Hypnagogia
Publicado: Jue, 02 Jul 2026 20:39
Hypnagogia
«El arte de escribir es el arte de descubrir lo que crees». Cesare Pavese
¿Cayendo o volando? ¿Descendiendo o soñando? Yo soy el testigo, pero no el enviado fiel de las santas escrituras. Mis propias enfermedades me impiden discernir como un dios; cuerpo endémico y autónomo que se expresa con la frecuencia de un radio de guerra. En este frente, vemos extremidades caer amenazantes, vemos cráneos emanando sesos, y vomitamos la hiel. Ver es lo que es la guerra. El soldado se pregunta si aún conserva su alianza o si ya se está desintegrando. El valor y el coraje no son glándulas que inyecten dopamina en las vísceras. El enemigo vive en una choza y come de su huerta; yo, penetro para volarle el coco. El enemigo y mi supervivencia somos la misma herida mortal bajo un cielo enrojecido.
Antes del estallido, yo habitaba la crónica ciega: un insecto perforando el envés de las hojas, insignificante oído, ojos y espalda en la brega de mi propia circunstancia. Las guerras son pequeños implantes insertados en los huecos culturales y socioeconómicos; toma un siglo madurar el conflicto. Si se embalsama bien el cadáver de una civilización, se asiste al entierro de la sangre inocente: esa es la verdadera guerra fría, la ineptitud de nuestros fracasos personales. Todo bajo la maldición de creer en dogmas sin lectura ni meditación; asuntos de sexualidad y de carteras con y sin fondo.
¿Quiere saber cuál es mi patria? Aquel patio donde jugué a ser y fui; donde tallé mi nombre sobre la corteza de la mata de cajuil. En señas, pero firmé. Nadie leería jamás ese garabato, pero allí quedó mi esencia incorruptible.
— E.R.Aristy
«El arte de escribir es el arte de descubrir lo que crees». Cesare Pavese
¿Cayendo o volando? ¿Descendiendo o soñando? Yo soy el testigo, pero no el enviado fiel de las santas escrituras. Mis propias enfermedades me impiden discernir como un dios; cuerpo endémico y autónomo que se expresa con la frecuencia de un radio de guerra. En este frente, vemos extremidades caer amenazantes, vemos cráneos emanando sesos, y vomitamos la hiel. Ver es lo que es la guerra. El soldado se pregunta si aún conserva su alianza o si ya se está desintegrando. El valor y el coraje no son glándulas que inyecten dopamina en las vísceras. El enemigo vive en una choza y come de su huerta; yo, penetro para volarle el coco. El enemigo y mi supervivencia somos la misma herida mortal bajo un cielo enrojecido.
Antes del estallido, yo habitaba la crónica ciega: un insecto perforando el envés de las hojas, insignificante oído, ojos y espalda en la brega de mi propia circunstancia. Las guerras son pequeños implantes insertados en los huecos culturales y socioeconómicos; toma un siglo madurar el conflicto. Si se embalsama bien el cadáver de una civilización, se asiste al entierro de la sangre inocente: esa es la verdadera guerra fría, la ineptitud de nuestros fracasos personales. Todo bajo la maldición de creer en dogmas sin lectura ni meditación; asuntos de sexualidad y de carteras con y sin fondo.
¿Quiere saber cuál es mi patria? Aquel patio donde jugué a ser y fui; donde tallé mi nombre sobre la corteza de la mata de cajuil. En señas, pero firmé. Nadie leería jamás ese garabato, pero allí quedó mi esencia incorruptible.
— E.R.Aristy