I a X - Noviembre siempre vuelve

[Marisa Peral]

Noviembre I a X

I

Noviembre huele a muerte improcedente,
a ave de paso inmolada en la maraña del robledal,
es un erudito acuchillado
por el bermejo insostenible de la floresta excesiva,
o tal vez un ilustre mensajero,
asesinado por los pámpanos hueros de la carrasca,
que me robo tu sombra y me dejó virgen.
---

II

Noviembre huele a musgo y a boletus cortados
a hogar, a leña vieja, a oasis en la niebla,
a versos de Machado, de Lorca o de Vallejo,
huele a espíritus metódicos, a amaneceres rústicos,
a dulce de membrillo, a castañas asadas,
a noches entramadas de satén y champán,
a canciones antiguas junto a tu despertar.
---

III

N oviembre engañador y transitorio que
O cupas el penúltimo lugar del almanaque y nos traes
V entoleras con las hojas debidas a la tierra,
I njusto repartidor de sol y temporales que ahora
E migras con las torcaces a otro hemisferio y traerás estizaje en primavera y las alondras, venidas a
B andadas, harán girar de nuevo el viejo anuario para, con el
R es óleo de los últimos arrestos, salvar a las almas
E namoradas que en un nuevo noviembre seducirán los Tenorios.
---

IV

Noviembre no es llamarme y que te atienda sin excusas.
Y es que fueron puñales esos requiebros tuyos,
fueron remos quebrados los que a mi te acercaron.
Noviembre era la esencia de una muchacha antigua con trenzas y prendidos
que acarició tus manos y las guardó entre lunas, como en un relicario.
Noviembre era la luz exangüe, el ejemplo agrietado, la escarcha extraña,
la arista en la piel, tristura en la memoria.
Noviembre pudo ser de otra manera:
resistieron los pájaros el destierro y derrochamos piedad y misticismo,
contrafuerte del día que detuvo la agónica lentitud del ritmo de las horas.
Y te odié.
---

V

Y es que Noviembre, si hubieras sabido modular con astucia certera la violenta saeta de tu voz,
o lanzar el sedal en el exacto punto donde yo respiraba, presa rendida por tu sofisma de amor,
pudo ser tardía primavera.

Pudo Noviembre salvar un cadáver de mirada glauca,
triste gaviota sacrificada por el épico lamento transformado en narcótico,
bebedizo que todo lo emponzoña.

Y no fue así.
Todo dolía y fue de otra manera.

No supieron los pétalos sitiados y decentes
de las trincheras sutiles de las nubes,
de la tez arrugada de las noches y de su geografía,
de su solemne retiro y de su leyenda argentina.

Y es que Noviembre,
que pudo ser tardía primavera,
fue un pavoroso laberinto de azogues.
---

VI

Aún así Noviembre no es repudiar lo inexplorado:
la ideología de los literatos,
al tenaz investigador del cosmos,
la inflexible balada del melómano,
al ser alado que encauza a la bestia,
el anémico eco de tu voz con sordina,
la media luz tardía en primavera,
y al hombre que sólo con mirarme me impacienta.

Noviembre así, burla burlando,
es la ocasión de remediar lo desdeñado,
de rastrearte, indagarte, averiguarte, inquirirte
y lentamente, como si fuera Noviembre,
amarte.
---

VII

A cal y canto Noviembre cierra su cielo,
y los árboles se vuelven centinelas para
-fatalmente-
inventar el rictus hospitalario de las ramas quebradas,
que poblarán los indigentes peregrinos camino del sur
y las turbulencias con algún retintín flamígero.

Llueve Noviembre a cal y canto,
arduo camino para emprender la tarea que
-sin remedio-
he de interpretar con risas y burbujas,
y hacer creer que mi apoyo es semillero de loas
cuando es cebadero de insólitos cernícalos.
---

VIII

Ensayé un Noviembre de blando caminar
para la tarea que vanamente arropo con
auxilios y prodigios
y me afirmo realzada, como una perpleja libélula,
sustentando bandadas de ternuras en este Noviembre
rudo e inexacto
que me pide una acción de gracias
sin darme a cambio nada más que
sigilos y afonías.
---

IX

Insobornable es la puerta de este Noviembre
que me reubica en los días de niebla con mi hado sagaz,
precario y revestido de una vida casi difunta,
implicado en el esfuerzo de nunca alcanzarte.

