Niños

[Ramón Castro Méndez]

Antes que el tiempo
supiera de nosotros,
eramos niños buscando en la adversidad
los imposibles colores de la luna,
poníamos las manos sobre el fuego
para alumbrar estrellas
que venían a morirse con el canto del gallo.
En ovillados sueños,
atalayábamos indómitos paisajes
y, conteniendo el aliento,
corríamos desnudos delante de la vida.
Una vida que se presentaba como una revelación,
una frugal tramoya de panes y de peces,
un inmenso aljibe de navales gestas,
un enjunque de yugos,de hoces, de flechas y de martillos,
donde la escarcha era nieve en las montañas y en los claustros,
y el pecado moraba en los azules ojos de una niña.
Una vida de preces y gramaticales oraciones.
Hay hombres que miran con la indiferencia
de aquéllos que nunca fueron niños,
aún habiendo intentado florecer en las cunetas
como pilares de otras ruinas,
incapaces de sentir al unísono el latido,
pues su tiempo venía apadrinado
por hambres más antiguas.

[Pilar Morte]

Un poema que recorre el pasado y recuerda el niño que fue fundamento de futuro. Hermosos versos que he disfrutado.
Besos
Pilar

[E. R. Aristy]

Antes que el tiempo
supiera de nosotros,
eramos niños buscando en la adversidad
los imposibles colores de la luna,
poníamos las manos sobre el fuego
para alumbrar estrellas
que venían a morirse con el canto del gallo.
En ovillados sueños,
atalayábamos indómitos paisajes
y, conteniendo el aliento,
corríamos desnudos delante de la vida.
Una vida que se presentaba como una revelación,
una frugal tramoya de panes y de peces,
un inmenso aljibe de navales gestas,
un enjunque de yugos,de hoces, de flechas y de martillos,
donde la escarcha era nieve en las montañas y en los claustros,
y el pecado moraba en los azules ojos de una niña.
Una vida de preces y gramaticales oraciones.
Hay hombres que miran con la indiferencia
de aquéllos que nunca fueron niños,
aún habiendo intentado florecer en las cunetas
como pilares de otras ruinas,
incapaces de sentir al unísono el latido,
pues su tiempo venía apadrinado
por hambres más antiguas.

Que bello y que duro es este poema, Ramon. Un abrazo, ERA

[Ramón Castro Méndez]

Un poema que recorre el pasado y recuerda el niño que fue fundamento de futuro. Hermosos versos que he disfrutado.
Besos
Pilar

Muchas gracias, Pilar, por tu paso y por dejarme tu apreciado comentario.
Besos.

[Ramón Castro Méndez]

Antes que el tiempo
supiera de nosotros,
eramos niños buscando en la adversidad
los imposibles colores de la luna,
poníamos las manos sobre el fuego
para alumbrar estrellas
que venían a morirse con el canto del gallo.
En ovillados sueños,
atalayábamos indómitos paisajes
y, conteniendo el aliento,
corríamos desnudos delante de la vida.
Una vida que se presentaba como una revelación,
una frugal tramoya de panes y de peces,
un inmenso aljibe de navales gestas,
un enjunque de yugos,de hoces, de flechas y de martillos,
donde la escarcha era nieve en las montañas y en los claustros,
y el pecado moraba en los azules ojos de una niña.
Una vida de preces y gramaticales oraciones.
Hay hombres que miran con la indiferencia
de aquéllos que nunca fueron niños,
aún habiendo intentado florecer en las cunetas
como pilares de otras ruinas,
incapaces de sentir al unísono el latido,
pues su tiempo venía apadrinado
por hambres más antiguas.

Que bello y que duro es este poema, Ramon. Un abrazo, ERA

Muy agradecido, E.R.A., un placer siempre contar con tu paso por mis letras.
Un afectuoso abrazo.

[Carmen Pla]

Muy entrañable, me gustó mucho el final.
Un placer leerte, Ramón.
Abrazo

[Marimar González]

Muy emotivo y bello con intensidad evocadora y esencialmente humano.
Cordialmente

[Ramón Castro Méndez]

Muy entrañable, me gustó mucho el final.
Un placer leerte, Ramón.
Abrazo

Muy agracido, amiga, por tu paso y por dejarme tu estimado comentario.
Un afectuoso abrazo, Carmen.

[Ramón Castro Méndez]

Muy emotivo y bello con intensidad evocadora y esencialmente humano.
Cordialmente

Muchas gracias, Marimar, un placer contar con tu presencia en mis letras.
Abrazos.

