Editorial Alaire

Parece terminar el crujido,
un craquelado que congela su técnica,
soy entre cientos otro marchito.

Los trozos dispersos de nosotros mismos
que adherían al Alzheimer
parecen recobrar memoria,
miran en lo profundo del árbol
al verano con tres soles
rearmando una coraza de orugas secas.

Viene la ventolera barriendo
como una vecina de trueno,
la escoba de tempestad,
de bruma, de mujer,
que sacude sus cabellos negros.

Nos elevamos,
subiendo y construyéndonos,
como un hoja inversa,
al nido verde,
resurrección del elemento,
no debimos desprendernos nunca,
padre árbol,
vuelve a sembrarnos esta primavera,
deja que nos arrullemos en tu corteza,
pero primero dejemos morir al otoño
otra vez.

Todo el poema es de una composición perfecta. la última estr4ofa me parece tan íntima, tan como una plegaria para volver a la primigenia forma, que me ha entusiasmado.
Gracias por compartir.
Abrazos mediterráneos.

Muy bueno, compañero.

Estoy con Concha, la última estrofa es exquisita.

El poema está lleno de lirismo,

Un abrazo.