Aquel niño

[Ramón Carballal]

Ella nunca habló del color, no dijo si era gris
el silencio o azul la melancolia de los espejos.
Su boca de nube, su edad de mariposa, su vuelo
de pasillos fértiles floreció como un jardin de mar.
Ya lo sé, no hay plantas ni nenúfares, ni corolas
ni serpientes, ni pétalos desvaídos ni tampoco
un abril desmayado en la fiebre de la nocturnidad.
Mi hogar permanece a la espera de un sello, una
huella o un perdón. La luz o las luces, dias y noches,
cristales viejos que reposan como solitarios jinetes
de la memoria inválida. Soy yo quien anuncia
la verdad, soy yo el paso, las paredes rugosas,
los cuadros y su eterna desnudez, el don de los
fantasmas que visitaron la historia, la casa, su
eco de brillantes láminas. Estoy aqui, bajo este
núcleo de sol que trae el dia, recordando antiguas
telarañas, libros caidos o palabras que han volado
hacia el ayer y respondo a mi cansancio con
las horas lúcidas que pase siendo el niño que
compró un balón o un misterio, febril alegría
del tiempo inusual que ha roto las vitrinas
de ese círculo al que llamamos vivir o madurez,
o quizás, simple predisposición a la muerte.

[Miguel Ángel Martínez Góm]

Ramón te felicito por este gran poema que he disfrutado en su nostalgia. Me gustó mucho el lenguaje y las palabras que utilizaste que en mi humilde criterio fueron muy acertadas.
Un abrazo.

[pio espejo]

Un poema que me lleva a la buhardilla de los recuerdos vividos, de la espera en el umbral del tiempo... Una vida que se ha vivido con madurez y que desemboca en la eterna predisposición a aceptar a la muerte como algo natural.

Un privilegio de poema y un placer su lectura.

Pio

[Minona McEwen]

Ella nunca habló del color, no dijo si era gris
el silencio o azul la melancolia de los espejos.
Su boca de nube, su edad de mariposa, su vuelo
de pasillos fértiles floreció como un jardin de mar.
Ya lo sé, no hay plantas ni nenúfares, ni corolas
ni serpientes, ni pétalos desvaídos ni tampoco
un abril desmayado en la fiebre de la nocturnidad.
Mi hogar permanece a la espera de un sello, una
huella o un perdón. La luz o las luces, dias y noches,
cristales viejos que reposan como solitarios jinetes
de la memoria inválida. Soy yo quien anuncia
la verdad, soy yo el paso, las paredes rugosas,
los cuadros y su eterna desnudez, el don de los
fantasmas que visitaron la historia, la casa, su
eco de brillantes láminas. Estoy aqui, bajo este
núcleo de sol que trae el dia, recordando antiguas
telarañas, libros caidos o palabras que han volado
hacia el ayer y respondo a mi cansancio con
las horas lúcidas que pase siendo el niño que
compró un balón o un misterio, febril alegría
del tiempo inusual que ha roto las vitrinas
de ese círculo al que llamamos vivir o madurez,
o quizás, simple predisposición a la muerte.

Me ha gustado especialmente lo que he subrayado, cuánta nostalgia en tus palabras. Un saludo

[Bruno Laja]

Es muy bello, cada verso abre ventanas dentro de la respiración, tiene una densidad como de polvo alado, como de terciopelo donde quedó retenido un perfume, una prenda perdida en el armario y no hay modo de saber cuál es. Un placer, Ramón. Abrazos.

[Marisa Peral]

