Tierra seca y podrida

[Alejandro Costa]

Ayer no fue el último día del crepúsculo,
ni la tarde se acostó a descansar
bajo las maderas calcinadas de los bosques,
ni se escondió el ruido detrás del silencio
ni este, irrumpió con la furia de su voz.

Todo ha sido cuestión de fuerza,
la desproporcionada por la musculatura
de cerebros endiablados en la madeja
de un mal sin posibilidad de arreglo.

No entiendo el motivo de la ordinariez,
ni acaso la voz que no dice nada cuando debiera hacerlo,
los ojos tan solo miran hacia la oscuridad,
cuando tras ellos,
la luz hace tiempo que se convirtió en tinieblas
y las sombras fueron absorbidas
por un mal camaleónico que nunca tuvo piedad,
y que ahora,
exige esa piedad,
que quedó como una palabra inútil,
escondida entre las hojas del diccionario de una vida pasada.

No existe temor, aunque todo irradia miedo,
la cortina del desamparo apenas deja resquicio
donde pueda colarse un poco de esperanza,
la lluvia ya no alimenta la tierra,
las plantas agonizan con la acidez que esparce un cielo
demasiado cansado de clarear los días
y entregado a la obligación de llorar su angustia.

Ya nada queda,
todo se difumina en un horizonte planificado para desaparecer,
las aves emigran sin rumbo, despistadas y heridas,
el sol que otrora caldeaba los fríos de un invierno natural,
calcina hasta las sombras remotas y escondidas,
la voz que ayer gritaba de algarabía,
ahora, desgarrada, pide clemencia,
las flores que oxigenaban con su perfume
y coloreaban la inmensidad de la naturaleza,
son pasto de una tierra seca y podrida,
de un cementerio de gusanos
alimentados por el yacer de unos cuerpos,
a los que la destrucción les negó,
una lápida, una cruz y un final de tranquila paz.

No, ayer no fue el último día del crepúsculo,
la vida ha calcinado su aliento,
no existe nada que diferencie el día con la noche,
el ayer con el hoy,
hoy con el mañana,
tan solo quedan los anales que la historia guarda como tesoros,
la calumnia de nuestros males,
y el recuerdo de nuestros viejos
de que cualquier tiempo pasado fue mejor.

Hoy, de nuevo,
la tarde no se acostó a descansar,
ya no existen maderas calcinadas en los bosques,
solo ceniza sobre una tierra seca y podrida.

Y ya nada,
puede filtrar el fuego de un sol tenebroso.

[F. Enrique]

Me ha gustado mucho, Alejandro.

Francisco Enrique Lelon,

[F. Enrique]

Me ha gustado mucho, Alejandro.

[E. R. Aristy]

Ayer no fue el último día del crepúsculo,
ni la tarde se acostó a descansar
bajo las maderas calcinadas de los bosques,
ni se escondió el ruido detrás del silencio
ni este, irrumpió con la furia de su voz.

Todo ha sido cuestión de fuerza,
la desproporcionada por la musculatura
de cerebros endiablados en la madeja
de un mal sin posibilidad de arreglo.

No entiendo el motivo de la ordinariez,
ni acaso la voz que no dice nada cuando debiera hacerlo,
los ojos tan solo miran hacia la oscuridad,
cuando tras ellos,
la luz hace tiempo que se convirtió en tinieblas
y las sombras fueron absorbidas
por un mal camaleónico que nunca tuvo piedad,
y que ahora,
exige esa piedad,
que quedó como una palabra inútil,
escondida entre las hojas del diccionario de una vida pasada.

No existe temor, aunque todo irradia miedo,
la cortina del desamparo apenas deja resquicio
donde pueda colarse un poco de esperanza,
la lluvia ya no alimenta la tierra,
las plantas agonizan con la acidez que esparce un cielo
demasiado cansado de clarear los días
y entregado a la obligación de llorar su angustia.

