Todo de golpe
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
- Rafael Valdemar
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Todo de golpe
Qué hedor a muerte consentida...
¿Será que un ejército de hienas
devoran insaciables las entrañas
de ésta ciudad que se ha prostituido?
En sus aceras el amanecer muere
a cuchilladas de vicio, desangrándose
en mis pupilas, abiertas a las ruinas
que a la rebeldía del pasado sepultan.
¿Quién me protege de los buitres
que esperan infectos de codicia
el cadáver podrido de mis sueños?
Aquí sigo. Espero que el día llegue
con su grito funerario y provocación
de impúdica ramera. Yo siempre supe
que soy un perdedor irreversible,
anacrónico bohemio desahuciado,
irredento borracho que desea
abrevar en tu cuerpo y que me sacie
a perpetuidad la sed dentro de ti.
Nunca me veréis llorar porque de golpe,
entera, me bebo la noche de mis lágrimas.
Después de tanta borrachera, tanta naúsea,
mi sangre tiene el color de los fracasos.
La soledad se hace amante fiel a la que quiero,
o desprecio cuando se lleva sin permiso
jirones de mi vida cada tarde.
A veces, suelo buscar besos, pasión...
que en el mercado del amor venden las putas.
¿Pagarme la ternura?...¡Nada importa!
Sirve para aliviar esta condena de pensar
que la libertad sólo se puede encontrar
viajando en el mismo tren que los suicidas.
Pero no temáis, que resisto, y sobrevivo,
a fuerza de resucitar al alba éste coraje
y de inventarme un futuro en rebeldía
que nunca se someterá a mis cicatrices.
- Rafel Calle
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El ritmo me ha gustado tanto que no podría relacionar formalmente tu poema con un poema del maestro Bukowski.
Yo nunca hablo de Bukowski, pero tengo mis razones.
Verás, Rafael, Charles Bukowski fue mi escritor preferido durante muchos años, hasta que dejé de leer novela, de eso hace una eternidad. Ahora bien, si tuviera que leer una novela, que no fuese El Quijote, ten por seguro que leería una novela de Bukowski.
Me parece un escritor de una inteligencia superdotada, tal vez de lo mejor que ha habido, porque rompió con todo, con dos narices. Qué quieres que te diga que no sea que lo admiro. Por mi parte, le estoy dando vueltas y más vueltas, pero no me atrevo a romper, uf, supongo que eso tendrá que esperar que me haga mayor (hablo del coraje y eso).
Hablando de Bukowski, a mi juicio, con su poesía (bueno, con toda su obra pero sobre todo con su poesía) se quiso vengar del mundo y reírse de todos aquellos que decían que no sabía escribir poesía.
En mi opinión, a Bukowski no se le pueden leer sus poemas observando la pausa versal, sino que habrá que leérselos sin detenciones versales. Obviamente, en la poesía del maestro americano, tampoco existen las cesuras versales, lo cual es anómalo, puesto que sus poemas quieren ser en verso libre y el verso libre es un verso como otro cualquiera, es decir, con los condicionantes propios de cualquier combinación versal.
Así, tenemos que mucha gente le criticó sus combinaciones, y yo pienso que la culpa fue del propio Bukowski. Podría ser que entre unos y otros terminaran por hacerle creer que no sabía escribir poemas. Pero yo creo que se equivocó, porque no cayó en la cuenta de que si hubiese escrito los versos de una forma digamos menos anómala, y que no hubiera sido tan formalmente cansina al ser leída, sus textos hubiesen seguido siendo poemas. La prueba está en sus novelas, donde hallamos pasajes y pasajes que son auténticos poemas, en prosa, sí, pero es que un poema también se puede escribir en prosa.
El resultado, a mi juicio, es que sus poemas, aunque la disposición vertical de los versos pueda indicar lo contrario, son poemas en prosa poética.
Digamos que es exactamente igual escribir un poema con la disposición vertical de los versos, que escribirlo en disposición horizontal hasta que termine la hoja, si no se observa la pausa versal. Eso, Bukowski, con el grado de inteligencia que tenía, lo sabía de sobra, luego, sus razones tendría, pero no eran razones que tuviesen que ver con el poema. Se trataba de un autor rompedor, sí, pero esa no es razón suficiente para malgastar tanto papel y, lo que es peor, tanto tiempo leyendo. En mi opinión, eran razones de tipo personal las que lo empujaron a adoptar esa combinatoria.
Qué hedor a muerte consentida...
¿Será que un ejército de hienas
devoran insaciables las entrañas
de ésta ciudad que se ha prostituido?
En sus aceras el amanecer muere
a cuchilladas de vicio, desangrándose
en mis pupilas, abiertas a las ruinas
que a la rebeldía del pasado sepultan.
¿Quién me protege de los buitres
que esperan infectos de codicia
el cadáver podrido de mis sueños?
.........Magníficos versos. Efectivamente, como dice Bokowski, “cuando el espíritu se desvanece aparece la forma”.
Aquí sigo. Espero que el día llegue
con su grito funerario y provocación
de impúdica ramera. Yo siempre supe
que soy un perdedor irreversible,
anacrónico bohemio desahuciado,
irredento borracho que desea
abrevar en tu cuerpo y que me sacie
a perpetuidad la sed dentro de ti.
..........Como dice el maestro americano, “Lo que cuenta es observar las paredes, yo nací para eso, nací para robar rosas de la avenida de la muerte”.
Nunca me veréis llorar porque de golpe,
entera, me bebo la noche de mis lágrimas.
Después de tanta borrachera, tanta naúsea,
mi sangre tiene el color de los fracasos.
La soledad se hace amante fiel a la que quiero,
o desprecio cuando se lleva sin permiso
jirones de mi vida cada tarde.
..........Dice Charles,”Sentarse en una habitación pequeña y beberse una cerveza y liar un cigarrillo mientras se escucha a Brahms en una pequeña radio roja es haber regresado con vida de una docena de guerras.” Y yo estoy de acuerdo, claro. (Por cierto, tienes el acento cambiado en náusea.)
A veces, suelo buscar besos, pasión...
que en el mercado del amor venden las putas.
¿Pagarme la ternura?...¡Nada importa!
Sirve para aliviar esta condena de pensar
que la libertad sólo se puede encontrar
viajando en el mismo tren que los suicidas.
..........Otra vez Bukowski, “Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero yo le echo whisky encima y me trago el humo de los cigarrillos, y las putas y los camareros y los dependientes de ultramarinos nunca se dan cuenta de que esté ahí dentro”.
Pero no temáis, que resisto, y sobrevivo,
a fuerza de resucitar al alba éste coraje
y de inventarme un futuro en rebeldía
que nunca se someterá a mis cicatrices.
...........Pues sí, el maestro dice, “Aprender a ganar es difícil, cualquier idiota puede ser un buen perdedor”.
En fin, ha sido un placer leerte. Felicidades por el poema. Me ha encantado.
Recibe un cordial abrazo.
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No sé si llegaré a ser POETA A LOS 50
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re: Todo de golpe
Un abrazo Rafael.
- Rafael Valdemar
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- Rafael Valdemar
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re: Todo de golpe
Un abrazo.
Óscar
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re: Todo de golpe
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