A la muerte de un poeta

Poemas en verso y/o en prosa de cualquier estructura y/o combinación.

Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle

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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

Me alegro muchísimo, J.J.M., de tus palabras hacia este poema. Siempre se teme al exponer una obra que ha nacido de una idea convulsa que uno haya podido ser largamente superado por la propia naturaleza de la empresa. La aceptación por parte de compañeros tan cualificados hace que se sienta una satisfacción que es muy difícil de definir pero que se nota en todo lo que decimos. Por ello te doy, sinceramente, las gracias.

Un saludo.
Los besos por escrito no llegan, se los beben los fantasmas por el camino.
(Franz Kafka)

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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

Gracias, Mario, por tu comentario tan agradable, y creo que acertado a la hora de situar el poema entre la épica y el lirismo, sinceramente, no me veía abordando algo así, y quedé contento porque es un homenaje a alguien a quien conocí poco pero me impactó mucho.

Un saludo.
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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

Gracias, Alejandro, por tu comentario en el que derrochas expresividad, y encuentro original y como guiado por una espontaneidad que lo hace muy agradable.Un abrazo.
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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

Creo que homenajear a un poeta es siempre motivo de satisfacción. Hay algunas modificaciones y un texto añadido. No seamos sucesptibles y recordemos estos versos geniales de Jean Passerat;

El poeta y el loco son de una misma natura,
uno habla sin pensar y el otro a la aventura.

(5º y 8º versos)

Gracias.
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Macedonio Tracel
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Mensaje sin leer por Macedonio Tracel »

por supuesto, el poema es todo... el prólogo, la cita, el cuerpo. el desarrollo que llevó a la extensión que necesitabas..
Todos nos cruzamos con cientos de situaciones en la vida donde reconocemos a poetas puros, genuinos que quizás hayan escrito casi nada o no estén escribiendo o no hayan comenzado y la poesía respira en ellos. Estaría bueno rescatarlos a todos. tengo la impresión son parte de lo que un aluvión de tiempo arrastra sin dejar huella. el nombre que yo elegí es del un poeta que casi no publicó, (lo publicaron los amigos de contrabando). se preocupó por escribir y no por ser visto, probablemente porque ya sabía que no tenía sentido. El olvido todo lo barre. Puede ser que la extensión se deba a ese acto de resistencia. tu poema me hace bien porque parte de ese criterio. no importa si era bueno o malo, todos somos buenos y malos, todos nos damos cuenta que no vamos a poder aunque a veces en 2 versos nuestros, en 2 versos de otro (no importa) nos ilusionemos. me viene a la cabeza un comentario de los últimos años de Lévy Strauss: "el mundo que yo ayudé a entender ya no existe". no se porqué me viene. noes la 1° que te veo trabajar en ese rescate siempre con pasión y lírica. felicitaciones
"nada es posible, pese a todo, sin el poema,
sin el poema que rejunte una a una las migajas"
Alberto Szpunberg
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Ricardo José Lascano
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re: A la muerte de un poeta

Mensaje sin leer por Ricardo José Lascano »

Estimado poeta, extraordinaria poesía, me encantó realemnte, me parece un trabajo magistral para seguirlo y empaparse de su arte tan bien logrado. Pudiera decir muchas cosas pero la creatividad unida de la nostalgia forman parte de un todo excepcional. El arte de escribir. Felicitaciones.
Sufro de una enfermedad literaria aguda, me recomendaron hacer poemas.
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F. Enrique
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Gracias, Macedonio, por la molestia que te has tomado con un comentario tan extenso y tan bien desarrollado, por ello vale la pena que haya editado e incluso corregido este poema que no tendría sentido sin el nombre de la persona que lo inspiró.

Desde luego que la frase que citas es muy digna de ser tenida en cuenta. Particularmente fue Valle-Inclán y sus Luces de bohemia el que me inculcó esta reflexión aparentemente contradictoria, su Max Estrella es una especie de alter ego del poeta sevillano Alejandro Sawa quien, con razón o sin ella (no he leído nada de él), pasó a la historia como un pésimo poeta, es decir no sabía escribir en verso, aunque era brillante en la oratoria y en las conversaciones y vivía como nadie la bohemia de tugurios y tabernas del Madrid de los años veinte, con un lirismo desmesurado y un amor infinito hacia la poesía ¿era o no era poeta?

