Las hojas

[Ramón Carballal]

Hablan entre sí, aunque sea mudo el collar de sus nombres,

en el ramaje se exhiben con forma de corazón o de hexágono,

de aguja o de palma extendida, las venas largas que en la nervadura

mueren como raíces que el polvo de los senderos viste de máscaras

y el rocío deshila con su lengua amante en la piel de los racimos verdes

que al llegar la nieve comban sus látigos como esperando fustigar al día

que regala el alba con efluvios rojos de carmín y púrpura, mientras la rosa

de la aurora penetra el arracimado cabello con el cuchillo de la claridad

en los dientes de salvaje armonía para que la luz encienda la pálida tez

de las hojas antes de que el fin llegue con los matices ocres del otoño

mudando en amarillo o en granate, y sea el tiempo quien restaure la vida

en las yemas proclives que otra vez brotan entre el musgo y la bruma

que noviembre pone en el tapiz multicolor cuando a lo lejos los ojos

confunden el río y su caudal traslúcido con un arco iris de plata.

[Pilar Morte]

Es una delicia recrearse en la naturaleza, tan bien tratada en el lirismo de tus versos. Me gustó mucho.
Un abrazo grande y felicidad

[Alejandro Costa]

Otro poema genial.

Lo noto de diferente fractura, pero tiene tu esencia y calidad.

Un abrazo.

Salud, paz y felicidad.

[Ana Muela Sopeña]

Lirismo puro y absoluto. Siempre me gusta noviembre por la hojarasca color ocre que cubre calles y caminos. Tiene un sabor a nostalgia.

Está descripción que has hecho de las hojas es preciosa, Ramón...

Enhorabuena

Aplausos... muchos
Un abrazo
Ana

[Ramón Carballal]

Es una delicia recrearse en la naturaleza, tan bien tratada en el lirismo de tus versos. Me gustó mucho.
Un abrazo grande y felicidad

Gracias, Pilar, por leer y por el amable comentario que dejas. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Otro poema genial.

Lo noto de diferente fractura, pero tiene tu esencia y calidad.

Un abrazo.

Salud, paz y felicidad.

Gracias, Alejandro, por tus palabras. Un abrazo.

[Armilo Brotón]

Ja, ja, ja. Te gusta experimentar amigo y a mí me encanta leerte, sólo que esta vez casi me matas por hipoxemia.
Una maravilla este diálogo de las hojas en otoño. Tu manejo de la metapalabra hizo que las viera en un juego mágico de alucinaciones.
Un abrazote Ramón

[Ramón Carballal]

Lirismo puro y absoluto. Siempre me gusta noviembre por la hojarasca color ocre que cubre calles y caminos. Tiene un sabor a nostalgia.

Está descripción que has hecho de las hojas es preciosa, Ramón...

Enhorabuena

Aplausos... muchos
Un abrazo
Ana

Gracias, Ana, por la lectura y el amable comentario que dejas. Un abrazo.

[Marisa Peral]

Hablan entre sí, aunque sea mudo el collar de sus nombres,

en el ramaje se exhiben con forma de corazón o de hexágono,

de aguja o de palma extendida, las venas largas que en la nervadura

mueren como raíces que el polvo de los senderos viste de máscaras

y el rocío deshila con su lengua amante en la piel de los racimos verdes

que al llegar la nieve comban sus látigos como esperando fustigar al día

que regala el alba con efluvios rojos de carmín y púrpura, mientras la rosa

de la aurora penetra el arracimado cabello con el cuchillo de la claridad

en los dientes de salvaje armonía para que la luz encienda la pálida tez

de las hojas antes de que el fin llegue con los matices ocres del otoño

mudando en amarillo o en granate, y sea el tiempo quien restaure la vida

en las yemas proclives que otra vez brotan entre el musgo y la bruma

que noviembre pone en el tapiz multicolor cuando a lo lejos los ojos

confunden el río y su caudal traslúcido con un arco iris de plata.

