Fue desde entonces que soy ateo

[Ernesto perez]

Aquellos eran otros tiempos,
yo ni siquiera respondía por mi nombre,
tan solo recuerdo que me apellidaba tristeza
y que don Anselmo siempre que pasaba lista
acababa colocando una cruz
en el recuadro que me correspondía.

Solamente era capaz de reconocerme
en las cuerdas vocales de "N".
Cuando "N" ponía su melódico acento para llamarme
bailaban entre sus dientes las letras de mi nombre
e inmediatamente después todo mi cuerpo se estremecía,
como si en el cielo de su boca
habitara el mismo invierno.

"N" era lo más bonito que había visto nunca,
cuando te quedabas un rato mirándola
siempre se te ponía cara de eclipse.

( Detrás de cada hombre embobado
siempre hay una luna que brilla)

Indudablemente "N" era mi luna.

"N" tenía el pelo largo y rubio
y a veces debía dormir mal porque traía ojeras
y al rostro blanquecino como de nieve
lo decoraban constántemente dos colorados en los pómulos
y aquel suspirar profundo envenenando el ambiente
con un dulce aliento a caramelo de fresa.

En ocasiones nos fumabamos un cigarro entre clase y clase,
primero fumaba ella y luego yo,
aquello fue lo más cerca que estuve de besarla.
Otras veces cogía mi mano y se la colocaba sobre el pecho,
pum, pum, pum, pum,
parecía como si dentro tuviera duendes tocando los timbales.

- Esto es amor- Decía.
Pero nunca la creí.

Porque "N" me gustaba más que nada en el mundo,
más incluso que las bolsas de golosinas
que me regalaba mi abuela los domingos por la tarde,
más que el monte de venus de mi prima Carlota
en aquellas noches de verano que dormía sin bragas,
incluso más, mucho más, que la vista que daba al mar
desde aquel mirador que invitaba al suicidio.
Y sin embargo en mi corazón los duendes
no tocaban a ese ritmo.

Al año siguiente "N" no vino a clase,
no había nada tan desolador
como la silla huérfana de su peso,
como el aula oliendo al melocotón de sus axilas,
sin sus braguitas negras asomando
por sus vaqueros gastados.

Don anselmo despejaba incognitas en la pizarra
pero fue un amigo el que me lo contó.

- ¿Sabes quién se ha muerto? Preguntó.
Serenamente como si la muerte
a aquella edad fuera algo previsible.

No hay una pregunta peor que esa,
ni siquiera esa de:

-¿ Me quieres tanto como yo a ti?

Ni la de :

- ¿ Seguro que no le estabas mirando las tetas?

Aquella fue la peor pregunta de mi vida.

- Se ha muerto "N"- Prosiguió.

Todo en aquel instante se hizo silencio
sólo se escuchaba el sonido de mi corazón,
pum, pum, pum, pum,
como si hubieran duendes tocando los timbales.

Ojalá "N" hubiera estado allí para escucharlo
aquello sí que era amor.

[Óscar Bartolomé Poy]

Ernesto perez,
Buena manera de narrar un poema. Se agradece leer estos poemas que cuentan historias. La tuya está escrita con sensibilidad. Es un final triste, no exento de romanticismo. Te quedó bonito eso de los "duendes tocando los timbales".

Saludos, Ernesto.

[Tristany Joan Gaspar]

Aquellos eran otros tiempos,
yo ni siquiera respondía por mi nombre,
tan solo recuerdo que me apellidaba tristeza
y que don Anselmo siempre que pasaba lista
acababa colocando una cruz
en el recuadro que me correspondía.

Solamente era capaz de reconocerme
en las cuerdas vocales de "N".
Cuando "N" ponía su melódico acento para llamarme
bailaban entre sus dientes las letras de mi nombre
e inmediátamente después todo mi cuerpo se estremecía,
como si en el cielo de su boca
habitara el mismo invierno.

"N" era lo más bonito que había visto nunca,
cuando te quedabas un rato mirándola
siempre se te ponía cara de eclipse.

( Detrás de cada hombre embobado
siempre hay una luna que brilla)

Indudáblemente "N" era mi luna.