Un abrazo.
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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

No sabes, Ricardo, cuánto me alegra tu comentario, me avergüenza confesar que "Luces de bohemia" lo leyera como lectura "obligada" y que tuviera que hacerlo varias veces para acercarme mínimamente al mundo transgresor y apasionado de aquel genio que parecía oponerse a todo, empezando por él mismo.

Puede que no sea cierto del todo, pero me emocionó la frase que Massimo Troisi dice en "El cartero de Neruda"; "La poesía no es de quien la escribe sino de quien la necesita", en este caso y, en honor a este amigo de una sola noche, yo diría que no es de quien la escribe sino de quien la siente.

Un abrazo.
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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

Gracias, Ronald, por esta prodigalidad en buenas palabras. Es curioso que se haya abierto en el Foro el debate acerca de misma esencia de la poesía y que a mí se me ocurriera, poco antes, editar de nuevo y hacer algunos añadidos a este poema tan cercano en su espíritu al del propio debate. Hace unos dos años que lo escribí y es ahora que empiezo a disfrutarlo, no te sabría dar la explicación. Si pudiera contribuir mínimamente a atenuar la leyenda negra que en mi ciudad hay de este poeta me sentiría satisfecho. ¿Cómo iban a comprender su sensibilidad o que desaprovechara el prestigio social y económico que otorga su profesión, como diría Daudet, por culpa de las bellas rimas?

Un abrazo, Ronald y te vuelvo a dar las gracias por las cosas que me dices.
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F. Enrique
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Mensaje sin leer por F. Enrique »

Ya ves, José Antonio, lo solos que nos vamos quedando en tu ciudad y la mía, sí ya sé que no naciste aquí, pero como decía Max Aub, otro tipo raro, como tú, como Max Estrella, uno suele ser de donde pasa el bachillerato, me dirás que no estudiaste aquí el bachillerato, pero en eso no puedo darte la razón, acabaste tu vida arrinconado en una oscura función dentro de las batas blancas por dejar demasiadas asignaturas pendientes, amaste Ceuta en la que reconocías una innegable vocación occidental, una parte indisoluble de Andalucía. No pudiste saber el palo que nos dio Kiko Veneno, sí, el que nos emocionaba con "En un mercedes blanco" y "Te echo de menos" ; los españoles negamos lo que nos pertenece y está lleno de nuestra cultura; evidentemente, con predominio andaluz, pero no falta representación de cierta importancia de ningún lugar de España, no, Kiko no es el único catalán que se arranca por bulerías. Esa es nuestra gran herida, tú que llegaste del Sur, que conociste la poesía, que no hubo tugurio que no frecuentaras, sabes lo difícil que sienta al corazón que le digan que eres algo hasta los veinte años y que a partir de ahí le pongan otra etiqueta.

Y aquí estamos, José Antonio, sin hablar apenas de poesía. En este foro desde el que me dirijo a ti se ha abierto un debate de poesía. Recordando aquella noche imagino que no te gustaría algunas de las cosas que se dicen, mira que no dejaste a Byron en buen lugar con un estilo demasiado grandilocuente, el mismo con el que recitabas tus poemas y por esas cosas difíciles de explicar me desviaste primero hacia Shelley y me quedé con Keats, ningún poema te hubiera hecho tanto honor, ahora que eres cenizas, como "La oda a una urna griega". Hölderlin fue otra cosa, aclaramos que su obra pseudo-filosófica estaba demasiado lastrada por la erudición, que su "Archipiélago” naufragaba un poco, en su conjunto, para la sensibilidad, los anhelos modernos, pero cuando aparecían Diotima, Dios y la Poesía (La Naturaleza, La Libertad y el Sueño del Espíritu Clásico, había que volver los ojos hacia él, hacia la tierra, entonces prisionera de los turcos, ahora de los banqueros alemanes, en donde surge) probablemente consiguió el mismo efecto que Miguel Ángel logró cuando pintó al Dios creador en la Capilla Sixtina; Dios no tiene rostro pero a casi todos se nos viene a la mente cuando queremos dárselo el que pintó “El Divino”.