Este paseo otoñal por este bosque de hojas infinitas se me había escapado, me gusta como describes sus colores y los brillos, la textura de cada especie, la bruma y la nervadura... todo un mundo para disfrutar y sentir.
La verdad es que es una estación preciosa, la pena es que se acorta el día y esos paseos también.

Tu bosque es muy bello y lírico pero me ha recordado a ese "Bosque animado" por el que se esconde el bandido Fendetestas.

Un gusto leerte, Ramón.
Bicos y felicidades por este poema.

[Ramón Carballal]

Ja, ja, ja. Te gusta experimentar amigo y a mí me encanta leerte, sólo que esta vez casi me matas por hipoxemia.
Una maravilla este diálogo de las hojas en otoño. Tu manejo de la metapalabra hizo que las viera en un juego mágico de alucinaciones.
Un abrazote Ramón

Si, es cierto, trato de experimentar dentro de mis límites. Gracias, Armilo. Un abrazote.

[Ramón Carballal]

Hablan entre sí, aunque sea mudo el collar de sus nombres,

en el ramaje se exhiben con forma de corazón o de hexágono,

de aguja o de palma extendida, las venas largas que en la nervadura

mueren como raíces que el polvo de los senderos viste de máscaras

y el rocío deshila con su lengua amante en la piel de los racimos verdes

que al llegar la nieve comban sus látigos como esperando fustigar al día

que regala el alba con efluvios rojos de carmín y púrpura, mientras la rosa

de la aurora penetra el arracimado cabello con el cuchillo de la claridad

en los dientes de salvaje armonía para que la luz encienda la pálida tez

de las hojas antes de que el fin llegue con los matices ocres del otoño

mudando en amarillo o en granate, y sea el tiempo quien restaure la vida

en las yemas proclives que otra vez brotan entre el musgo y la bruma

que noviembre pone en el tapiz multicolor cuando a lo lejos los ojos

confunden el río y su caudal traslúcido con un arco iris de plata.

Este paseo otoñal por este bosque de hojas infinitas se me había escapado, me gusta como describes sus colores y los brillos, la textura de cada especie, la bruma y la nervadura... todo un mundo para disfrutar y sentir.
La verdad es que es una estación preciosa, la pena es que se acorta el día y esos paseos también.

Tu bosque es muy bello y lírico pero me ha recordado a ese "Bosque animado" por el que se esconde el bandido Fendetestas.

Un gusto leerte, Ramón.
Bicos y felicidades por este poema.

Gracias, Marisa, por leer y por el amable comentario. Bicos grandes.

[Alonso Vicent]

Hablan entre sí, aunque sea mudo el collar de sus nombres,

en el ramaje se exhiben con forma de corazón o de hexágono,

de aguja o de palma extendida, las venas largas que en la nervadura

mueren como raíces que el polvo de los senderos viste de máscaras

y el rocío deshila con su lengua amante en la piel de los racimos verdes

que al llegar la nieve comban sus látigos como esperando fustigar al día

que regala el alba con efluvios rojos de carmín y púrpura, mientras la rosa

de la aurora penetra el arracimado cabello con el cuchillo de la claridad

en los dientes de salvaje armonía para que la luz encienda la pálida tez

de las hojas antes de que el fin llegue con los matices ocres del otoño

mudando en amarillo o en granate, y sea el tiempo quien restaure la vida

en las yemas proclives que otra vez brotan entre el musgo y la bruma

que noviembre pone en el tapiz multicolor cuando a lo lejos los ojos

confunden el río y su caudal traslúcido con un arco iris de plata.

Poema para un otoño que se reescribe en cada hoja; de las hojas de los árboles directamente a las hojas de papel.
Mario Benedetti ya se preguntaba de qué hablarían los árboles de uno u otro continente. Supongo que las hojas son la mejor vía de comunicación.
Los ciclos continúan y es un auténtico lujo disfrutar de tu poética mirada para comprender los cambios.
Un abrazo, Ramón, desde este ventoso otoño casi invernal.