Editorial Alaire

Rafel Calle escribió: ↑Dom, 05 Jul 2026 9:07 Los subo en busca de más lecturas.

Alejandro Costa escribió: ↑Lun, 06 Jul 2026 12:10 Super interesante y genial.

Es para leer varias veces y amasar conclusiones.

Me ha gustado mucho.

Eres una enciclopedia.

Un beso.

Julio Bonal escribió: ↑Lun, 06 Jul 2026 15:14 Vuelve la mejor ERA, la de la poesía grande, que desborda poesía de existencia real por todos los corpúsculos de las letras. Ni ese coco no está fuera de lugar. Hacía rato que no te leía algo tan bueno, tan esencial, tan a pecho abierto y vena latinoamericana abierta en canal. No es que los otros últimos textos (a lo que alzanzo a leer en mis sincopadas visitas) fueran poco; es que éste es de los mejores que se han publicado (por mí leídos) en los salones de Alaire ahora y ayeres también.

Una llarga abraçada, estimada.

Ramón Carballal escribió: ↑Dom, 12 Jul 2026 8:50 Es una excelente y lúcida diatriba contra la guerra. Los ultranacionalismos beligerantes que utilizan la patria como emblema son de lo peor. Enhorabuena y un abrazo.

Pilar Morte escribió: ↑Dom, 12 Jul 2026 9:38 Dices mucho y muy bien en esta prosa poética. Has profundizado y has dejado un final magnífico.
Abrazos y paz

E. R. Aristy escribió: ↑Jue, 02 Jul 2026 20:39 Hypnagogia

«El arte de escribir es el arte de descubrir lo que crees». Cesare Pavese

¿Cayendo o volando? ¿Descendiendo o soñando? Yo soy el testigo, pero no el enviado fiel de las santas escrituras. Mis propias enfermedades me impiden discernir como un dios; cuerpo endémico y autónomo que se expresa con la frecuencia de un radio de guerra. En este frente, vemos extremidades caer amenazantes, vemos cráneos emanando sesos, y vomitamos la hiel. Ver es lo que es la guerra. El soldado se pregunta si aún conserva su alianza o si ya se está desintegrando. El valor y el coraje no son glándulas que inyecten dopamina en las vísceras. El enemigo vive en una choza y come de su huerta; yo, penetro para volarle el coco. El enemigo y mi supervivencia somos la misma herida mortal bajo un cielo enrojecido.
Antes del estallido, yo habitaba la crónica ciega: un insecto perforando el envés de las hojas, insignificante oído, ojos y espalda en la brega de mi propia circunstancia. Las guerras son pequeños implantes insertados en los huecos culturales y socioeconómicos; toma un siglo madurar el conflicto. Si se embalsama bien el cadáver de una civilización, se asiste al entierro de la sangre inocente: esa es la verdadera guerra fría, la ineptitud de nuestros fracasos personales. Todo bajo la maldición de creer en dogmas sin lectura ni meditación; asuntos de sexualidad y de carteras con y sin fondo.
¿Quiere saber cuál es mi patria? Aquel patio donde jugué a ser y fui; donde tallé mi nombre sobre la corteza de la mata de cajuil. En señas, pero firmé. Nadie leería jamás ese garabato, pero allí quedó mi esencia incorruptible.
— E.R.Aristy