Leal a tu amor mi herida es un fortín inexpugnable
y esta ingenua turbación por colmar tu delirio,
insólita concordia remotamente subrayada,
llena mi cáliz deshabitado y soy la dueña
de los secretos de tu insolencia.

Extraño galeón que por mi trova arrumba,
me deslizo hacia tu ser y centellea la luz
en el salobre mineral de los espejos
que se te llevan por las mareas de un año
en el que como siempre, Noviembre se apaga.
---

E r b m e i v o n - X

E rudito adiestrado, apareciste como generoso
R epartidor de soles y nebulosas pero te llevas en tu
B ajel de filibustero la vetusta estampa de mi
M emoria en la piel, cartografía necesaria para tu
E xilio irremediable y congelado.
I ntelectual del infinito, guarda para ti esa
V iolencia sibilina para que dejes de ser mi
O diado, forzoso, preciso, necesario e imprescindible
N
o
v
i
e
m
b
r
e.
---
© MAR – 2007 – revisado 2022

[xaime oroza carballo]

Noviembre I a X

I

Noviembre huele a muerte improcedente,
a ave de paso inmolada en la maraña del robledal,
es un erudito acuchillado
por el bermejo insostenible de la floresta excesiva,
o tal vez un ilustre mensajero,
asesinado por los pámpanos hueros de la carrasca,
que me robo tu sombra y me dejó virgen.
---

II

Noviembre huele a musgo y a boletus cortados
a hogar, a leña vieja, a oasis en la niebla,
a versos de Machado, de Lorca o de Vallejo,
huele a espíritus metódicos, a amaneceres rústicos,
a dulce de membrillo, a castañas asadas,
a noches entramadas de satén y champán,
a canciones antiguas junto a tu despertar.
---

III

N oviembre engañador y transitorio que
o cupas el penúltimo lugar del almanaque y nos traes
v entoleras con las hojas debidas a la tierra,
i njusto repartidor de sol y temporales que ahora
e migras con las torcaces a otro hemisferio y traerás
m estizaje en primavera y las alondras, venidas a
b andadas, harán girar de nuevo el viejo anuario para, con el
r escoldo de los últimos arrestos, salvar a las almas
e namoradas que en un nuevo noviembre seducirán los Tenorios.
---

IV

Noviembre no es llamarme y que te atienda sin excusas.
Y es que fueron puñales esos requiebros tuyos,
fueron remos quebrados los que a mi te acercaron.
Noviembre era la esencia de una muchacha antigua con trenzas y prendidos
que acaricio tus manos y las guardo entre lunas, como en un relicario.
Noviembre era la luz exangüe, el ejemplo agrietado, la escarcha extraña,
la arista en la piel, tristura en la memoria.
Noviembre pudo ser de otra manera:
resistieron los pájaros el destierro y derrochamos piedad y misticismo,
contrafuerte del día que detuvo la agónica lentitud del ritmo de las horas.
Y te odié.
---

V

Y es que Noviembre, si hubieras sabido modular con astucia certera la violenta saeta de tu voz,
o lanzar el sedal en el exacto punto donde yo respiraba, presa rendida por tu sofisma de amor,
pudo ser tardía primavera.

Pudo Noviembre salvar un cadáver de mirada glauca,
triste gaviota sacrificada por el épico lamento transformado en narcótico,
bebedizo que todo lo emponzoña.

Y no fue así.
Todo dolía y fue de otra manera.

No supieron los pétalos sitiados y decentes
de las trincheras sutiles de las nubes,
de la tez arrugada de las noches y de su geografía,
de su solemne retiro y de su leyenda argentina.

Y es que Noviembre,
que pudo ser tardía primavera,
fue un pavoroso laberinto de azogues.
---

VI

Aún así Noviembre no es repudiar lo inexplorado:
la ideología de los literatos,
al tenaz investigador del cosmos,
la inflexible balada del melómano,
al ser alado que encauza a la bestia,
el anémico eco de tu voz con sordina,
la media luz tardía en primavera,
y al hombre que sólo con mirarme me impacienta.

