Yo soy la depositaria de las ruinas de todas aquellas pequeñas cosas:
La alcoba donde la pasión era ciega.
La sentina del alma maltratada.
La expresión del rostro preñado de rocío.
La muerte asida al ensueño aún vivo.
La aldaba del desván, donde las picardías coleccionaban brisas.
La estación que me corroe con sus intuiciones irracionales.
La emoción gastada goteando sobre la estirpe moldeada en porcelana.
Retrocedo ante el espejo que te delata.
Y me invento islas sin cráteres,
lluvias revoltosas que inundan el tálamo,
lienzos entrelazando caminos,
duendes escurridizos.
Me miro y no me reconozco.
En estas circunstancias
no sé si tú adivinas este lazo primario,
no sé si tú prefieres tirar dardos a los pájaros
o lanzar botellones de esperanza a este mar que te explora.
Me miro y te acaricio.
Y ya no sé si eres dársena o esclusa.
Sin embargo prefiero el azogue, argento vivo, para ver, una vez más, tu risa rodando a borbotones.
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© Marisa Peral Sánchez