[Mirta Elena Tessio]

Antes que el tiempo
supiera de nosotros,
eramos niños buscando en la adversidad
los imposibles colores de la luna,
poníamos las manos sobre el fuego
para alumbrar estrellas
que venían a morirse con el canto del gallo.
En ovillados sueños,
atalayábamos indómitos paisajes
y, conteniendo el aliento,
corríamos desnudos delante de la vida.
Una vida que se presentaba como una revelación,
una frugal tramoya de panes y de peces,
un inmenso aljibe de navales gestas,
un enjunque de yugos,de hoces, de flechas y de martillos,
donde la escarcha era nieve en las montañas y en los claustros,
y el pecado moraba en los azules ojos de una niña.
Una vida de preces y gramaticales oraciones.
Hay hombres que miran con la indiferencia
de aquéllos que nunca fueron niños,
aún habiendo intentado florecer en las cunetas
como pilares de otras ruinas,
incapaces de sentir al unísono el latido,
pues su tiempo venía apadrinado
por hambres más antiguas.

Ramón, bueno leerte y descubrir tu sentir.
Ese niño o cualquier niño que anida el hombre
se manifiesta en su hacer .
Dijo el poeta Francisco Luis Bernardez
" que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado"

Duro tu poema pero real.
Un abrazo amigo.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Un poema precioso, amigo Ramón, seducidamente evocador, brillante en todos los sentido... en fin, poesía de alto voltaje.

Todo un placer de lectura. Es todo un lujo tenerte en estos foros.

Un abrazo

[Ana Muela Sopeña]

Magnífico, Ramón, nos llevas a la infancia de un modo evocador, suave, elegante y lleno de emoción.

Tu poesía es espectacular. Cuanto más la leo más me agrada.

Felicitaciones y aplausos
Un beso grande, compañero
Ana

[Ramón Castro Méndez]

Antes que el tiempo
supiera de nosotros,
eramos niños buscando en la adversidad
los imposibles colores de la luna,
poníamos las manos sobre el fuego
para alumbrar estrellas
que venían a morirse con el canto del gallo.
En ovillados sueños,
atalayábamos indómitos paisajes
y, conteniendo el aliento,
corríamos desnudos delante de la vida.
Una vida que se presentaba como una revelación,
una frugal tramoya de panes y de peces,
un inmenso aljibe de navales gestas,
un enjunque de yugos,de hoces, de flechas y de martillos,
donde la escarcha era nieve en las montañas y en los claustros,
y el pecado moraba en los azules ojos de una niña.
Una vida de preces y gramaticales oraciones.
Hay hombres que miran con la indiferencia
de aquéllos que nunca fueron niños,
aún habiendo intentado florecer en las cunetas
como pilares de otras ruinas,
incapaces de sentir al unísono el latido,
pues su tiempo venía apadrinado
por hambres más antiguas.

Ramón, bueno leerte y descubrir tu sentir.
Ese niño o cualquier niño que anida el hombre
se manifiesta en su hacer .
Dijo el poeta Francisco Luis Bernardez
" que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado"

Duro tu poema pero real.
Un abrazo amigo.

Muchas gracias, amiga, siempre un placer contar con tu paso por mis letras. Completamente de acuerdo con lo expuesto por el poeta Francisco Luis Bernardez, aunque, a veces, la savia no fluya como debiera. De nuevo gracias, por dejarme tu apreciado comentario.
Un afectuoso abrazo, amiga.

[Ramón Castro Méndez]

Un poema precioso, amigo Ramón, seducidamente evocador, brillante en todos los sentido... en fin, poesía de alto voltaje.

Todo un placer de lectura. Es todo un lujo tenerte en estos foros.

Un abrazo

Muy agradecido, amigo Ferreiro, por tus generosas y estimulantes palabras. Un lujo es poder participar en este foro y poder leer, día a día, tantos muy buenos poemas, de tan muy buenos poetas y poetisas, a quienes tengo la suerte de tener por compañeros. Y, por supuesto, poder seguir aprendiendo de todos vosotros.

Un fuerte abrazo.

[Ramón Castro Méndez]

Magnífico, Ramón, nos llevas a la infancia de un modo evocador, suave, elegante y lleno de emoción.

Tu poesía es espectacular. Cuanto más la leo más me agrada.

Felicitaciones y aplausos
Un beso grande, compañero
Ana

Ana, agradezco infinitamente tu generosidad. Me honra participar en este foro y seguir aprendiendo de todos y cada uno de vosotros.
Besos, poeta.