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[Pablo Sales]

VEINTIOCHO

Ved ahora la tarde en vilo, la luz huyendo,
el dolor de campanas que sobrevuela
las nubes y los trigos. El bosque
arde en voz baja mientras la cúpula
se cierra sobre el mundo; esféricos dragones
dibujan antiguas historias en el cielo. Y aquí
las herrumbrosas, pesadas llaves, los relojes
ajenos al tiempo, los espejos de plata falsa
que solo reflejan fantasmas. Si,
hube de alejarme para volver al útero
o la sepultura, hecho grito y luego piedra.
Piafan impacientes caballos de mármol
y en el salón se desangra un vals azul:
hay cadáveres envenenados con champán,
mas todavía debo seguir bailando.
A salvo de oraciones, los dioses inextinguibles perpetran fechorías:
el mar dejó en la orilla sus advertencias.
Pero a mí, ¿qué estruendo
de siglos podrá silenciarme? ¡Oh nubes,
oh tritones! no despertéis al velero
que duerme en el agua mansa.
Los claustros, el árbol grande del paseo
no guardan memoria de los universos imaginados en horas de lluvia.
Las pompas de jabón contenían
deseos inocentes
que ahora flotan en el viento de la tierra.
Y vivo, desde su borde mismo, otro ocaso, otra noche, otro ensayo de la muerte:
cuando va alta la luna de la nostalgia,
los poetas esperan la palabra.
En el adentro eterno de la cueva,
una ocarina hace la luz. Principio.

[Alejandro Costa]

Probablemente sea por torpeza, por ignorancia, pero no llego a entender de dónde sale el título de este escrito.

Al margen de ello me parece un poema interesantísimo, muy bien escrito y con unas metáforas, me gustan mucho las metáforas, excelentes que no hacen más que resaltar la calidad del escrito.

Un abrazo.