Dulce Agonía

[Tristitia Marisol]

Por no perder esa estúpida costumbre mía
de esconder tras mis lágrimas una cruda poesía,
me he escapado hacia un rincón de ésta casa vieja y fría
y escribo ya sin pensarlo de ésta pena que es tan mía.

Veo que nadie se acerca, no quieren interrumpir,
o será que de repente prefieren verme escribir.
Aunque sé que ellos se alejan porque ya me ven morir
y mientras que yo agonizo no quieren verme sufrir.

Me miran tanto a lo lejos, sin hablar,
que al monótono silencio me tuve que acostumbrar,
la enfermedad que me aqueja es algo... un tanto especial
pues piensan que ser artista es un cáncer terminal.

Pero yo elegí el contagio, pues me apasiona este mal
y hoy...
Quiero morir escribiendo… con este punto final.

[María José Prieto Vázquez]

mE HA ENCANTADO TU POEMA POR SU GRAN MUSICALIDAD Y POR LAS IDEAS DE FONDO. dEBES SALVAR TU VOCACIÓN A COSTA DE LOS MAYORES SUFRIMIENTOS, PORQUE ES TU ÍNTIMA ESENCIA.

aBRAZOS

mARÍA jOSÉ

[Óscar Bartolomé Poy]

Por no perder esa estúpida costumbre mía
de esconder tras mis lágrimas una cruda poesía,
me he escapado hacia un rincón de ésta casa vieja y fría
y escribo ya sin pensarlo de ésta pena que es tan mía.

Veo que nadie se acerca, no quieren interrumpir,
o será que de repente prefieren verme escribir.
Aunque sé que ellos se alejan porque ya me ven morir
y mientras que yo agonizo no quieren verme sufrir.

Me miran tanto a lo lejos, sin hablar,
que al monótono silencio me tuve que acostumbrar,
la enfermedad que me aqueja es algo... un tanto especial
pues piensan que ser artista es un cáncer terminal.

Pero yo elegí el contagio, pues me apasiona este mal
y hoy...
Quiero morir escribiendo… con este punto final.

Una buena forma de morir, con clase. La poesía, como el orgasmo, es una pequeña muerte, además de un alumbramiento. En estos versos dejas bien claro que muy poca gente a nuestro alrededor comprende qué significa ser poeta. Para muchos decir que eres poeta es como reconocer que estás loco.

Un fuerte abrazo, mi querida amiga Marisol.

[Joan Port]

Por no perder esa estúpida costumbre mía
de esconder tras mis lágrimas una cruda poesía,
me he escapado hacia un rincón de ésta casa vieja y fría
y escribo ya sin pensarlo de ésta pena que es tan mía.

Veo que nadie se acerca, no quieren interrumpir,
o será que de repente prefieren verme escribir.
Aunque sé que ellos se alejan porque ya me ven morir
y mientras que yo agonizo no quieren verme sufrir.

Me miran tanto a lo lejos, sin hablar,
que al monótono silencio me tuve que acostumbrar,
la enfermedad que me aqueja es algo... un tanto especial
pues piensan que ser artista es un cáncer terminal.

Pero yo elegí el contagio, pues me apasiona este mal
y hoy...
Quiero morir escribiendo… con este punto final.

Asi es amiga escribir hasta morir, no hay vuelta atras.

Grandes versos, saludos