Noviembre así, burla burlando,
es la ocasión de remediar lo desdeñado,
de rastrearte, indagarte, averiguarte, inquirirte
y lentamente, como si fuera Noviembre,
amarte.
---

VII

A cal y canto Noviembre cierra su cielo,
y los árboles se vuelven centinelas para
-fatalmente-
inventar el rictus hospitalario de las ramas quebradas,
que poblarán los indigentes peregrinos camino del sur
y las turbulencias con algún retintín flamígero.

Llueve Noviembre a cal y canto,
arduo camino para emprender la tarea que
-sin remedio-
he de interpretar con risas y burbujas,
y hacer creer que mi apoyo es semillero de loas
cuando es cebadero de insólitos cernícalos.
---

VIII

Ensayé un Noviembre de blando caminar
para la tarea que vanamente arropo con
auxilios y prodigios
y me afirmo realzada, como una perpleja libélula,
sustentando bandadas de ternuras en este Noviembre
rudo e inexacto
que me pide una acción de gracias
sin darme a cambio nada más que
sigilos y afonías.
---

IX

Insobornable es la puerta de este Noviembre
que me reubica en los días de niebla con mi hado sagaz,
precario y revestido de una vida casi difunta,
implicado en el esfuerzo de nunca alcanzarte.

Leal a tu amor mi herida es un fortín inexpugnable
y esta ingenua turbación por colmar tu delirio,
insólita concordia remotamente subrayada,
llena mi cáliz deshabitado y soy la dueña
de los secretos de tu insolencia.

Extraño galeón que por mi trova arrumba,
me deslizo hacia tu ser y centellea la luz
en el salobre mineral de los espejos
que se te llevan por las mareas de un año
en el que como siempre, Noviembre se apaga.
---

E r b m e i v o n - X

E rudito adiestrado, apareciste como generoso
R epartidor de soles y nebulosas pero te llevas en tu
B ajel de filibustero la vetusta estampa de mi
M emoria en la piel, cartografía necesaria para tu
E xilio irremediable y congelado.
I ntelectual del infinito, guarda para ti esa
V iolencia sibilina para que dejes de ser mi
O diado, forzoso, preciso, necesario e imprescindible
N
o
v
i
e
m
b
r
e.
---
© MAR – 2007 – revisado 2022

Estremecedor este noviembre que nos regalas y me llega muy especialmente, es el mes con tan poca luz, que reblandece el sentir, y le das fuerza y hálito. Tengo que aprender, algo haré, lo prometo. Seguro que no será tan bello como lo que has escrito pero, no puedo dejarlo pasar sin más.
Gracias, Marisa.

Un bico.

[Antonio Urdiales]

Gran poema, mi querida amiga, donde Noviembre es desmenuzado por la sutiliza de tu ingenio, en esta bonita composición, donde se lucen un par de acrósticos de altura.

Felicidades.
Un abrazo.

[Marisa Peral]

Estremecedor este noviembre que nos regalas y me llega muy especialmente, es el mes con tan poca luz, que reblandece el sentir, y le das fuerza y hálito. Tengo que aprender, algo haré, lo prometo. Seguro que no será tan bello como lo que has escrito pero, no puedo dejarlo pasar sin más.
Gracias, Marisa.

Un bico.
[/quote]

Muchas gracias, Xaime, estoy segura de que tú escribirás algo mágico y lo espero.

Biquiños para ti.

[Marisa Peral]

Gran poema, mi querida amiga, donde Noviembre es desmenuzado por la sutiliza de tu ingenio, en esta bonita composición, donde se lucen un par de acrósticos de altura.

Felicidades.
Un abrazo.

Me alegra que te hayan gustado estos Noviembres, Antonio.
Gracias por tus palabras y un abrazo.

[jose manuel saiz]

Menudo trabajo Marisa. Noviembre te ha inspirado un magnífico poema. Te felicito.
Un abrazo.
J. Manuel

[Óscar Distéfano]

Un poema de «arte mayor», en todo sentido. Es admirable y emocionante el despliegue del talento ante una inspiración genuina y absolutamente creíble. A mí me ha emocionado cada estrofa leída, y he concluido que tu poesía ha crecido enormemente. Ahora escribes con un categórico dominio sobre las ideas poéticas y el lenguaje, escribes con avezada experiencia, dueña de los impulsos de tu estro. Carece de importancia que en nuestro hemisferio noviembre simbolice otros sentimientos, Basta tener en cuenta que hablas de esa estación donde el ánimo se apaga y los recuerdos emergen con fuerza, que el amor sigue su pervivencia, que la vida sigue siendo hermosa, el más preciado bien del que disponemos. Te felicito, apreciada poeta. Cada vez me gusta más tu poesía. Te lo digo con toda sinceridad.


