Nosotros también conocimos París

[Ramón Carballal]

Se cumple la traición del acuario,
yo te pronuncio y tú vienes como malva
o escondite en un rostro delgado.

Nuestro mar guarda un tesoro
tan simple como tu piel,
en el oasis negro las preguntas vomitan estelas de viernes,
la humedad y su caos,
el perdón de los vidrios
y la ternura de un ópalo abierto al aire.

Amor, el viaje nos ilumina, enciende nuestra estatura,
pone candiles en los ojos del suspiro, París emerge
como una hiena dulce, atemperada en rojos,
mordida por el agua de los sueños.
Amanecimos como navíos agrestes,
asomados al delirio de un surtidor gris,
era otoño, la luz posaba sus párpados de vieja
en los naranjos taciturnos, cerca de Ópera
el verde era mas verde, los cafés formaban un remolino
de relojes azules, la prisión de los semáforos,
los puestos de flores, vaciaban su eco
como nenúfares ambiguos.

Fue allí,
donde la sombra acicala su mortal precipicio,
donde hombres desdentados asoman sus mutiladas formas,
donde los museos crecen como ratoneras de cristal,
fue allí en esa pared dibujada por el dios de la muerte,
por los nudillos negros, donde el mercurio de las venas
columpió sus crines.

París de tejados nobles, de cúpulas y formas de ángel,
de hambre y ríos de luz; yo no soy nadie,
pero una antigua senda de pronto me lleva a tus cráteres,
me enciende en tus signos y me devuelve a la verdad de tus arterias.

[Iben Xavier Lorenzana]

.

Me quede' completamente despistado con tu poema. Una vision de Paris muy diferente de la que conservo en la memoria y mira que siempre desmitifique' las exageraciones que se hacen al respecto de la Ciudad Luz, pero, jo..., Paris es Paris. No es tan malo que los museos se multipliquen, pero en verdad no como ratoneras, que vaya como los cuidan. En fin me quedo despistadisimo...

Iben Xavier

.

[Ramón Carballal]

.

Me quede' completamente despistado con tu poema. Una vision de Paris muy diferente de la que conservo en la memoria y mira que siempre desmitifique' las exageraciones que se hacen al respecto de la Ciudad Luz, pero, jo..., Paris es Paris. No es tan malo que los museos se multipliquen, pero en verdad no como ratoneras, que vaya como los cuidan. En fin me quedo despistadisimo...

Iben Xavier

.

Bueno, Iben, no es una descripción realista sino absolutamente subjetiva, impresionista diría yo, es lo que guardo en la memoria de esa ciudad en la que estuve dos veces(siempre de paso) y que seguro tu conoces mucho mejor que yo. Supongo que los poemas son así y que cada uno tiene "su" París que ofrecer. Los museos son preciosos y están muy cuidados pero el dia que los visité no tuve esa impresión, tendría un día malo, quizás. Un abrazo y gracias por tu comentario.

[Iben Xavier Lorenzana]

Bueno, Iben, no es una descripción realista sino absolutamente subjetiva, impresionista diría yo, es lo que guardo en la memoria de esa ciudad en la que estuve dos veces(siempre de paso) y que seguro tu conoces mucho mejor que yo. Supongo que los poemas son así y que cada uno tiene "su" París que ofrecer. Los museos son preciosos y están muy cuidados pero el dia que los visité no tuve esa impresión, tendría un día malo, quizás. Un abrazo y gracias por tu comentario.

No era un reproche, amigo Ramon, solamente un despiste. Ya me toco' llegar en Paris y encontrarme con una huelga general y vivir momentos catastroficos hasta para salir del aeropuerto, pero en fin, de una manera general es una ciudad que se disfruta mucho. En verdad tus metaforas siempre buscan anhelos existenciales y constatan algunos absurdos del mundo actual. Eso lo veo, no en este poema en particular, pero en muchos de tus poemas que son siempre interesantes a la lectura. Abrazo amigo.

Iben Xavier

.

[Hallie Hernández Alfaro]

Paris de tejados nobles, de cúpulas y formas de ángel,
de hambre y ríos de luz; yo no soy nadie,
pero una antigua senda de pronto me lleva a tus cráteres,
me enciende en tus signos y me devuelve a la verdad de tus arterias.

El poema es inmenso; orbita y enceguece de tanto resplandor.El final es un certificado lírico, un compendio de alas, una señal honda que ya eres Poeta del mundo.

