En la ciudad extranjera

[Ramón Carballal]

¿Has contado los puentes? Son líneas de historia,
de siglos y estaciones.

Voy solo, subiendo las vértebras,
afuera los tejados se superponen
como láminas de un calendario.

Es el asombro un puñal de largos dedos
que invita al color, a los salones vacíos,
a las formas de ángulos sonoros.

No temo a la aguja del idioma,
mi cuerpo yace en letras doradas,
en pañuelos perfumados de vacío.

Esta ciudad me lleva al corazón blanco,
allí los pétalos se dibujan y un estío de rosas
derrama su vicio de caricatura
sobre mis tímpanos de niño.

Hay parques,
jóvenes que mueven las manos
como águilas azules, los sueños pasan bajo los arcos
y dejan un perfume de anís y enebro amargo.

¿Es infinita esta memoria que se viste de magia
y no duerme
y nunca extingue
los nombres de los nombres?

Tengo en las pupilas el otoño del vigía,
siento flores crecer en mis orillas cuando tu luz me reclama.

Aquí habitan los pinceles del alba
su delirio.

[Iben Xavier Lorenzana]

.



¿Es infinita esta memoria que se viste de magia
y no duerme
y nunca extingue
los nombres de los nombres?
================================================

Resulta dificil agregar cualquier opinion, delante de un poema tan contundente. SALVE, POETA!

Abrazos- Iben




.

[MarRevuelta]

Preciosas todas las imágenes de la memoria. De cada una de ellas encontramos nuestras raíces y desde la mirada del niño que fuimos nos acercamos a la madurez por esos tejados rojo y pardo. Me ha encantado...como siempre. Besos.

[Javier Cañas Belmar]

¿Has contado los puentes? Son líneas de historia,
de siglos y estaciones.

Voy solo, subiendo las vértebras,
afuera los tejados se superponen
como láminas de un calendario.

Es el asombro un puñal de largos dedos
que invita al color, a los salones vacíos,
a las formas de ángulos sonoros.

No temo a la aguja del idioma,
mi cuerpo yace en letras doradas,
en pañuelos perfumados de vacío.

Esta ciudad me lleva al corazón blanco,
allí los pétalos se dibujan y un estío de rosas
derrama su vicio de caricatura
sobre mis tímpanos de niño.

Hay parques,
jóvenes que mueven las manos
como águilas azules, los sueños pasan bajo los arcos
y dejan un perfume de anís y enebro amargo.

¿Es infinita esta memoria que se viste de magia
y no duerme
y nunca extingue
los nombres de los nombres?

Tengo en las pupilas el otoño del vigía,
siento flores crecer en mis orillas cuando tu luz me reclama.

Aquí habitan los pinceles del alba
su delirio.

Ramón, como siempre, un placer leerte. Para qué hablar, eso lo haces tú de maravilla en tus poemas. Un cálido abrazo.

javi

[Ramón Carballal]

.



¿Es infinita esta memoria que se viste de magia
y no duerme
y nunca extingue
los nombres de los nombres?
================================================

Resulta dificil agregar cualquier opinion, delante de un poema tan contundente. SALVE, POETA!

Abrazos- Iben




.

Te agradezco esas palabras, Iben. Un abrazo.

[Just Gafar]

Hay parques,
jóvenes que mueven las manos
como águilas azules, los sueños pasan bajo los arcos
y dejan un perfume de anís y enebro amargo.


El titulo, me llamó mucho la atención, bueno, por lo de mi estadía ahora aquí en Bogotá. Las imágenes, como siempre acostumbras son hermosas, pero realmente este poema me gustó mucho, tiene ese aire de contemplación de la naturaleza de las cosas, de lo que nos rodea, es algo que intento hacer en la mayoría de los poemas que escribo(no con buenos resultados ja ja ja, pero ahi vamos). Realmente me ha gustado leerte en esta tarde Ramón, y los versos finales, una joya por supuesto.

Abrazos sinceros en la distancia

[Ignacio Fajardo]

Esta es la poesía verdadera, la que dice sin decir y deja abiertos los caminos y veredas. Al fin todos bebemos de las misma naturaleza y administramos emociones como se cuentan monedas.
La luz y tu ciudad, ¿será París, y no será?.

Un abrazo.

