Editorial Alaire

Ramón Carballal escribió:

¿Has contado los puentes? Son líneas de historia,
de siglos y estaciones.

Voy solo, subiendo las vértebras,
afuera los tejados se superponen
como láminas de un calendario.

Es el asombro un puñal de largos dedos
que invita al color, a los salones vacíos,
a las formas de ángulos sonoros.

No temo a la aguja del idioma,
mi cuerpo yace en letras doradas,
en pañuelos perfumados de vacío.

Esta ciudad me lleva al corazón blanco,
allí los pétalos se dibujan y un estío de rosas
derrama su vicio de caricatura
sobre mis tímpanos de niño.

Hay parques,
jóvenes que mueven las manos
como águilas azules, los sueños pasan bajo los arcos
y dejan un perfume de anís y enebro amargo.

¿Es infinita esta memoria que se viste de magia
y no duerme
y nunca extingue
los nombres de los nombres?

Tengo en las pupilas el otoño del vigía,
siento flores crecer en mis orillas cuando tu luz me reclama.

Aquí habitan los pinceles del alba
su delirio.

Iben Xavier Lorenzana escribió:.



¿Es infinita esta memoria que se viste de magia
y no duerme
y nunca extingue
los nombres de los nombres?
================================================

Resulta dificil agregar cualquier opinion, delante de un poema tan contundente. SALVE, POETA!

Abrazos- Iben




.

MarRevuelta escribió:Preciosas todas las imágenes de la memoria. De cada una de ellas encontramos nuestras raíces y desde la mirada del niño que fuimos nos acercamos a la madurez por esos tejados rojo y pardo. Me ha encantado...como siempre. Besos.

Javier Cañas Belmar escribió:

Ramón Carballal escribió:

¿Has contado los puentes? Son líneas de historia,
de siglos y estaciones.

Voy solo, subiendo las vértebras,
afuera los tejados se superponen
como láminas de un calendario.

Es el asombro un puñal de largos dedos
que invita al color, a los salones vacíos,
a las formas de ángulos sonoros.

No temo a la aguja del idioma,
mi cuerpo yace en letras doradas,
en pañuelos perfumados de vacío.

Esta ciudad me lleva al corazón blanco,
allí los pétalos se dibujan y un estío de rosas
derrama su vicio de caricatura
sobre mis tímpanos de niño.

Hay parques,
jóvenes que mueven las manos
como águilas azules, los sueños pasan bajo los arcos
y dejan un perfume de anís y enebro amargo.

¿Es infinita esta memoria que se viste de magia
y no duerme
y nunca extingue
los nombres de los nombres?

Tengo en las pupilas el otoño del vigía,
siento flores crecer en mis orillas cuando tu luz me reclama.

Aquí habitan los pinceles del alba
su delirio.

Ramón, como siempre, un placer leerte. Para qué hablar, eso lo haces tú de maravilla en tus poemas. Un cálido abrazo.

javi

Just Gafar escribió:Hay parques,
jóvenes que mueven las manos
como águilas azules, los sueños pasan bajo los arcos
y dejan un perfume de anís y enebro amargo.


El titulo, me llamó mucho la atención, bueno, por lo de mi estadía ahora aquí en Bogotá. Las imágenes, como siempre acostumbras son hermosas, pero realmente este poema me gustó mucho, tiene ese aire de contemplación de la naturaleza de las cosas, de lo que nos rodea, es algo que intento hacer en la mayoría de los poemas que escribo(no con buenos resultados ja ja ja, pero ahi vamos). Realmente me ha gustado leerte en esta tarde Ramón, y los versos finales, una joya por supuesto.

Abrazos sinceros en la distancia

Ignacio Fajardo escribió:Esta es la poesía verdadera, la que dice sin decir y deja abiertos los caminos y veredas. Al fin todos bebemos de las misma naturaleza y administramos emociones como se cuentan monedas.
La luz y tu ciudad, ¿será París, y no será?.

Un abrazo.