Me ha emocionado mucho, desde el título hasta la última sílaba. Gracias, muchas.

Un beso grande.

Hallie

[Emilio Aparicio]

Se cumple la traición del acuario,
yo te pronuncio y tu vienes como malva
o escondite en un rostro delgado.

Nuestro mar guarda un tesoro
tan simple como tu piel,
en el oasis negro las preguntas vomitan estelas de viernes,
la humedad y su caos,
el perdón de los vidrios
y la ternura de un ópalo abierto al aire.

Amor, el viaje nos ilumina, enciende nuestra estatura,
pone candiles en los ojos del suspiro, Paris emerge
como una hiena dulce, atemperada en rojos,
mordida por el agua de los sueños.
Amanecimos como navíos agrestes,
asomados al delirio de un surtidor gris,
era otoño, la luz posaba sus párpados de vieja
en los naranjos taciturnos, cerca de Ópera
el verde era mas verde, los cafés formaban un remolino
de relojes azules, la prisión de los semáforos,
los puestos de flores, vaciaban su eco
como nenúfares ambiguos.

Fue allí,
donde la sombra acicala su mortal precipicio,
donde hombres desdentados asoman sus mutiladas formas,
donde los museos crecen como ratoneras de cristal,
fue allí en esa pared dibujada por el dios de la muerte,
por los nudillos negros, donde el mercurio de las venas
columpió sus crines.

Paris de tejados nobles, de cúpulas y formas de ángel,
de hambre y ríos de luz; yo no soy nadie,
pero una antigua senda de pronto me lleva a tus cráteres,
me enciende en tus signos y me devuelve a la verdad de tus arterias.

Cada poema tuyo inventa una nueva mitología: París se llena de faunos, de hamadríades de seres y lugares extraordinarios y que nadie antes se ha percatado de que existen. Tus poemas son imaginación y realidad esotérica, Literatura. Me encantas tus historias, Ramón. Un abrazo

[Pilar Morte]

Cada verso te lleva por paisajes habitados. Me ha gustado mucho
Un abrazo
Pilar

[Ramón Carballal]

Bueno, Iben, no es una descripción realista sino absolutamente subjetiva, impresionista diría yo, es lo que guardo en la memoria de esa ciudad en la que estuve dos veces(siempre de paso) y que seguro tu conoces mucho mejor que yo. Supongo que los poemas son así y que cada uno tiene "su" París que ofrecer. Los museos son preciosos y están muy cuidados pero el dia que los visité no tuve esa impresión, tendría un día malo, quizás. Un abrazo y gracias por tu comentario.

No era un reproche, amigo Ramon, solamente un despiste. Ya me toco' llegar en Paris y encontrarme con una huelga general y vivir momentos catastroficos hasta para salir del aeropuerto, pero en fin, de una manera general es una ciudad que se disfruta mucho. En verdad tus metaforas siempre buscan anhelos existenciales y constatan algunos absurdos del mundo actual. Eso lo veo, no en este poema en particular, pero en muchos de tus poemas que son siempre interesantes a la lectura. Abrazo amigo.

Iben Xavier

.

Gracias por tus palabras, Iben, no me pareció mal tu comentario ni mucho menos, entiendo perfectamente que el poema pueda interpretarse como tu lo hiciste, solo quería darte mi visión. Me gusta lo del absurdo existencial, y creo que sí, que en algunos poemas mios está presente. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Paris de tejados nobles, de cúpulas y formas de ángel,
de hambre y ríos de luz; yo no soy nadie,
pero una antigua senda de pronto me lleva a tus cráteres,
me enciende en tus signos y me devuelve a la verdad de tus arterias.

El poema es inmenso; orbita y enceguece de tanto resplandor.El final es un certificado lírico, un compendio de alas, una señal honda que ya eres Poeta del mundo.

Me ha emocionado mucho, desde el título hasta la última sílaba. Gracias, muchas.

Un beso grande.

Hallie

Hallie, eres un encanto de persona y una gran poeta. Seguramente mi poema no merece tantos elogios pero te lo agradezco infinito. Besos muchos.

[Ramón Carballal]

Se cumple la traición del acuario,
yo te pronuncio y tu vienes como malva
o escondite en un rostro delgado.

Nuestro mar guarda un tesoro
tan simple como tu piel,
en el oasis negro las preguntas vomitan estelas de viernes,
la humedad y su caos,
el perdón de los vidrios
y la ternura de un ópalo abierto al aire.

