Aquel niño

[F. Enrique]

Ramón, en este poema apuntas más profundo si cabe, sé que es difícil teniendo en cuenta la hondura de lo que nos has mostrado, pero creo que lo has logrado. Excelente.

Un abrazo.

[C.P. Fernández]

Fabuloso, Ramón. Me ha encantado.

Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Ramón te felicito por este gran poema que he disfrutado en su nostalgia. Me gustó mucho el lenguaje y las palabras que utilizaste que en mi humilde criterio fueron muy acertadas.
Un abrazo.

Gracias, Miguel. Me alegra que te haya gustado el poema. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Un poema que me lleva a la buhardilla de los recuerdos vividos, de la espera en el umbral del tiempo... Una vida que se ha vivido con madurez y que desemboca en la eterna predisposición a aceptar a la muerte como algo natural.

Un privilegio de poema y un placer su lectura.

Pio

Gracias, Pío. Me alegra que el poema te haya producido esas sensaciones. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Ella nunca habló del color, no dijo si era gris
el silencio o azul la melancolia de los espejos.
Su boca de nube, su edad de mariposa, su vuelo
de pasillos fértiles floreció como un jardin de mar.
Ya lo sé, no hay plantas ni nenúfares, ni corolas
ni serpientes, ni pétalos desvaídos ni tampoco
un abril desmayado en la fiebre de la nocturnidad.
Mi hogar permanece a la espera de un sello, una
huella o un perdón. La luz o las luces, dias y noches,
cristales viejos que reposan como solitarios jinetes
de la memoria inválida. Soy yo quien anuncia
la verdad, soy yo el paso, las paredes rugosas,
los cuadros y su eterna desnudez, el don de los
fantasmas que visitaron la historia, la casa, su
eco de brillantes láminas. Estoy aqui, bajo este
núcleo de sol que trae el dia, recordando antiguas
telarañas, libros caidos o palabras que han volado
hacia el ayer y respondo a mi cansancio con
las horas lúcidas que pase siendo el niño que
compró un balón o un misterio, febril alegría
del tiempo inusual que ha roto las vitrinas
de ese círculo al que llamamos vivir o madurez,
o quizás, simple predisposición a la muerte.

Me ha gustado especialmente lo que he subrayado, cuánta nostalgia en tus palabras. Un saludo

Gracias, Margarita, por leerme y comentar. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Es muy bello, cada verso abre ventanas dentro de la respiración, tiene una densidad como de polvo alado, como de terciopelo donde quedó retenido un perfume, una prenda perdida en el armario y no hay modo de saber cuál es. Un placer, Ramón. Abrazos.

Gracias por el bonito comentario, Bruno. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Ella nunca habló del color, no dijo si era gris
el silencio o azul la melancolia de los espejos.
Su boca de nube, su edad de mariposa, su vuelo
de pasillos fértiles floreció como un jardin de mar.
Ya lo sé, no hay plantas ni nenúfares, ni corolas
ni serpientes, ni pétalos desvaídos ni tampoco
un abril desmayado en la fiebre de la nocturnidad.
Mi hogar permanece a la espera de un sello, una
huella o un perdón. La luz o las luces, dias y noches,
cristales viejos que reposan como solitarios jinetes
de la memoria inválida. Soy yo quien anuncia
la verdad, soy yo el paso, las paredes rugosas,
los cuadros y su eterna desnudez, el don de los
fantasmas que visitaron la historia, la casa, su
eco de brillantes láminas. Estoy aqui, bajo este
núcleo de sol que trae el dia, recordando antiguas
telarañas, libros caidos o palabras que han volado
hacia el ayer y respondo a mi cansancio con
las horas lúcidas que pase siendo el niño que
compró un balón o un misterio, febril alegría
del tiempo inusual que ha roto las vitrinas
de ese círculo al que llamamos vivir o madurez,
o quizás, simple predisposición a la muerte.

¡¡¡ P r e c i o s o !!!
Qué gusto leerte Ramón, que de similitudes en los recuerdos y qué hermosas palabras para hablarnos de "aquel niño"
Gracias por el regalo y biquiños por el buenísimo momento.

Gracias a ti, Marisa, por la generosidad de tus palabras. Bicos para ti.

[Ramón Carballal]

Ella nunca habló del color, no dijo si era gris
el silencio o azul la melancolia de los espejos.
Su boca de nube, su edad de mariposa, su vuelo
de pasillos fértiles floreció como un jardin de mar.
Ya lo sé, no hay plantas ni nenúfares, ni corolas
ni serpientes, ni pétalos desvaídos ni tampoco
un abril desmayado en la fiebre de la nocturnidad.
Mi hogar permanece a la espera de un sello, una
huella o un perdón. La luz o las luces, dias y noches,
cristales viejos que reposan como solitarios jinetes
de la memoria inválida. Soy yo quien anuncia
la verdad, soy yo el paso, las paredes rugosas,
los cuadros y su eterna desnudez, el don de los
fantasmas que visitaron la historia, la casa, su
eco de brillantes láminas. Estoy aqui, bajo este
núcleo de sol que trae el dia, recordando antiguas
telarañas, libros caidos o palabras que han volado
hacia el ayer y respondo a mi cansancio con
las horas lúcidas que pase siendo el niño que
compró un balón o un misterio, febril alegría
del tiempo inusual que ha roto las vitrinas
de ese círculo al que llamamos vivir o madurez,
o quizás, simple predisposición a la muerte.

Silencio gris, melancolía azul, edad breve de mariposas, abriles, luces de días y de noches y así una verdadera catarata de hermosísimas imágenes para definir dónde estás tú, dónde estoy yo, dónde estamos y está la memoria. Al final se percibe lo efímero de la existencia de las cosas y la vida. Con aplausos.
Salud.

Muchas gracias, Julio, por dejarme tu comentario. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Mi felicitación por tan magnífico poema, Ramón. He disfrutado con su lectura.

Recibe un abrazo, amigo.
Felipe.

Gracias, Felipe, por ser tan generoso con este humilde poema. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Yo también te felicito. Es un hermoso poema. Un abrazo,

Judit

Gracias por tu felicitación, Judit. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Ella nunca habló del color, no dijo si era gris
el silencio o azul la melancolia de los espejos

Hermoso poema, Ramón , es realmente bello, lleno de imágenes preciosas que cobran vida en cuanto las nombras.
Unha forte aperta.

Carmen

Gracias, Carmen, por tus amables palabras. Unha aperta.

[Ramón Carballal]

Tu poema te lleva de la mano por la realidad de nuestra efímera vida, en la que los recuerdos de infancia, van tomando importancia con los años.

Con afecto

Alfonso Espinosa

Muchas gracias, Alfonso, por leerme y comentar. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Qué bien expresadas la infancia, los sueños, la memoria que guardas en el sentimiento. Un lujo
leerte. Aplausos a este hermoso poema
Besos
Pilar

Gracias, Pilar, por tus amables palabras. Un beso.

[Ramón Carballal]

Ramón, sólo tú... poerta... puedes remontarnos a los albores del recuerdo de la infancia y sentir que es DISTINTO, así como lo expresas... así como nos llegas, hasta la médula... TE ADMIRO y TE APLAUDO.... un fuerte abrazo, da gusto perderse y nunca encontrarse sino, en tu poesía.

MITSY

Gracias, Mitsy, eres muy generosa. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Un poema muy grande Ramón, me encantó. Formidable rescate de la lucidez del tiempo infantil, frente a la monotonia del tiempo adulto. Un placer leerte.

Un abrazo.

Muchas gracias, Raúl. Me alegra que te haya gustado el poema. Un abrazo.