La antesala del alumbramiento

[E. R. Aristy]

LA ANTESALA DEl ALUMBRAMIENTO
Por E.R.Aristy


A Sheldon J. Shulman y Ericka


Es un paisaje de dunas brillantes deslizándose por mi garganta como hilos de un instante. Sí, sí, eran tus manos sobre mis hombros como pieles de armiño escondidas en mi cuello. Qué tierna la mañana de filtros rosas y suaves picos dorados como tus ojos buscando la sombra de los míos para volver a ver el silencioso y breve poema que a veces aparece en tu dulce compañía.

Es mi manera de sentirme sola, al menos sabiendo que todo fue, es y será en el templo del recuerdo y que no fue más que un rugido que me distrajo, que me hizo olvidar momentáneamente cómo levantar los pies y a menos que empiece a arrastrar nuestras sombras, a estirar el cuello para mirar a través de un agujero ese Camino inmerso, ese detalle florido de tus dedos enrroscando mi cabello... sintiéndolo incierto cuando es imperecedero.

La memoria es memoria y se recuerda a sí misma. Es lo único que cambia para seguir generando la lucidez incesante y pródiga de su alma que yace por encima y por debajo de las siluetas abultadas de fibras densas que, en láminas diseñadas para el tacto, emiten y transmiten lo único real; eso que se ve cuando lo perdemos de vista, cuando se nos escapa de las manos, cuando perdemos el rastro de las ondas del firmamento. Sí, estas son cosas fuera del tiempo y fuera de lugar.

¿Te ayudará a entender si me atrevo a decir lo que no es la memoria? La memoria no es una colección de sellos, ni una caja fuerte donde se almacenan y ordenan cronológicamente los acontecimientos que vivimos a medida que avanzamos por las fases de crecimiento y desarrollo. ¿Podemos recuperar un recuerdo? ¿Podemos recordar el pasado? Cuando estabas indefensa en mis brazos y sucumbí a tu succión como suelen hacer los donantes, inocentes rastros de canciones nutritivas dando vueltas como pájaros alrededor de las lluvias lunares en plena floración, desplegando sus alas en la instancia recién nacida, oh, eso es novedad, la inmersión sin reservas en las fragancias del amor.



Un amor que no sabía que tenía, un flujo que sólo los corazones en sintonía pueden expresar. No tenía por qué saberlo, ¿cómo podríamos imaginarlo? Es y fue y es prodigioso. La memoria es una facultad, y la facultad no se conoce, es abundante como tú en mi regazo. Estirándose como mi falda de diente de león.

Los nudos y cerrojos de las puertas de hierro, Cajas de Pandora enviadas por Amazon, La violación de Luna, Las horas de borrachera chocando como olas de dolor, Los labios astutos besando el día, Los rostros reflejados, La ventana que barre las escenas, La copa de vino en dedos sedosos, Los espacios exteriores en el medio, El anfitrión burlón, El baile de máscaras al que asististe con tu cara, Dijiste en un poema efectivo sobre el rechazo y el engaño, Dijiste, Los centavos por tus pensamientos salpicados en un vaso de licor, Dijiste que dijiste en verso desde el fregadero con memoria, Oh, no puedes olvidar, Los ojos que apartaron la mirada en el momento justo de reflujo.

Los nombres que te tomaron de la mano bailando con el diablo, por así decirlo, el monstruoso anhelo de que todo sea borrado. Los aprendizajes que impusieron su pecho altivo. La ignorancia que suplica de cama en cama. Los sueños que sueñas despierto, los vívidos, los lúcidos, los que me atrevo a presentar como regalos que doy y arrojo porque no recuerdo los hilos de mis pensamientos, la domesticación de mis gruñidos, la cabeza de mi angustia, el enrollamiento de mi cola... Un cuento que cuento en lapsos descompuestos, y una carga sin nombre, innombrable como el propio nombre de Dios. La cinta de correr de las voces de Borges en un tren Amtrack. La era no amada donde el hambre te bajó los pantalones, el precio de todos los símbolos atrapados en una alcantarilla, desatados tal vez por pequeñas fugas de algún glotón deforme. El inolvidable King Cole, el comediante suicida en el centro de la ciudad, los señuelos ácidos de Pakman y los dioses, ¿podemos olvidar a los dioses de Grecia? ¿El enigma de Pitágoras de las frecuencias más allá de la IA? ¿Podemos olvidar a los lobos que nos alimentaron y nos dieron poderes salvajes para vivir una vida de perro callejero y esperar que después de todo lo dicho y no hecho, podamos ser olvidados?

¿Puedo crear un poema sobre ti y pintarte como una obra maestra de mitos simbólicos esclavizados? ¿Puedo escribir mis versos satánicos bajo los olivos ahora talados? ¿Podemos olvidar el rostro que vimos reflejado en la ventana de Macy's? ¿Podemos tú y yo fingir que amamos nuestro amor infinito y llega el invierno y debo ir a desalojar las hojas que aprecié durante mucho tiempo y con fuerza durante todo el verano? ¿Puedes usurpar el papel del otoño mejor que yo? ¿Podemos intentar reunir las hojas doradas del viejo Whitman y colocarlas en la lápida desconocida de un niño cuyo nombre y origen fueron borrados de la familia humana? ¿Podemos hacer surgir los sonidos de la poesía e iluminar el bosque con el aura recién nacida de las flores, que, no apruebo, ni tú comprendes?