Ya nada queda,
todo se difumina en un horizonte planificado para desaparecer,
las aves emigran sin rumbo, despistadas y heridas,
el sol que otrora caldeaba los fríos de un invierno natural,
calcina hasta las sombras remotas y escondidas,
la voz que ayer gritaba de algarabía,
ahora, desgarrada, pide clemencia,
las flores que oxigenaban con su perfume
y coloreaban la inmensidad de la naturaleza,
son pasto de una tierra seca y podrida,
de un cementerio de gusanos
alimentados por el yacer de unos cuerpos,
a los que la destrucción les negó,
una lápida, una cruz y un final de tranquila paz.

No, ayer no fue el último día del crepúsculo,
la vida ha calcinado su aliento,
no existe nada que diferencie el día con la noche,
el ayer con el hoy,
hoy con el mañana,
tan solo quedan los anales que la historia guarda como tesoros,
la calumnia de nuestros males,
y el recuerdo de nuestros viejos
de que cualquier tiempo pasado fue mejor.

Hoy, de nuevo,
la tarde no se acostó a descansar,
ya no existen maderas calcinadas en los bosques,
solo ceniza sobre una tierra seca y podrida.

Y ya nada,
puede filtrar el fuego de un sol tenebroso.

Uno de los mejores poemas sobre la la desazon del tiempo actual. Llamada también edad de la ansiedad. Toma gran entereza interna hablar del derrumbe todavía cuando llueven piedras y asteroides. Logras imágenes y conceptos de gran lucidez y relieve. Mi admiración y respeto, Alejandro. ( Esto también pasará. ) El tono lúgubre recita estos versos ante la destructiva fuerza, la gran tempestad o mejor como describes a ese sol tenebroso. Todo queda iluminado, ha salido a la luz determinante. La esperanza es esa voz poética que está de pie en contemplación. Días como estos nos fuerzan a encontrar de qué estamos hechos y nos empujan hacia las cosas indestructibles. Poeta indestructible, imprescindible. Abrazos, Alejandro.

[Alejandro Costa]

Me ha gustado mucho, Alejandro.

Francisco Enrique Lelon,

Me alegra saberlo.

Sabes que es mi estilo, suelo escribir pocos poemas cortos. Quizás porque me gusta extenderme en todo su contexto interior.

Gracias.

Un abrazo.

Salud, paz y felicidad.

[Ana García]

Parece que la tarde no encuentra el momento oportuno para descansar porque está llena de desazón.
Ansiedad de cenizas. Distimia negra.
Fueres imágenes las que transmite tu poema Alejandro.
Un beso.

[José Manuel F. Febles]

Un magnífico poema que encierra tu verdadero sentir. Tal como leo, hay en tu buen decir imágenes novedosas. Tal vez hay que acudir a extractar algo más el poema, sabemos que en poesía, menos es más. Pero ha sido un buen poema. Te felicito, amigo mío.

Desde la soledad de mi isla, un abrazo.

José Manuel

[Marisa Peral]

¡Qué barbaridad de poema! Creo que es de lo mejorcito de tu creación poética, que es mucho.
Roxane te ha hecho un magnífico comentario y corroboro cuanto dice.
Cuanto tenemos que aprender para cuidar esta Tierra que estamos dejando seca y podrída.
Me ha gustado muchísimo, Alejandro.

Felicidades y besos.

[Armilo Brotón]

Te noto algo pesimista querido amigo. Yo soy de los que veo la botella medio llena, pero respeto otras perecepciones.
Un abrazo y ánimo

[Julio Bonal]

Otra tierra baldía que se antoja quizá, a veces, demasiado común. O puede que sea la misma. Palabra misil.

Una abraçada.

[Rafel Calle]

Estás en estado de gracia, amigo Alejandro, y bien que lo aprovechas en tu producción poética, ya que con frecuencia consigues obras de alto nivel rítmico-literario, tal y como muestra este "Tierra seca y podrida".
Mi enhorabuena junto a un fuerte abrazo, compañero.

[Pilar Morte]

Tu poema llega y remueve muy adentro. Son versos muy pesimistas que lo vivido y visto provoca, pero logrados y originales.
Un placer leerte
Abrazos y felicidad

[Alejandro Costa]

Me ha gustado mucho, Alejandro.