Un abrazo de honda empatía.
Óscar

[Marisa Peral]

Menudo trabajo Marisa. Noviembre te ha inspirado un magnífico poema. Te felicito.
Un abrazo.
J. Manuel

Muchas gracias, José Manuel, me alegra que te hayan gustados estos noviembres.

Un abrazo.

[F. Enrique]

Nos recuerdas muchas cosas con tus versos, Marisa, en esta meditación larga y precisa. Es bueno que pensemos en lo que queda y no olvidemos lo perdido, van juntos de la mano en tus bellos poemas.

Un abrazo

[Pilar Morte]

Qué poema, en noviembre, más hermoso, un despliegue de sentimientos que llegan al lector. Me gustó mucho. Felicidades- Cada día escribes mejor.
Abrazos

[Hallie Hernández Alfaro]

.

Siempre brillante y atenta con la pulcritud y la evocación, querida Marisa.
Gracias mil por tu presencia en Alaire.

Abrazos.

[E. R. Aristy]

Noviembre I a X

I

Noviembre huele a muerte improcedente,
a ave de paso inmolada en la maraña del robledal,
es un erudito acuchillado
por el bermejo insostenible de la floresta excesiva,
o tal vez un ilustre mensajero,
asesinado por los pámpanos hueros de la carrasca,
que me robo tu sombra y me dejó virgen.
---

II

Noviembre huele a musgo y a boletus cortados
a hogar, a leña vieja, a oasis en la niebla,
a versos de Machado, de Lorca o de Vallejo,
huele a espíritus metódicos, a amaneceres rústicos,
a dulce de membrillo, a castañas asadas,
a noches entramadas de satén y champán,
a canciones antiguas junto a tu despertar.
---

III

N oviembre engañador y transitorio que
o cupas el penúltimo lugar del almanaque y nos traes
v entoleras con las hojas debidas a la tierra,
i njusto repartidor de sol y temporales que ahora
e migras con las torcaces a otro hemisferio y traerás
m estizaje en primavera y las alondras, venidas a
b andadas, harán girar de nuevo el viejo anuario para, con el
r escoldo de los últimos arrestos, salvar a las almas
e namoradas que en un nuevo noviembre seducirán los Tenorios.
---

IV

Noviembre no es llamarme y que te atienda sin excusas.
Y es que fueron puñales esos requiebros tuyos,
fueron remos quebrados los que a mi te acercaron.
Noviembre era la esencia de una muchacha antigua con trenzas y prendidos
que acaricio tus manos y las guardo entre lunas, como en un relicario.
Noviembre era la luz exangüe, el ejemplo agrietado, la escarcha extraña,
la arista en la piel, tristura en la memoria.
Noviembre pudo ser de otra manera:
resistieron los pájaros el destierro y derrochamos piedad y misticismo,
contrafuerte del día que detuvo la agónica lentitud del ritmo de las horas.
Y te odié.
---

V

Y es que Noviembre, si hubieras sabido modular con astucia certera la violenta saeta de tu voz,
o lanzar el sedal en el exacto punto donde yo respiraba, presa rendida por tu sofisma de amor,
pudo ser tardía primavera.

Pudo Noviembre salvar un cadáver de mirada glauca,
triste gaviota sacrificada por el épico lamento transformado en narcótico,
bebedizo que todo lo emponzoña.

Y no fue así.
Todo dolía y fue de otra manera.

No supieron los pétalos sitiados y decentes
de las trincheras sutiles de las nubes,
de la tez arrugada de las noches y de su geografía,
de su solemne retiro y de su leyenda argentina.