Ella nunca habló del color, no dijo si era gris
el silencio o azul la melancolia de los espejos.
Su boca de nube, su edad de mariposa, su vuelo
de pasillos fértiles floreció como un jardin de mar.
Ya lo sé, no hay plantas ni nenúfares, ni corolas
ni serpientes, ni pétalos desvaídos ni tampoco
un abril desmayado en la fiebre de la nocturnidad.
Mi hogar permanece a la espera de un sello, una
huella o un perdón. La luz o las luces, dias y noches,
cristales viejos que reposan como solitarios jinetes
de la memoria inválida. Soy yo quien anuncia
la verdad, soy yo el paso, las paredes rugosas,
los cuadros y su eterna desnudez, el don de los
fantasmas que visitaron la historia, la casa, su
eco de brillantes láminas. Estoy aqui, bajo este
núcleo de sol que trae el dia, recordando antiguas
telarañas, libros caidos o palabras que han volado
hacia el ayer y respondo a mi cansancio con
las horas lúcidas que pase siendo el niño que
compró un balón o un misterio, febril alegría
del tiempo inusual que ha roto las vitrinas
de ese círculo al que llamamos vivir o madurez,
o quizás, simple predisposición a la muerte.

¡¡¡ P r e c i o s o !!!
Qué gusto leerte Ramón, que de similitudes en los recuerdos y qué hermosas palabras para hablarnos de "aquel niño"
Gracias por el regalo y biquiños por el buenísimo momento.

[Julio Gonzalez Alonso]

Ella nunca habló del color, no dijo si era gris
el silencio o azul la melancolia de los espejos.
Su boca de nube, su edad de mariposa, su vuelo
de pasillos fértiles floreció como un jardin de mar.
Ya lo sé, no hay plantas ni nenúfares, ni corolas
ni serpientes, ni pétalos desvaídos ni tampoco
un abril desmayado en la fiebre de la nocturnidad.
Mi hogar permanece a la espera de un sello, una
huella o un perdón. La luz o las luces, dias y noches,
cristales viejos que reposan como solitarios jinetes
de la memoria inválida. Soy yo quien anuncia
la verdad, soy yo el paso, las paredes rugosas,
los cuadros y su eterna desnudez, el don de los
fantasmas que visitaron la historia, la casa, su
eco de brillantes láminas. Estoy aqui, bajo este
núcleo de sol que trae el dia, recordando antiguas
telarañas, libros caidos o palabras que han volado
hacia el ayer y respondo a mi cansancio con
las horas lúcidas que pase siendo el niño que
compró un balón o un misterio, febril alegría
del tiempo inusual que ha roto las vitrinas
de ese círculo al que llamamos vivir o madurez,
o quizás, simple predisposición a la muerte.

Silencio gris, melancolía azul, edad breve de mariposas, abriles, luces de días y de noches y así una verdadera catarata de hermosísimas imágenes para definir dónde estás tú, dónde estoy yo, dónde estamos y está la memoria. Al final se percibe lo efímero de la existencia de las cosas y la vida. Con aplausos.
Salud.

[Felipe Fuentes García]

Mi felicitación por tan magnífico poema, Ramón. He disfrutado con su lectura.

Recibe un abrazo, amigo.
Felipe.

[J. Paz]

Yo también te felicito. Es un hermoso poema. Un abrazo,

Judit

[Carmen López]

Ella nunca habló del color, no dijo si era gris
el silencio o azul la melancolia de los espejos

Hermoso poema, Ramón , es realmente bello, lleno de imágenes preciosas que cobran vida en cuanto las nombras.
Unha forte aperta.

Carmen

[Alfonso Espinosa]

Tu poema te lleva de la mano por la realidad de nuestra efímera vida, en la que los recuerdos de infancia, van tomando importancia con los años.

Con afecto

Alfonso Espinosa

[Pilar Morte]

Qué bien expresadas la infancia, los sueños, la memoria que guardas en el sentimiento. Un lujo
leerte. Aplausos a este hermoso poema
Besos
Pilar

[Mitsy Grey]

Ramón, sólo tú... poerta... puedes remontarnos a los albores del recuerdo de la infancia y sentir que es DISTINTO, así como lo expresas... así como nos llegas, hasta la médula... TE ADMIRO y TE APLAUDO.... un fuerte abrazo, da gusto perderse y nunca encontrarse sino, en tu poesía.

MITSY

[Raul Muñoz]

Un poema muy grande Ramón, me encantó. Formidable rescate de la lucidez del tiempo infantil, frente a la monotonia del tiempo adulto. Un placer leerte.

Un abrazo.

[Manuel Alonso]

Un poema magnífico Ramón, es un placer leerte, un abrazo.