Mayo con peonías (simulación)

[Ramón Castro Méndez]

Este silencio no esperado
en la inútil tarde de un domingo.
Estos días sin cabeza y sin tronco
donde la oscuridad ha saltado de estación,
y un tibio duermevela que va configurando los objetos.

Todo sigue su curso y está por suceder.
La agridulce genética del paisaje
donde se ejecutan los programas que yo soy,
y la luz que aguarda serenamente
en los chiqueros de algún alba.

El tiempo, ese feliz cómputo de barcos naufragados,
la ebria espiral que en su centro señala el lugar
donde enterré mis huesos homicidas,
mi ambulante cadáver de las grandes ocasiones.
El búho lunático de Owsley y el humo del opio
con su aire contenido de orate y pecador,
el arco de violín del refinamiento,
la contrita máscara de esta simulación.

Desentierro mis pasos, y estoy en los primeros días
de mayo con peonías.
Hoy me dejo conmover por el tordo que se negó a cantar,
tenía sangre en los ojos, llevaba en el pico un embrión de ángel.

Estoy solo, tras de mí la sombra de unas alas y un bodegón
de un centenar de arpas y manzanas.
Envíame una postal si te hallas lejos, pasa a visitarme
si estuvieras cerca.
Ya sabes, es esta maldita soledad que me ha hecho inmortal
y no me deja vivir.

[Alejandro Costa]

La terrible y dolorosa soledad.

La plasmas con elegancia y hasta el título te lleva por caminos equivocados, hasta que te invaden los versos, por cierto, muy bien construidos, y desembocas en un final estremecedor.

Muy bien escrito, Ramón.

Me ha encantado.

Un abrazo.

[Hallie Hernández Alfaro]

Este silencio no esperado
en la inútil tarde de un domingo.
Estos días sin cabeza y sin tronco
donde la oscuridad ha saltado de estación,
y un tibio duermevela que va configurando los objetos.

Todo sigue su curso y está por suceder.
La agridulce genética del paisaje
donde se ejecutan los programas que yo soy,
y la luz que aguarda serenamente
en los chiqueros de algún alba.

El tiempo, ese feliz cómputo de barcos naufragados,
la ebria espiral que en su centro señala el lugar
donde enterré mis huesos homicidas,
mi ambulante cadáver de las grandes ocasiones.
El búho lunático de Owsley y el humo del opio
con su aire contenido de orate y pecador,
el arco de violín del refinamiento,
la contrita máscara de esta simulación.

Desentierro mis pasos, y estoy en los primeros días
de mayo con peonías.
Hoy me dejo conmover por el tordo que se negó a cantar,
tenía sangre en los ojos, llevaba en el pico un embrión de ángel.

Estoy solo, tras de mí la sombra de unas alas y un bodegón
de un centenar de arpas y manzanas.
Envíame una postal si te hallas lejos, pasa a visitarme
si estuvieras cerca.
Ya sabes, es esta maldita soledad que me ha hecho inmortal
y no me deja vivir.

Unos versos gigantes dan lugar a este poema, se bebe de un sorbo como si las burbujas tuviesen vía libre en la explanada, en el dolor de las hojas amarillas. Me he quedado colgada en las estrofas, reconociendo los gestos de un arlequín que parece jugar con el tiempo, con las aristas del equinoccio...
Extraordinaria la imagen del tordo que lleva en el pico un embrión de ángel. Reitero: extraordinaria.

Solo queda la ovación y las mil lecturas que merece este trabajo.
Una ovación hasta que lloren las palmas, amigo mío.

Abrazos y felicidad.

[Ramón Carballal]

Un poema que tiene versos de gran calidad. Poesía serena y profunda, un regalo para el lector más exigente. Abrazos, tocayo.

[Pilar Morte]

Me alegro cuando veo un poema tuyo, éste muestra profundos sentimientos y sensibilidad para ver. Me gustó mucho. El final está muy logrado.
Un abrazo grande y salud