Editorial Alaire

Escribe mi padre,
con ojos tristones,
hilvana silencios.

Se duele en mí.
A mí me duele.

A deshoras
desnortado en tabernas,
¿cómo será escribir
y que respire
el corazón roto
por no llegar a tiempo
sabiendo que espera su hijo
el beso de las buenas noches?

¿Cómo será posible
oír la música pausada
de la dolorosa sutura?

Acaso descubro ahora
la ausencia que habito
-por su muerte prematura-
el manantial,
la inocencia del niño
que ve la desdicha del adulto.

Oigo los pasos
cuando regresa de madrugada
y cubre mi frente con algodones
escribiendo un poema.

¡Qué preciosidad!

¡Qué cascada de sentimientos!

¡Cuánto nos gustaría poderle decir estas palabras en vida!

¡Cuánto «molestan» en vida!

¡Cuánto le echamos de menos tras la muerte!

Un buen escrito, que tomo como si fuera mío.

Un abrazo.

Muy bello poema, y muy sentido, Raúl.
La mirada adulta que comprende lo que fue incomprensible. Y redime.Muy emotivo.
Abrazos.

Gracias, Alejandro. Muy amable.

Cuánto queremos decir sin decir nada. A veces, la palabra duele, no por lo que dice, sino por la reacción que pueda desencadenar. Pero siempre la palabra más prístina, aunque duela, nos conduce al silencio, al lugar donde todo se escribe sin palabras, lugar de la memoria donde es posible la reconciliación, la vuelta de lo oscuro en claridad de un nuevo día; completamente nuevo, sereno y plácido, cuando llega la comprensión y el niño decide ser su padre descubriendo la belleza de la bondad: la inocencia que jamás es herida.

Abrazos.

Un poema en el que demuestras amor por la figura paterna. Son versos emotivos y no faltos de ternura. Un placer leerte. Abrazos.

Raul Muñoz escribió: ↑Lun, 16 Mar 2026 8:30 Escribe mi padre,
con ojos tristones,
hilvana silencios.

Se duele en mí.
A mí me duele.

A deshoras
desnortado en tabernas,
¿cómo será escribir
y que respire
el corazón roto
por no llegar a tiempo
sabiendo que espera su hijo
el beso de las buenas noches?

¿Cómo será posible
oír la música pausada
de la dolorosa sutura?

Acaso descubro ahora
la ausencia que habito
-por su muerte prematura-
el manantial,
la inocencia del niño
que ve la desdicha del adulto.

Oigo los pasos
cuando regresa de madrugada
y cubre mi frente con algodones
escribiendo un poema.

Querido compañero, cada estrofa es para quedarse. Me ha encantado leerte en esta mañana soleada. Un abrazo grande.