Se intuye la caída hacia el abismo
a través de la órbita elíptica del tiempo
avanzando por un dédalo de falsas ilusiones
donde al final,la soledad vierte su silencio
sobre el azulado rostro convertido en piedra.
En tan ardua travesía
la sed de los cristales de la frente
busca saciarse en las fuentes de voces mercuriales,
último reducto de agua dulce
en un dificultoso viaje presidido por lo incierto.
Bajo esta carpa de equilibrios oscilantes
no hay lugar para la huída
porque todo es nadir de sombras nebulosas,
de sueños desangrados por contínuos espejismos
hasta llegar al fondo de la ciénaga.
Es así cómo el vuelo de este exilio
vacía sigilosamente su clepsidra
sabiendo de antemano
que cualquier espiga que madure su semilla
será una muda caracola en manos de un suspiro.
*Andros
