Editorial Alaire

Emilio Aparicio escribió:Sepan ustedes
que nunca he deseado nada o mal
o he deseado tarde.

Tan solo el aire que sale de mi pecho
o la tierra que desde dentro
pudiera representar aquellas piedrecitas,
relucientes,
que tanto agradan a las damas
que he creído amar –equivocadamente--
y que gustan lucir y agarrar de los hombres.

Entonces,
con esa prisa de hombre sin deseo
con esa llama extinguida y que ahora vuelve
a tiritar, no es culpa mía ni de nadie,
cuando me llevaron al concierto
que no supiese apreciar aquella música
y con desmesura tan solo amase
el cuerpo de la joven que tocaba,
su dulzura, su pelo rojo
como oxidado cobre de cañería rota
repuesta, pienso, por la memoria
de un hombre que supo amar y lo recuerda ahora en el lavabo.

No es culpa mía, entonces, que desde ya la ame
incultamente
sin apreciar las notas
el trote de sus manos entre las cuerdas
–violín o viola-
pero si sus manos como manos, solo manos de mujer

No debieron llevarme porque
el deseo de un hombre bajo ceniza
--que se piensa enterrado bajo ceniza--
es un rescoldo que se aviva
como se sabe
sin remilgo y con a penas culpa
en la contemplación en carne viva
de cualquier extremidad.

Es el caso, de estas manos que ahora tocan
y que el deseo intenta retirar
del instrumento, de aquella música,
para que calle y se posen
en el silencio
de otra música,
la música
de unas manos agarradas a otras manos
que hasta ahora
no han deseado nada o mal
o han deseado tarde

Luna de Nos escribió:

Emilio Aparicio escribió:Sepan ustedes
que nunca he deseado nada o mal
o he deseado tarde.

Tan solo el aire que sale de mi pecho
o la tierra que desde dentro
pudiera representar aquellas piedrecitas,
relucientes,
que tanto agradan a las damas
que he creído amar –equivocadamente--
y que gustan lucir y agarrar de los hombres.

Entonces,
con esa prisa de hombre sin deseo
con esa llama extinguida y que ahora vuelve
a tiritar, no es culpa mía ni de nadie,
cuando me llevaron al concierto
que no supiese apreciar aquella música
y con desmesura tan solo amase
el cuerpo de la joven que tocaba,
su dulzura, su pelo rojo
como oxidado cobre de cañería rota
repuesta, pienso, por la memoria
de un hombre que supo amar y lo recuerda ahora en el lavabo.

No es culpa mía, entonces, que desde ya la ame
incultamente
sin apreciar las notas
el trote de sus manos entre las cuerdas
–violín o viola-
pero si sus manos como manos, solo manos de mujer

No debieron llevarme porque
el deseo de un hombre bajo ceniza
--que se piensa enterrado bajo ceniza--
es un rescoldo que se aviva
como se sabe
sin remilgo y con a penas culpa
en la contemplación en carne viva
de cualquier extremidad.

Es el caso, de estas manos que ahora tocan
y que el deseo intenta retirar
del instrumento, de aquella música,
para que calle y se posen
en el silencio
de otra música,
la música
de unas manos agarradas a otras manos
que hasta ahora
no han deseado nada o mal
o han deseado tarde

Me atrapó el título, me atrapa la historia, lo que se deja ver tras la reflexión. Historia narrada poéticamente, poesía que cuenta una historia, unas manos que transcriben un sentimiento, un sentimiento que se vale de las manos para hacerlo.
Un gusto leerte, saludos, Luna.-

carmen iglesia escribió:Yo cuando leo, sólo soy lectora... por lo tanto, sólo sé lo que me gusta y lo que no me gusta, lo que me hace disfrutar o no... quiero decir, no me he parado a mirar la técnica de este poema pero me ha encantado lo que cuenta y cómo lo cuenta... para mí es más que suficiente... Es precioso, ya empezando por el título.

Un placer,

Carmen

Hallie Hernández Alfaro escribió:Es un texto precioso, Emilio! Toda la historia cae como una lluvia finísima en el imaginario de una sala de conciertos. Es íntimo y profundo y se percibe la hechura firme del amor.

Aplausos muy fuertes!!!!!

Un abrazo enorme y muchas, pero muchas, felicitaciones.

Hallie

Enric Jaume escribió:Destaco el final de un poema que me he disfrutado.
"la música
de unas manos agarradas a otras manos
que hasta ahora
no han deseado nada o mal
o han deseado tarde"

Mi felicitación y un saludo.




Un gusto leerte.

Ramón Carballal escribió:Bueno, Emilio, los que tenemos algunos años te entendemos perfectamente, y es que el deseo no muere, tan solo está latente. Qué bien has contado esta historia, con un punto de distancia(eso me ha parecido)como si no hablarás exactamente de ti mismo sino de algo que le ocurre a los hombres, a cualquier hombre. Te progigas poco y es una pena. Un fuerte abrazo.

Emilio Aparicio escribió:Sepan ustedes
que nunca he deseado nada o mal
o he deseado tarde.

Tan solo el aire que sale de mi pecho
o la tierra que desde dentro
pudiera representar aquellas piedrecitas,
relucientes,
que tanto agradan a las damas
que he creído amar –equivocadamente--
y que gustan lucir y agarrar de los hombres.

Entonces,
con esa prisa de hombre sin deseo
con esa llama extinguida y que ahora vuelve
a tiritar, no es culpa mía ni de nadie,
cuando me llevaron al concierto
que no supiese apreciar aquella música
y con desmesura tan solo amase
el cuerpo de la joven que tocaba,
su dulzura, su pelo rojo
como oxidado cobre de cañería rota
repuesta, pienso, por la memoria
de un hombre que supo amar y lo recuerda ahora en el lavabo.

No es culpa mía, entonces, que desde ya la ame
incultamente
sin apreciar las notas
el trote de sus manos entre las cuerdas
–violín o viola-
pero si sus manos como manos, solo manos de mujer

No debieron llevarme porque
el deseo de un hombre bajo ceniza
--que se piensa enterrado bajo ceniza--
es un rescoldo que se aviva
como se sabe
sin remilgo y con a penas culpa
en la contemplación en carne viva
de cualquier extremidad.

Es el caso, de estas manos que ahora tocan
y que el deseo intenta retirar del instrumento,
de aquella música, para que calle
y se posen en el silencio
de otra música,
la música
de unas manos agarradas a otras manos
que hasta ahora
no han deseado nada o mal
o han deseado tarde