La memoria es una facultad nada rara. Incluso con Alzheimer, la memoria es un agujero negro, un agujero blanco, un símbolo estático de horas avanzadas. Se puede especular, a mí personalmente no me gusta ese hábito de teorías y eslabones perdidos y siglos de certeza en el tiempo, con el tiempo recordaremos el polvo de estrellas y la ternura de la ingravidez y lloraremos como bebés cuando los tapones en nuestras fosas nasales respiren por primera vez las suaves alas de la divinidad en los brazos de parto del Amor. Dios es Amor.

[Marisa Peral]

Esta obra, querida Roxane, es tan grande, tan única, que debería ser como un devocionario para leer cada día, para volver a leer e interpretar, para no perder la memoria.
¡Inmenso!
Enhorabuena y abrazos, muchos.

[Ricardo López Castro]

Muy bueno, más que bueno, excelente.
Me ha encantado de corazón, siempre hay esperanza de cruzarse con trabajos como éste.

[Alejandro Costa]

Es de esos escritos que no sabes dónde te llevan y que a la vez entiendes y sigues su camino, como si realmente fuera un único camino y fuera tuyo, totalmente tuyo.

Es una lección total sobre el camino de la vida y los hábitos que en ella bifurcan. Es una obra maestra, se mire por dónde se mire. En lo poético es excepcional, en lo humano, más de lo mismo, es una verdadera, corta e inmensa lección de vida. Es, Roxanne, la belleza escrita de alguien con mucha sensibilidad y calidad en sus letras.

Con todo mi corazón y con mis agrietadas manos, aplaudo.

Un beso.

Salud, paz y felicidad.

[Julio Bonal]

Po razones de ese, mi vagabundeo en búsqueda, entro a reposar en el foro de forma avara, un momento sí, otros no, al modo de esas aves migrantes que van haciendo posada por humedales y deltas en su camino al norte, o al sur. Luego mis lecturas de lo que por este jardín crece y hasta florece son necesariamente fruto de sequía y escasez: me pierdo tanto... Como tus textos. Vengo de leerte algunos y dejo huella en éste, no porque me parezca el mejor, aun quizá siéndolo, sino por una cuestión de alcance: algo en él me traspasa a fondo y me deja en el modo del que sale de su casa en silencio para encontrar qué?, palabra, templo, acogida, ese regazo, acaso, en el que se pierde el miedo a dejarse succionar. Salir o puede que entrar, sin ser notado.

La palabra se hace carne en lo que escribes, viva, próxima, casi inmediata al tacto: me lleva a esa escena del film de Bergman en que una mujer, para calmar el sufrimiento y el dolor de otra, gravemente enferma, desnuda su pecho y la estrecha contra si: no es sólo piel contra piel, es amor que desborda cuerpos. Habrá analgésico mayor? Amor más allá de lo sexual, del género, amor que transciende toda finitud y, como diría Leopardi: "tra questa immensità s'anega el pensier mio / e il naufragar m'e dolce in questo mare".

Lo tuyo fluye en torrente ladera abajo, como ojos otros viendo desde otra elevación, desborda orillas, envuelve a quienes se acercan a su vera y los lleva. Por supuesto, hay que poder dejarse llevar: "sin otra luz y guía...", ay, el místico. Puede que ese fluir se precipite a veces y se arremanse aquí y allá o se refleje en los estanques propios a cada cual, con toda la inmensidad de esas diferencias, pero lo que no cambia en el conjunto o en el tiempo es la potencia poética que subyace al fluir. Poesía en vida viva, no sólo literatura.

Decía José Ángel Valente: "rechazar la obediencia a una poética previsible, aquellq que Mallarmé identificaba en su lengua francesa como la cadencia nacional".

Luces en la ventana, para quienes vengan.

Una abraçada.

[Julio Gonzalez Alonso]

Roxane, tu expresión poética brota de un mar profundo de sensaciones y reflexiones que nos envuelven y llevan. Gracias por tus palabras y esa vocación sincera vestida de compromiso para con los versos. Un abrazo y salud.

[E. R. Aristy]

Esta obra, querida Roxane, es tan grande, tan única, que debería ser como un devocionario para leer cada día, para volver a leer e interpretar, para no perder la memoria.
¡Inmenso!
Enhorabuena y abrazos, muchos.

Mi querida Marisa,

No perdamos la memoria de cuando hemos sentido que dentro somos todo cuanto necesitamos, y que en las tablas de nuestros corazones está grabada la ley inquebrantable del Amor. Ese es el mensaje del Cristo.

Un abrazo fuerte!

[Javier Dicenzo]

Un gran descubrimiento literario, aporte a la literatura, y eso lo importante mas allà de los reconocimientos.
javier