[julián borao]

El poema es magnífico, Ramón, muy en tu línea en la que sugieres tantas cosas y en la que las imágenes sorprenden y deleitan. Siempre hay una estética especial en tus versos. La ciudad, no la identifico, pero no importa, es parte de la magia del poema.
Un abrazo.
Julián Borao

[Ramón Carballal]

Preciosas todas las imágenes de la memoria. De cada una de ellas encontramos nuestras raíces y desde la mirada del niño que fuimos nos acercamos a la madurez por esos tejados rojo y pardo. Me ha encantado...como siempre. Besos.

Muchas gracias, Mar, por tu bonito comentario. Un abrazo.

[Sara Castelar Lorca]

Un derroche de imagineria que vas casando con el entorno de una forma tan natural como hermosa, haces que parezca sencillo eso de mirar el mundo desde los ojos de la magia...precioso de verdad.

Un abrazo grande

Sara

[Ramón Carballal]

¿Has contado los puentes? Son líneas de historia,
de siglos y estaciones.

Voy solo, subiendo las vértebras,
afuera los tejados se superponen
como láminas de un calendario.

Es el asombro un puñal de largos dedos
que invita al color, a los salones vacíos,
a las formas de ángulos sonoros.

No temo a la aguja del idioma,
mi cuerpo yace en letras doradas,
en pañuelos perfumados de vacío.

Esta ciudad me lleva al corazón blanco,
allí los pétalos se dibujan y un estío de rosas
derrama su vicio de caricatura
sobre mis tímpanos de niño.

Hay parques,
jóvenes que mueven las manos
como águilas azules, los sueños pasan bajo los arcos
y dejan un perfume de anís y enebro amargo.

¿Es infinita esta memoria que se viste de magia
y no duerme
y nunca extingue
los nombres de los nombres?

Tengo en las pupilas el otoño del vigía,
siento flores crecer en mis orillas cuando tu luz me reclama.

Aquí habitan los pinceles del alba
su delirio.

Ramón, como siempre, un placer leerte. Para qué hablar, eso lo haces tú de maravilla en tus poemas. Un cálido abrazo.

javi

Gracias, Javi, por tu amable comentario. Un abrazo.

[Mario Martínez]

Hola Ramón

Hay parques,
jóvenes que mueven las manos
como águilas azules, los sueños pasan bajo los arcos
y dejan un perfume de anís y enebro amargo.



Preciosas las imágenes de este poema, amigo mio, eso, y la perfecta continuidad de la lectura es lo que más me gustó. Un abrazo.
Mario.

[Javier Bustamante]

Ramon

Te comento de nuevo este poema. Suscribo el comentario de Just. Se nota el aspecto reflexivo de tus letras bordadas magistralmente y metiendo al lector en ese pequeno mundo que se muestra ante tus ojos de poeta.

Te felicito por un excelente acuerdo entre el poeta y la poesia.

Saludos

Javier

[Ramón Carballal]

Hay parques,
jóvenes que mueven las manos
como águilas azules, los sueños pasan bajo los arcos
y dejan un perfume de anís y enebro amargo.


El titulo, me llamó mucho la atención, bueno, por lo de mi estadía ahora aquí en Bogotá. Las imágenes, como siempre acostumbras son hermosas, pero realmente este poema me gustó mucho, tiene ese aire de contemplación de la naturaleza de las cosas, de lo que nos rodea, es algo que intento hacer en la mayoría de los poemas que escribo(no con buenos resultados ja ja ja, pero ahi vamos). Realmente me ha gustado leerte en esta tarde Ramón, y los versos finales, una joya por supuesto.

Abrazos sinceros en la distancia

También me gustó el comentario que me dejas, Just. Un fuerte abrazo en la distancia.

[Ramón Carballal]

Esta es la poesía verdadera, la que dice sin decir y deja abiertos los caminos y veredas. Al fin todos bebemos de las misma naturaleza y administramos emociones como se cuentan monedas.
La luz y tu ciudad, ¿será París, y no será?.

Un abrazo.

Es verdad, Ignacio, a mi me gustan los poemas abiertos, que tengan la capacidad de sugerir y que abran la posibilidad de que el lector los interprete a su modo. No sé si esto lo consigo,pero al menos es lo que intento. La ciudad no es París o si lo es, como también lo es Praga, Lisboa, o cualquier otra de estas ciudades que dejan huella. Gracias, amigo, por tu comentario. Un abrazo.