza infinita de unos ojos, de unos besos que permanecen enterrados en un parque que aún saben latir.

Un abrazo.