Evadida de un ánfora de estelas,
segura de sí misma,
sabía que la nieve de sus sienes
y el paisaje invernado de su rostro
no eran más que un espejo
del naufragio sufrido en sus raíces.
Cansada y dolorida,
con su voz y sus límites abiertos
al idilio secreto de las conchas,
siempre quiso ser luz para los ciegos
sembrando girasoles,
buscando en el molde de la arcilla
la caricia injertada entre sus manos.
Ahora vive en paz,
y aunque duerme un letargo de horizontes
cerca del sol callado de los labios,
envuelta en el silencio de la noche
acude hasta nosotros
como una catarata en los oídos
para filtrar el eco de su nombre.
*Andros