Te gustaría mucho lo que algunos compañeros han dicho de la poesía, en algunos casos con mensajes cortos pero contundentes. Puedes estar tranquilo, son muchos los que verdaderamente la aman, bueno, si no muchos, son de los irreductibles, y como dijo Bécquer; Podrá no haber poetas, pero siempre habrá poesía.

Probablemente algunos de estos versos, traducidos por Javier García Sánchez, los recitaste aquella noche, donde convertimos en espectadores a las tres personas que nos acompañaron durante toda ella.


¿Brillas para los muertos dorada luz de amor?
Pues alrededor nuestro Diotima querida,
días y años estelares eran
un todo íntimo y eterno.
…Hoy, sin embargo, desierta está mi mirada,
pues me quitaron los ojos, perdiéndote, me pierdo.
Vivo para buscarte como la sombra errante,
y desde hace mucho, todo ha perdido sentido.
…Mas por desgracia estoy solo y ya nada me inspira;
éste es mi mal. Un cruel maleficio
hiela y tensa mi cuerpo; y mis proyectos destruye.
Y paso los días inmóvil, estúpidamente,
mudo como un niño demasiado pequeño, todavía sin habla,
salvo el llanto que se me escapa a veces de mis ojos.
…Vacío y mudo el cielo no es ya sino una prisión
que me aplasta la frente con su agobiante peso.
… … …

Ahora he vuelto a encontrarte,
más hermosa que como te había imaginado
en las horas solemnes del amor.
… … …

Bañado por el sueño de la infancia,
sereno como un día despejado,
cuando en el huerto de árboles y sombras
la tibia y dulce tierra era mi lecho
cuando mi corazón se despertaba,
y sentía nacer en lo más hondo
de mi pecho el temblor de lo divino
se hizo música tu alma en torno mío.

…Y en el mundo del sueño tu presencia
devolviendo a mi ser su única dicha
hizo de toda mi alma una armonía.


(Friedrich Hölderlin – traducción: Javier García Sánchez)

Perdiste la vida, pero queda la poesía. Un abrazo.
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Concha Vidal
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re: A la muerte de un poeta - Nueva edición

Mensaje sin leer por Concha Vidal »

Mira qué te rescato, es que es una auténtica belleza ¿sabes?

Para deleite de los que se detengan.

Saludos siempre mediterráneos.
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F. Enrique
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Gracias, Concha, por este cable que viniendo de ti se convierte en el hilo invisible que nos tiende la cometa amable y sonriente de la fantasía, gracias ¿por qué no? de parte de este poeta que tuvo sus fallillos como hombre pero que merece el aplauso. No sé sabe que sortilegio pudo apoderarse de él, pero supo llevar hasta su último día una frase que me emocionó francamente que la pronunció el gran Ferenc Puskas cuando ya presentía las manos frías de la muerte, hay que cambiar fútbol por poesía, evidentemente; "El fútbol no es la vida, es más que la vida".

Un saludo.
Última edición por F. Enrique el Mar, 28 May 2013 16:02, editado 1 vez en total.
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E. R. Aristy
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Mensaje sin leer por E. R. Aristy »

De cierto, la vida es un teatro. El personaje del poeta triste, ese ruiseñor enamorado del néctar de estar vivo, sin embargo, plagado de tristezas, demasiado cerca a la Verdad existencial, y demasiado lejos de la Justicia. Un gran poema! Te felicito. ERA
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E.R.A.
Gerardo Mont
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Mensaje sin leer por Gerardo Mont »

Un poema muy bello en toda su extensión, que transmite el sentimiento y la visión poética del autor desde un decir cuidado y rico en recursos. Un gran abrazo poeta.
"Para saber que sabemos lo que sabemos, y saber que no sabemos lo que no sabemos, hay que tener cierto conocimiento" (Nicolás Copérnico)
Ver es más que abrir los ojos y apuntar nuestras angustias. Es más que calibrar las agujas del pecho a la rutina.
( http://lascosasdelmonje.blogspot.com/ )
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