"N" tenía el pelo largo y rubio
y a veces debía dormir mal porque traía ojeras
y al rostro blanquecino como de nieve
lo decoraban constántemente dos colorados en los pómulos
y aquel suspirar profundo envenenando el ambiente
con un dulce aliento a caramelo de fresa.

En ocasiones nos fumabamos un cigarro entre clase y clase,
primero fumaba ella y luego yo,
aquello fue lo más cerca que estuve de besarla.
Otras veces cogía mi mano y se la colocaba sobre el pecho,
pum, pum, pum, pum,
parecía como si dentro tuviera duendes tocando los timbales.

- Esto es amor- Decía.
Pero nunca la crei.

Porque "N" me gustaba más que nada en el mundo,
más incluso que las bolsas de golosinas
que me regalaba mi abuela los domingos por la tarde,
más que el monte de venus de mi prima Carlota
en aquellas noches de verano que dormía sin bragas,
incluso más, mucho más, que la vista que daba al mar
desde aquel mirador que invitaba al suicidio.
Y sin embargo en mi corazón los duendes
no tocaban a ese ritmo.

Al año siguiente "N" no vino a clase,
no había nada tan desolador
como la silla huérfana de su peso,
como el aula oliendo al melocotón de sus axilas,
sin sus braguitas negras asomando
por sus vaqueros gastados.

Don anselmo despejaba incognitas en la pizarra
pero fue un amigo el que me lo contó.

- ¿Sabes quién se ha muerto? Preguntó.
Serenamente como si la muerte
a aquella edad fuera algo previsible.

No hay una pregunta peor que esa,
ni siquiera esa de:

-¿ Me quieres tanto como yo a ti?

Ni la de :

- ¿ Seguro que no le estabas mirando las tetas?

Aquella fue la peor pregunta de mi vida.

- Se ha muerto "N"- Prosiguió.

Todo en aquel instante se hizo silencio
sólo se escuchaba el sonido de mi corazón,
pum, pum, pum, pum,
como si hubieran duendes tocando los timbales.

Ojalá "N" hubiera estado allí para escucharlo
aquello si que era amor.

maravilloso, genial, fantástico poema que te sume en una profunda tristeza. Es tan bella la historia que cuentas y el final es eso, el final.

Mis aplausos por esta obra maestra.

Un abrazo

Joan

[Hallie Hernández Alfaro]

Un poema hermoso que lleva tu sello de fecundidad salvaje y de ternura enorme. Coincido con Óscar en el acierto de la imagen de los duendes tocando timbales(precioso, precioso) Y el final merece aplausos y felicitaciones!!!!!

Hallie

[Aubriel Camila de la Prad]

Ernesto ... me encantó! Pero así: ME ENCANTO!
Tiene muchísima ternura y aunque me dejó un poco triste fue un placer leerte.

Besos desde muy al sur.

[Angel Valles]

¿Acaso se puede derramar màs ternura en el mar de los desasosiegos?
Un placer andar por tu espacio, un lujo para los sentidos!
-angel

[Luna de Nos]

Aquellos eran otros tiempos,
yo ni siquiera respondía por mi nombre,
tan solo recuerdo que me apellidaba tristeza
y que don Anselmo siempre que pasaba lista
acababa colocando una cruz
en el recuadro que me correspondía.

Solamente era capaz de reconocerme
en las cuerdas vocales de "N".
Cuando "N" ponía su melódico acento para llamarme
bailaban entre sus dientes las letras de mi nombre
e inmediátamente después todo mi cuerpo se estremecía,
como si en el cielo de su boca
habitara el mismo invierno.

"N" era lo más bonito que había visto nunca,
cuando te quedabas un rato mirándola
siempre se te ponía cara de eclipse.

( Detrás de cada hombre embobado
siempre hay una luna que brilla)

Indudáblemente "N" era mi luna.

"N" tenía el pelo largo y rubio
y a veces debía dormir mal porque traía ojeras
y al rostro blanquecino como de nieve
lo decoraban constántemente dos colorados en los pómulos
y aquel suspirar profundo envenenando el ambiente
con un dulce aliento a caramelo de fresa.

En ocasiones nos fumabamos un cigarro entre clase y clase,
primero fumaba ella y luego yo,
aquello fue lo más cerca que estuve de besarla.
Otras veces cogía mi mano y se la colocaba sobre el pecho,
pum, pum, pum, pum,
parecía como si dentro tuviera duendes tocando los timbales.

