Corbain en la casa de los gatos nimbados

[J. J. Martínez Ferreiro]

El balcón era como un muslo rancio y marchito por falta de luz.
Ante aquella mansión el sol se acobardaba, por eso no salía.

Nimbados los dos gatos sobre el piano, creían dirigir con gesto tierno
y ojo caído, la siniestra sonata que abarcaba el entorno heráldico de la sala.

Como esfinges de piedra —fríos mármoles—
destellaban los ojos de un público abstraído en un instante amargo.

El aire —lamentable— era cartón mojado;
se pegaba en la piel a pedazos marrones de una forma asquerosa

—vómitos de algún ser nauseabundo, oculto tras la sombra de las vigas.

Las verdaderas fibras de tensión eran los algodones
que cubrían los sucios agujeros de una pared con cuadros y mosaicos

—asomaban allí exhalados con rabia.

Eran la frustración durante muchos siglos transmitida
por las mujeres que habitaron la casa.

Nunca conocieron varón, murieron tristes e inmaculadas.

En la altura del día donde queda el letargo de las horas,

la desidia era un lecho dilatado en el que se abatían
como pájaros muertos los rostros pálidos de los melómanos.

Corbain se levantó de su siesta azulada y se dirigió al río.

Una nube de avispas invadió aquel lugar del cuerpo que parece montaraz
—la tenue transparencia de la niebla o balbuceo de la luz que lo rodea—

y que el zumbar de los insectos disgregaba en visiones clandestinas,

como inmigrantes que quisieran fluir a través de la piel al alma solitaria.

Cuando sumergió el cuerpo en la corriente, se apartó todo el frío del futuro;
abrió como una ostra su infinito esplendor

pero también su fútil inocencia —era solo viscoso brillo del porvenir.

También en esa agua se intuían reflejos
y las revelaciones deformadas que apostaba el pasado

—cosas tenues y etéreas lotando en la extensión azul de arriba.

Él era lo imposible del tiempo hueco.

Debía salir pronto o moriría ahogado entre limos y piedras,
adonde resbalaban peces rápidos entre algas sinuosas

con la laxitud húmeda de todos los cadáveres.

[Hallie Hernández Alfaro]

Ay, Ferreiro, cómo he sumergido mis poros, uno por uno, en tu poética elegante y hermosa, muy hermosa. Las imágenes nítidas y ofuscadas en una niebla que sólo puede pertenecer al cielo de Seattle...

El final es apoteósico, que lo sepas.

Aplausos y mi sincera enhorabuena!!!

Un abrazote también.

Hallie

[Aubriel Camila de la Prad]

¿Cómo se hace para escribir así?
Hacés magia con las palabras, J. J. Un poema maravilloso, para aplaudir fuerte fuerte fuerte.

Besos y mi admiración de siempre.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Ay, Ferreiro, cómo he sumergido mis poros, uno por uno, en tu poética elegante y hermosa, muy hermosa. Las imágenes nítidas y ofuscadas en una niebla que sólo puede pertenecer al cielo de Seattle...

El final es apoteósico, que lo sepas.

Aplausos y mi sincera enhorabuena!!!

Un abrazote también.

Hallie

Gracias Hallie, qué más pedir que encontrar un comentario así inagurando un poema.

Bicos.

[Fermín Lasarte]

Don Ferreiro y su pluma inventando mundos nuevamente, o descubriendo los que se camuflan tras los velos que han impuesto los años y el espacio.
En este caso has destapado el instante de una muerte, y es como un poema en tres dimensiones, vas describiendo de distintos puntos de vistas el mismo fragmento de tiempo. Es como detenido y dinámico a la vez, es una sensación rara pero sumamente acogedora.
Como Hallie el poema me llevo bajo los cielos de Seatlle, no sé si acertado o no. Me recordó mucho a una película de Gus van Sant ¨Los últimos días¨ creo que se llama, sobre todo por la tensión del ambiente, la espesura del aire, etc.
Me pareció un poema excelente, digno de tu pluma.
Un gran abrazo J.J.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Gracias Aubriel, por tan generosos comentarios. Celebro que este poema te impactase de esa manera.

Un abrazo

[J. J. Martínez Ferreiro]

Don Ferreiro y su pluma inventando mundos nuevamente, o descubriendo los que se camuflan tras los velos que han impuesto los años y el espacio.
En este caso has destapado el instante de una muerte, y es como un poema en tres dimensiones, vas describiendo de distintos puntos de vistas el mismo fragmento de tiempo. Es como detenido y dinámico a la vez, es una sensación rara pero sumamente acogedora.
Como Hallie el poema me llevo bajo los cielos de Seatlle, no sé si acertado o no. Me recordó mucho a una película de Gus van Sant ¨Los últimos días¨ creo que se llama, sobre todo por la tensión del ambiente, la espesura del aire, etc.
Me pareció un poema excelente, digno de tu pluma.
Un gran abrazo J.J.