Amor, el viaje nos ilumina, enciende nuestra estatura,
pone candiles en los ojos del suspiro, Paris emerge
como una hiena dulce, atemperada en rojos,
mordida por el agua de los sueños.
Amanecimos como navíos agrestes,
asomados al delirio de un surtidor gris,
era otoño, la luz posaba sus párpados de vieja
en los naranjos taciturnos, cerca de Ópera
el verde era mas verde, los cafés formaban un remolino
de relojes azules, la prisión de los semáforos,
los puestos de flores, vaciaban su eco
como nenúfares ambiguos.

Fue allí,
donde la sombra acicala su mortal precipicio,
donde hombres desdentados asoman sus mutiladas formas,
donde los museos crecen como ratoneras de cristal,
fue allí en esa pared dibujada por el dios de la muerte,
por los nudillos negros, donde el mercurio de las venas
columpió sus crines.

Paris de tejados nobles, de cúpulas y formas de ángel,
de hambre y ríos de luz; yo no soy nadie,
pero una antigua senda de pronto me lleva a tus cráteres,
me enciende en tus signos y me devuelve a la verdad de tus arterias.

Cada poema tuyo inventa una nueva mitología: París se llena de faunos, de hamadríades de seres y lugares extraordinarios y que nadie antes se ha percatado de que existen. Tus poemas son imaginación y realidad esotérica, Literatura. Me encantas tus historias, Ramón. Un abrazo

Gracias, Emilio, porque has hecho una perfecta definición de lo que era la intención de mi poema, un Paris metafórico o fabulado, con mayor o menor acierto en la forma de plasmarlo. Te mando un fuerte abrazo.

[Ramón Carballal]

Cada verso te lleva por paisajes habitados. Me ha gustado mucho
Un abrazo
Pilar

Gracias por tus palabras, Pilar, me alegra que te guste. Un abrazo.

[J. J. Martínez Ferreiro]

A mi me parece que el poema es este:


Amor, el viaje nos ilumina, enciende nuestra estatura,
pone candiles en los ojos del suspiro, París emerge
como una hiena dulce, atemperada en rojos,
mordida por el agua de los sueños.
Amanecimos como navíos agrestes,
asomados al delirio de un surtidor gris,
era otoño, la luz posaba sus párpados de vieja
en los naranjos taciturnos, cerca de Ópera
el verde era más verde, los cafés formaban un remolino
de relojes azules, la prisión de los semáforos,
los puestos de flores, vaciaban su eco
como nenúfares ambiguos.

Fue allí,
donde la sombra acicala su mortal precipicio,
donde hombres desdentados asoman sus mutiladas formas,
donde los museos crecen como ratoneras de cristal,
fue allí en esa pared dibujada por el dios de la muerte,
por los nudillos negros, donde el mercurio de las venas
columpió sus crines.

París de tejados nobles, de cúpulas y formas de ángel,
de hambre y ríos de luz; yo no soy nadie,
pero una antigua senda de pronto me lleva a tus cráteres,
me enciende en tus signos y me devuelve a la verdad de tus arterias.

Tiene una fuerza inusitada, desmitificadora de la versión colorista y cinéfila americana, romántica acaramelada de "Un americano en Paris" (por cierto, mágnífico musical) y otras peliculas "made in Hollywood".

Unha aperta, amigo Ramón.

[Pepa Ortiz]

Bueno Ramón, coincido plenamente con el comentario de Ferreiro, le añado que puedas encontrarte en tu poema con la verdad de sus arterias y encender sus signos, toque melancólico mutando a la pasión.
Un abrazo, Pepa

[Alonso de Molina]

de todos los versos, imágenes, -unas
más cegadoras que otras -
me quedo con estos


fue allí en esa pared dibujada por el dios de la muerte,
por los nudillos negros, donde el mercurio de las venas
columpió sus crines.




un gusto Ramón, leerte en esta mañana
desde el entorno rural donde me encuentro,
justo en la cuenca del río Almanzora (y con una buena señal de Internet).

un abrazo puenteado

.

[Valentin Martin]

El mundo se derumba y nosotros nos enamoramos: esta frase, tan ligada a Paris y su leyenda, resume la fuerza cegadora del amor. La que está también en este poema de lujo, donde la poesía camina con su mensaje de buena, buena literatura y su pleitesía a un sentimiento universal. Un poema muy trabajado, con el resultado final de una conquista poética en toda regla.
Abrazos.