Escena del film "Un perro andaluz" de Luis Buñuel y Salvador Dalí.
Esa infinita delgadez de la luz.
Estampido inminente de luz en el espejo
―trazan mis párpados dos grietas en la cara.
La navaja tangente en la torsión
más profunda del ojo,
al que duele y excita de placeres y asombros.
Luz que desangra luz lacerada de muerte
―luz exangüe en la tarde, escombro para siempre.
El pájaro se anuda a su color,
a su instante en el aire que fantasea un término
que no está, que sólo es proyecto en la retina
―pálpito de un cimiento fotográfico.
Ilusión que se extiende
en una tempestad que recorre el pasado,
y al final sedimenta mítica en los recuerdos,
invertida en los sueños.
La eterna creación de luz urgente
―vasta, desperdiciada,
fija en la superficie matinal.
El ascua del azul fulgura en el arenal blanco
―trazan mis párpados dos grietas en la cara.
Luz que desangra luz lacerada de muerte
―luz exangüe en la tarde, ceniza para siempre.