- Esto es amor- Decía.
Pero nunca la crei.

Porque "N" me gustaba más que nada en el mundo,
más incluso que las bolsas de golosinas
que me regalaba mi abuela los domingos por la tarde,
más que el monte de venus de mi prima Carlota
en aquellas noches de verano que dormía sin bragas,
incluso más, mucho más, que la vista que daba al mar
desde aquel mirador que invitaba al suicidio.
Y sin embargo en mi corazón los duendes
no tocaban a ese ritmo.

Al año siguiente "N" no vino a clase,
no había nada tan desolador
como la silla huérfana de su peso,
como el aula oliendo al melocotón de sus axilas,
sin sus braguitas negras asomando
por sus vaqueros gastados.

Don anselmo despejaba incognitas en la pizarra
pero fue un amigo el que me lo contó.

- ¿Sabes quién se ha muerto? Preguntó.
Serenamente como si la muerte
a aquella edad fuera algo previsible.

No hay una pregunta peor que esa,
ni siquiera esa de:

-¿ Me quieres tanto como yo a ti?

Ni la de :

- ¿ Seguro que no le estabas mirando las tetas?

Aquella fue la peor pregunta de mi vida.

- Se ha muerto "N"- Prosiguió.

Todo en aquel instante se hizo silencio
sólo se escuchaba el sonido de mi corazón,
pum, pum, pum, pum,
como si hubieran duendes tocando los timbales.

Ojalá "N" hubiera estado allí para escucharlo
aquello si que era amor.

Ternura, sí, mucha. El titulo cobra fuerza luego de leer el poema, esta historia, otra de las tuyas, de las que uno sale reconfortado, aún en la tristeza que éste posee. Un beso, Luna.-

[Maika Silva]

Dios mío, caballero, me ha puesto la piel de gallina...supongo que hacía tyiempo que un poema no aparecía tan...vívido a la vista y al espíritu.
Creo que ha conseguido crear una especie de cuento corto ¿sabe? Pocas personas pueden lidiar con el suspenso que logra mantener al lector expectante sin llenarlo de tedio, y eso fue lo que he visto aquí. El poema en sí es muy bueno, con esas descripciones tan explícitas de los detalles que muchos ni siquiera mirarían, mucho menos describirían, esos, los que crean un cuadro específico y lleno de equiibrio pero, lo que me ha dejado la pie de gallina como dije, ha sido esa pregunta...y laa firmación que le sigue: no hay peor pregunta...no la hay. Ella misma crea el lenguaje del miestrio y de las alas noticias; del dolor y el desconsuelo.
Puedo entender la sensacvión, sí y diría que esuna sensación muy compartida. Poder hacer que el otro sienta exactamente lo que usted ha sentido (o lo más parecido a ello) es digno de aplausos...realmente lo es.
Extasiada quedo con sus letras.
Saludos.
.:Tati:.

[Blanca Sandino]

"N" era lo más bonito que había visto nunca,
cuando te quedabas un rato mirándola
siempre se te ponía cara de eclipse.

( Detrás de cada hombre embobado
siempre hay una luna que brilla)

Ese mimo con el que 'dibujas' todas tus historias, y tus sentimientos, y a tus 'N', es conmovedor.

En esta ocasión, el uso de la inicial, y no del nombre completo, me ha recordado a un amigo mío, casi podría ser la cara -o la cruz-, también sus historias, sus sentimientos y sus chicas son únicas, y todas se llaman 'N' o 'S' o 'B'. Quizá la diferencia esté en que, en las suyas -sus poemas o historias- , trata, con sentido del humor y cierta ironía, de ocultar la ternura.

Me ha gustado.

Blanca

[Julio Gonzalez Alonso]

Aquellos eran otros tiempos,
yo ni siquiera respondía por mi nombre,
tan solo recuerdo que me apellidaba tristeza
y que don Anselmo siempre que pasaba lista
acababa colocando una cruz
en el recuadro que me correspondía.

Solamente era capaz de reconocerme
en las cuerdas vocales de "N".
Cuando "N" ponía su melódico acento para llamarme
bailaban entre sus dientes las letras de mi nombre
e inmediátamente después todo mi cuerpo se estremecía,
como si en el cielo de su boca
habitara el mismo invierno.

