Editorial Alaire

A. Satír escribió: ↑Mié, 22 Jul 2026 16:57 Bastó una noche para que dejaras de mirarme,
al menos como esa vez
cuando decoramos
las habitaciones con fotografías
que no existían,
cuando dejamos que el sol
acariciara por primera vez
nuestro jardín salvaje.

Guardaron el secreto las flores del ático,
no pude llevarme las pasionarias
que enredaban la oscuridad,
alimentadas de polvo y luz,
quedaron esperando los pasos,
una mano que empuje la puerta,
esperando,
junto a fotografías que ya existían,
pero mustias.

No voy a negarlo,
pasé por fuera de la casa ayer,
ya ha caído muerto cinco veces el Álamo alto,
la construcción guardó en sus entrañas un terremoto,
como una grieta abriendo el espacio,
habían roto la ventana con el diamante del silencio,
las pasionarias torcieron la madera y secuestraron el pasado,
incluso sin florecer habían enredado por completo la casa,
porque siempre hay algo que se niega a morir.

Ramón Carballal escribió: ↑Jue, 23 Jul 2026 8:52 Me gustó mucho cómo rematas el poema, un poema nostálgico y bien escrito. Mi felicitación y un abrazo desde Coruña.

A. Satír escribió: ↑Mié, 22 Jul 2026 16:57 Bastó una noche para que dejaras de mirarme,
al menos como esa vez
cuando decoramos
las habitaciones con fotografías
que no existían,
cuando dejamos que el sol
acariciara por primera vez
nuestro jardín salvaje.

Guardaron el secreto las flores del ático,
no pude llevarme las pasionarias
que enredaban la oscuridad,
alimentadas de polvo y luz,
quedaron esperando los pasos,
una mano que empuje la puerta,
esperando,
junto a fotografías que ya existían,
pero mustias.

No voy a negarlo,
pasé por fuera de la casa ayer,
ya ha caído muerto cinco veces el Álamo alto,
la construcción guardó en sus entrañas un terremoto,
como una grieta abriendo el espacio,
habían roto la ventana con el diamante del silencio,
las pasionarias torcieron la madera y secuestraron el pasado,
incluso sin florecer habían enredado por completo la casa,
porque siempre hay algo que se niega a morir.

Silvia Savall escribió: ↑Jue, 23 Jul 2026 16:32

A. Satír escribió: ↑Mié, 22 Jul 2026 16:57 Bastó una noche para que dejaras de mirarme,
al menos como esa vez
cuando decoramos
las habitaciones con fotografías
que no existían,
cuando dejamos que el sol
acariciara por primera vez
nuestro jardín salvaje.

Guardaron el secreto las flores del ático,
no pude llevarme las pasionarias
que enredaban la oscuridad,
alimentadas de polvo y luz,
quedaron esperando los pasos,
una mano que empuje la puerta,
esperando,
junto a fotografías que ya existían,
pero mustias.

No voy a negarlo,
pasé por fuera de la casa ayer,
ya ha caído muerto cinco veces el Álamo alto,
la construcción guardó en sus entrañas un terremoto,
como una grieta abriendo el espacio,
habían roto la ventana con el diamante del silencio,
las pasionarias torcieron la madera y secuestraron el pasado,
incluso sin florecer habían enredado por completo la casa,
porque siempre hay algo que se niega a morir.

Los tres primeros versos de tu poema ya me dicen que voy a leer algo muy bueno, Sigo leyendo y me encuentro en la segunda estrofa una imagen que me ha llegado profundamente porque la viví en su día. Y la última estrofa es espectacular toda ella. Te felicito compañero siempre es un honor leerte. Un abrazo grande desde Valencia.

Rafel Calle escribió: ↑Vie, 04 Sep 2026 18:35 Estimado Antonio:
Qué hermosa y original manera de hablar de lo que queda después de una ruptura. La casa, las fotografías, las flores, la ventana o ese álamo que muere una y otra vez van componiendo la memoria de algo que fue y que el tiempo no consigue borrar del todo.

A resaltar especialmente las pasionarias, creciendo entre el abandono hasta acabar apoderándose de la casa y, de alguna forma, también del pasado. Vale decir que ahí va un magnífico y poderoso verso: "habían roto la ventana con el diamante del silencio".

El final recoge perfectamente el sentido del poema: por muchas grietas que abra el tiempo, siempre queda algo aferrado a la vida, al recuerdo, que se resiste a desaparecer.

Te envío mi enhorabuena junto a un cordial abrazo, compañero.