Ya lo habías comentado.

Gracias, por segunda vez.

Un abrazo.

Salud, paz y felicidad.

[Alejandro Costa]

Ayer no fue el último día del crepúsculo,
ni la tarde se acostó a descansar
bajo las maderas calcinadas de los bosques,
ni se escondió el ruido detrás del silencio
ni este, irrumpió con la furia de su voz.

Todo ha sido cuestión de fuerza,
la desproporcionada por la musculatura
de cerebros endiablados en la madeja
de un mal sin posibilidad de arreglo.

No entiendo el motivo de la ordinariez,
ni acaso la voz que no dice nada cuando debiera hacerlo,
los ojos tan solo miran hacia la oscuridad,
cuando tras ellos,
la luz hace tiempo que se convirtió en tinieblas
y las sombras fueron absorbidas
por un mal camaleónico que nunca tuvo piedad,
y que ahora,
exige esa piedad,
que quedó como una palabra inútil,
escondida entre las hojas del diccionario de una vida pasada.

No existe temor, aunque todo irradia miedo,
la cortina del desamparo apenas deja resquicio
donde pueda colarse un poco de esperanza,
la lluvia ya no alimenta la tierra,
las plantas agonizan con la acidez que esparce un cielo
demasiado cansado de clarear los días
y entregado a la obligación de llorar su angustia.

Ya nada queda,
todo se difumina en un horizonte planificado para desaparecer,
las aves emigran sin rumbo, despistadas y heridas,
el sol que otrora caldeaba los fríos de un invierno natural,
calcina hasta las sombras remotas y escondidas,
la voz que ayer gritaba de algarabía,
ahora, desgarrada, pide clemencia,
las flores que oxigenaban con su perfume
y coloreaban la inmensidad de la naturaleza,
son pasto de una tierra seca y podrida,
de un cementerio de gusanos
alimentados por el yacer de unos cuerpos,
a los que la destrucción les negó,
una lápida, una cruz y un final de tranquila paz.

No, ayer no fue el último día del crepúsculo,
la vida ha calcinado su aliento,
no existe nada que diferencie el día con la noche,
el ayer con el hoy,
hoy con el mañana,
tan solo quedan los anales que la historia guarda como tesoros,
la calumnia de nuestros males,
y el recuerdo de nuestros viejos
de que cualquier tiempo pasado fue mejor.

Hoy, de nuevo,
la tarde no se acostó a descansar,
ya no existen maderas calcinadas en los bosques,
solo ceniza sobre una tierra seca y podrida.

Y ya nada,
puede filtrar el fuego de un sol tenebroso.

Uno de los mejores poemas sobre la la desazon del tiempo actual. Llamada también edad de la ansiedad. Toma gran entereza interna hablar del derrumbe todavía cuando llueven piedras y asteroides. Logras imágenes y conceptos de gran lucidez y relieve. Mi admiración y respeto, Alejandro. ( Esto también pasará. ) El tono lúgubre recita estos versos ante la destructiva fuerza, la gran tempestad o mejor como describes a ese sol tenebroso. Todo queda iluminado, ha salido a la luz determinante. La esperanza es esa voz poética que está de pie en contemplación. Días como estos nos fuerzan a encontrar de qué estamos hechos y nos empujan hacia las cosas indestructibles. Poeta indestructible, imprescindible. Abrazos, Alejandro.

Una de las cosas que más valoro son los comentarios de Roxanne, aprendo de ellos.

Te agradezco, con la mano en el corazón, y el erizar del alma, tus palabras.

Infinitas gracias.

Un beso y un fuerte abrazo.

Salud, paz y felicidad.

[Alejandro Costa]

Parece que la tarde no encuentra el momento oportuno para descansar porque está llena de desazón.
Ansiedad de cenizas. Distimia negra.
Fueres imágenes las que transmite tu poema Alejandro.
Un beso.

Gracias, Anita.

Me alegra que te guste.

Un beso.

Salud, paz y felicidad.