Gracias Fermín por tan lúcido y profundo comentario que haces a este poema. Soy muy aficionado al cine pero no conozco "Los últimos días", y por lo que me cuentas, tendré que verla.

Un abrazo

[Rafel Calle]

Una muestra de la evolución que hemos procurado con tantas y tantas horas de labor poética. Viendo el resultado no me arrepiento de todo el tiempo invertido charlando interminablemente de nuestra pasión. No lo he comentado con Luis, pero estoy por decir que opina lo mismo, jajaja.´
Realmente, el poema gana mucho con la estructura libre métrica mayor, lo cual me crea serias dudas respecto a la combinación libre retórica, jajaja.
Pero, ¿qué sería de nosotros sin la duda? Mientras lo pienso, te fecilitaré efusivamente, querido colega, por la presente obra. Qué decir sino referirse a una altura lírica, sin paliativos.
Felicidades, Ferreiro, y prepárate que en Madrid te voy a dejar hecho unos zorros, jajaja.
Abrazotes.

[Pilar Morte]

Cuando sumergió el cuerpo en la corriente, se apartó todo el frío del futuro. Abrió como
una ostra su infinito esplendor pero además su fútil inexperiencia —era solo viscoso
brillo del porvenir.

También en esa agua se intuían reflejos y las revelaciones deformadas que apostaba el
pasado —cosas tenues y etéreas flotando en la extensión azul de arriba.

Él era lo imposible del tiempo hueco. Debía salir pronto o moriría ahogado entre limos y
piedras, adonde resbalaban peces rápidos entre algas sinuosas con la laxitud húmeda de
todos los cadáveres. [/quote]

Es la tercera vez que leo el poema, la lectura que te señalo me parece digna del mejor poeta. Yo no sé si entiendo el significado de los versos, pero he disfrutado mucho leyéndolos. Felicidades
Abrazos
Pilar

[Borja Martínez]

Imágenes para deleitarse en ellas, como hago yo con sumo placer, poeta.

[MarRevuelta]

Yo veo tres esbozos de una bella historia, no sabría con que parte quedarme porque me imagino un conjunto digno de una excelente pluma. Espero que haya continuación. Un abrazo. María

[Armilo Brotón]

Una suavidad deslizarse por estos versos. Me haces recordar aquellos toboganes de nuestra niñez.
Uno no quisiera que se acabaran nunca.

san armilo b.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Una muestra de la evolución que hemos procurado con tantas y tantas horas de labor poética. Viendo el resultado no me arrepiento de todo el tiempo invertido charlando interminablemente de nuestra pasión. No lo he comentado con Luis, pero estoy por decir que opina lo mismo, jajaja.´
Realmente, el poema gana mucho con la estructura libre métrica mayor, lo cual me crea serias dudas respecto a la combinación libre retórica, jajaja.
Pero, ¿qué sería de nosotros sin la duda? Mientras lo pienso, te fecilitaré efusivamente, querido colega, por la presente obra. Qué decir sino referirse a una altura lírica, sin paliativos.
Felicidades, Ferreiro, y prepárate que en Madrid te voy a dejar hecho unos zorrros, jajaja.
Abrazotes.

Gracias Rafa, por ver con tan buenos ojos este poema.

Ufff... Madrid me mata, pero bueno habrá que bebérselo repartido en unos pocos mojitos.

Un abrazo.

[Mario Martínez]

Realmente J. J. inventas mundos diferentes con esta bellisima ¿prosa poética? ¿verso?,
Es lo mismo. Las imágenes son perfectas y el lirismo de todo el escrito te hace sumergirte en él hasta el fondo, tal y como tú lo relatas.
Un verdadero placer leerte, amigo mío.
Un abrazo.
Mario.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Cuando sumergió el cuerpo en la corriente, se apartó todo el frío del futuro. Abrió como
una ostra su infinito esplendor pero además su fútil inexperiencia —era solo viscoso
brillo del porvenir.

También en esa agua se intuían reflejos y las revelaciones deformadas que apostaba el
pasado —cosas tenues y etéreas flotando en la extensión azul de arriba.

Él era lo imposible del tiempo hueco. Debía salir pronto o moriría ahogado entre limos y
piedras, adonde resbalaban peces rápidos entre algas sinuosas con la laxitud húmeda de
todos los cadáveres.

Es la tercera vez que leo el poema, la lectura que te señalo me parece digna del mejor poeta. Yo no sé si entiendo el significado de los versos, pero he disfrutado mucho leyéndolos. Felicidades
Abrazos
Pilar[/quote]

Gracias amiga Pilar, comprendo tu posible "confusión" a la hora de leer este "extaño" poema; la obra y propuesta poética está ahí, es tuya, y tuyas son las sensaciones que su lectura te provocan, aunque no sean precisamente las que el autor propone.

Un abrazo.