"N" era lo más bonito que había visto nunca,
cuando te quedabas un rato mirándola
siempre se te ponía cara de eclipse.

( Detrás de cada hombre embobado
siempre hay una luna que brilla)

Indudáblemente "N" era mi luna.

"N" tenía el pelo largo y rubio
y a veces debía dormir mal porque traía ojeras
y al rostro blanquecino como de nieve
lo decoraban constántemente dos colorados en los pómulos
y aquel suspirar profundo envenenando el ambiente
con un dulce aliento a caramelo de fresa.

En ocasiones nos fumabamos un cigarro entre clase y clase,
primero fumaba ella y luego yo,
aquello fue lo más cerca que estuve de besarla.
Otras veces cogía mi mano y se la colocaba sobre el pecho,
pum, pum, pum, pum,
parecía como si dentro tuviera duendes tocando los timbales.

- Esto es amor- Decía.
Pero nunca la crei.

Porque "N" me gustaba más que nada en el mundo,
más incluso que las bolsas de golosinas
que me regalaba mi abuela los domingos por la tarde,
más que el monte de venus de mi prima Carlota
en aquellas noches de verano que dormía sin bragas,
incluso más, mucho más, que la vista que daba al mar
desde aquel mirador que invitaba al suicidio.
Y sin embargo en mi corazón los duendes
no tocaban a ese ritmo.

Al año siguiente "N" no vino a clase,
no había nada tan desolador
como la silla huérfana de su peso,
como el aula oliendo al melocotón de sus axilas,
sin sus braguitas negras asomando
por sus vaqueros gastados.

Don Anselmo despejaba incognitas en la pizarra
pero fue un amigo el que me lo contó.

- ¿Sabes quién se ha muerto? Preguntó.
Serenamente como si la muerte
a aquella edad fuera algo previsible.

No hay una pregunta peor que esa,
ni siquiera esa de:

-¿ Me quieres tanto como yo a ti?

Ni la de :

- ¿ Seguro que no le estabas mirando las tetas?

Aquella fue la peor pregunta de mi vida.

- Se ha muerto "N"- Prosiguió.

Todo en aquel instante se hizo silencio
sólo se escuchaba el sonido de mi corazón,
pum, pum, pum, pum,
como si hubieran duendes tocando los timbales.

Ojalá "N" hubiera estado allí para escucharlo
aquello sí que era amor.

Ernesto, simplemente ¡magnífico! He resaltado los versos sobre los que -en mi lectura- ha ido rebotando la atención y parte de la sorpresa sobrecogida de tu relato. Te confesaré que es el mejor poema que he leído en las últimas semanas. Que es un poema tan creíble que hasta me da miedo que sea verdad en su totalidad; si fuera así, jamás me hubiera gustado escribirlo; si es así, admiro tu entereza y la sensibilidad exquisita de tratarlo. Sobre lo meramente formal, aparte de nombrar a don Anselmo con mayúscula o diferenciar el si condicional del sí partícula afirmativa más otras pejiguerías, puede ser un acierto el haber inclúido solamente la letra inical mayúscula del nombre de la niña: Nerea, Nereida, Norma, Nora, Naroa, Nuria... ¿qué más da, si lo que finalmente importa es el amor?
Salud.

[Joan Port]

Me parece sencillamente espectacular, sonrei, me puso triste y sobre todo disfrute.

Gracias por esta lectura, grande amigo, grande.

[Ramón Carballal]

Tienes una gran capacidad narrativa. Es un poema excelente, Ernesto. Enhorabuena y un abrazo.

[claudieta cabanyal]

Se disfruta como una película romántica sin final feliz......
Te visito siempre que puedo, ya lo sabes, un beso

[enrique sanmol]

Pienso que en realidad es más un cuento que un poema. Pero qué más da, es literatura, literatura de esa que te hace navegar con la historia y sentirla como algo propio. Es decir, de la buena.

Un placer. Un cordial saludo.

[Alonso de Molina]

Ernesto, un relato en forma de poema,
se lee con agrado, es una historia tiernacon un final triste
que considgue mantener el interés por la lectura
durante todo el hilo del relato

con mi aplauso te mando un abrazo compañero

.