Y es que Noviembre,
que pudo ser tardía primavera,
fue un pavoroso laberinto de azogues.
---

VI

Aún así Noviembre no es repudiar lo inexplorado:
la ideología de los literatos,
al tenaz investigador del cosmos,
la inflexible balada del melómano,
al ser alado que encauza a la bestia,
el anémico eco de tu voz con sordina,
la media luz tardía en primavera,
y al hombre que sólo con mirarme me impacienta.

Noviembre así, burla burlando,
es la ocasión de remediar lo desdeñado,
de rastrearte, indagarte, averiguarte, inquirirte
y lentamente, como si fuera Noviembre,
amarte.
---

VII

A cal y canto Noviembre cierra su cielo,
y los árboles se vuelven centinelas para
-fatalmente-
inventar el rictus hospitalario de las ramas quebradas,
que poblarán los indigentes peregrinos camino del sur
y las turbulencias con algún retintín flamígero.

Llueve Noviembre a cal y canto,
arduo camino para emprender la tarea que
-sin remedio-
he de interpretar con risas y burbujas,
y hacer creer que mi apoyo es semillero de loas
cuando es cebadero de insólitos cernícalos.
---

VIII

Ensayé un Noviembre de blando caminar
para la tarea que vanamente arropo con
auxilios y prodigios
y me afirmo realzada, como una perpleja libélula,
sustentando bandadas de ternuras en este Noviembre
rudo e inexacto
que me pide una acción de gracias
sin darme a cambio nada más que
sigilos y afonías.
---

IX

Insobornable es la puerta de este Noviembre
que me reubica en los días de niebla con mi hado sagaz,
precario y revestido de una vida casi difunta,
implicado en el esfuerzo de nunca alcanzarte.

Leal a tu amor mi herida es un fortín inexpugnable
y esta ingenua turbación por colmar tu delirio,
insólita concordia remotamente subrayada,
llena mi cáliz deshabitado y soy la dueña
de los secretos de tu insolencia.

Extraño galeón que por mi trova arrumba,
me deslizo hacia tu ser y centellea la luz
en el salobre mineral de los espejos
que se te llevan por las mareas de un año
en el que como siempre, Noviembre se apaga.
---

E r b m e i v o n - X

E rudito adiestrado, apareciste como generoso
R epartidor de soles y nebulosas pero te llevas en tu
B ajel de filibustero la vetusta estampa de mi
M emoria en la piel, cartografía necesaria para tu
E xilio irremediable y congelado.
I ntelectual del infinito, guarda para ti esa
V iolencia sibilina para que dejes de ser mi
O diado, forzoso, preciso, necesario e imprescindible
N
o
v
i
e
m
b
r
e.
---
© MAR – 2007 – revisado 2022

Wow! Me complace encontrar hoy esta magnifica obra, MAR. Lgras impresionantes momentos literarios sin perder el aire en las olas emotivas que viene a conmovernos. Te felicito, ERA

[Concha Vidal]

Y encima con acrósticos.
Tu forma de poetizar me parece siempre tan cálida y transparente...
Abrazos mediterráneos.

[Marisa Peral]

Un poema de «arte mayor», en todo sentido. Es admirable y emocionante el despliegue del talento ante una inspiración genuina y absolutamente creíble. A mí me ha emocionado cada estrofa leída, y he concluido que tu poesía ha crecido enormemente. Ahora escribes con un categórico dominio sobre las ideas poéticas y el lenguaje, escribes con avezada experiencia, dueña de los impulsos de tu estro. Carece de importancia que en nuestro hemisferio noviembre simbolice otros sentimientos, Basta tener en cuenta que hablas de esa estación donde el ánimo se apaga y los recuerdos emergen con fuerza, que el amor sigue su pervivencia, que la vida sigue siendo hermosa, el más preciado bien del que disponemos. Te felicito, apreciada poeta. Cada vez me gusta más tu poesía. Te lo digo con toda sinceridad.


Un abrazo de honda empatía.
Óscar

Un año más tarde, vengo a darte las gracias por tu generosidad.

Un abrazo, Óscar.

[Marisa Peral]

Nos recuerdas muchas cosas con tus versos, Marisa, en esta meditación larga y precisa. Es bueno que pensemos en lo que queda y no olvidemos lo perdido, van juntos de la mano en tus bellos poemas.

Un abrazo

Gracias Paco, por tu acertado comentario.

Un abrazo, que siempre viene bien y más después de un año.