Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
Blanca Sandino escribió:Tu poema me ha entristecido un poquitillo. Me apena mucho que los niños sufran, y durante esos años de infancia, se pasa por temporadas realmente difíciles.
Si es complicado para nosotros, cuando nos da por compararnos con unos u otros, superarlo y aceptarnos tal como somos, más lo es para un niño. Ojalá se le pudiera hacer comprender que, por suerte, no todos estamos dotados para las mismas cosas, pero que todos estamos dotados para algo.
Gracias por tu poema. Gracias por hacerme pensar.
Blanca
Tristitia Marisol escribió:Coincido con Blanca, en que entristece pensar en esos niños que sufren durante la infancia -quizás porque mi infancia no ha sido muy feliz-. Me he identificado en cierta medida, los pasajes que se me vinieron a la mente, son muy tristes.
De tus poemas felicito siempre el ciudado que pones en la cadencia.
Un gran abrazo, Claudieta.
claudieta cabanyal escribió:El niño de la ventana
miraba los que jugaban
porque no era el mejor.
Entre columpios de casa.
bártulos de quiero y paga
jugaba a juegos de dos.
El brillo mate en mirada,
gesto de boca callada
voz de yo lo tengo y tú no.
Los jugadores de plaza
ignoraban la ventana
corriendo detrás del balón.
Fingiendo se inventaba
los amigos que cantaban
a voces de un mundo salón.
El niño de la ventana
mudo de amor sin palabras
un poeta fue de mayor.
Gabriel Vidal escribió:Te ofrezco
lo siguiente:
la mano
extendida de un amigo.
Mi locura por la vida.
Mi recuerdo de esa lluvia,
a través de la ventana.
Mis amargos desengaños,
mis ocasionales reproches.
Al niño
que en la corriente
mira... alejarse a su barco
entre gritos, tristeza y
soledad en su juego.
Aubriel Camila de la Prad escribió:claudieta cabanyal escribió:El niño de la ventana
miraba los que jugaban
porque no era el mejor.
Entre columpios de casa.
bártulos de quiero y paga
jugaba a juegos de dos.
El brillo mate en mirada,
gesto de boca callada
voz de yo lo tengo y tú no.
Los jugadores de plaza
ignoraban la ventana
corriendo detrás del balón.
Fingiendo se inventaba
los amigos que cantaban
a voces de un mundo salón.
El niño de la ventana
mudo de amor sin palabras
un poeta fue de mayor.
Tristeza, ternura (la imagen del niño en la ventana está logradísima, se puede ver, se pueden oír sus pensamientos) y un poemazo. Uno de esos que se quedan en el corazón.
Besos mil, guapísima.
claudieta cabanyal escribió:El niño de la ventana
miraba los que jugaban
porque no era el mejor.
Entre columpios de casa.
bártulos de quiero y paga
jugaba a juegos de dos.
El brillo mate en mirada,
gesto de boca callada
voz de yo lo tengo y tú no.
Los jugadores de plaza
ignoraban la ventana
corriendo detrás del balón.
Fingiendo se inventaba
los amigos que cantaban
a voces de un mundo salón.
El niño de la ventana
mudo de amor sin palabras
un poeta fue de mayor.
Óscar Bartolomé Poy escribió:claudieta cabanyal,
Los poetas, como los niños, también tenemos amigos invisibles. Siempre he pensado que la melancolía está en el origen del genio, porque mueve a la insatisfacción. El de los niños que crecen más rápido hacia dentro que hacia fuera es un drama cotidiano. En cuanto al egoísmo, nunca lo perdemos, pero es más acusado en la infancia y en la senectud, en el primer caso, por el deseo ilimitado de querer tenerlo todo, y en el segundo, por querer conservar lo que se ha conseguido afanosamente a lo largo de toda una vida.
Saludos, amiga Claudieta.
