Editorial Alaire

Ramón Carballal escribió: ↑Jue, 16 May 2024 13:44 Sombría la lisa membrana de donde brota el aliento vital
del plasma, con la quilla surco los estrechos limites de la roja
tiniebla mientras a mis lados imágenes fósiles de secretos ocultos
por la infancia representan escenas de islas en la pared viscosa
de este canal donde palacios de mármol y agujas de plata brillan
entre la hojarasca del tiempo como un jardín en el que la memoria
reproduce el ensueño de la colina y el faro con su anillo resplandeciente,
su haz que asola los párpados, la sortija del cristal cuya luz emerge
entre las dunas de la misma playa en la que la osadía del galeón
penetró igual que el agresivo espolón de una nave sin ruta
bajando a la orilla del magma, anclándose al rumor
del río púrpura, derivando su mástil hacia las cavidades
y el capilar múltiple en suicidio de piel, y dentro la casa
y la ternura de ese rostro que vivía entre los muros de otra ciudad.

ay! el rubio espejo que el sol enciende al volver su cabello
la hembra infatigable a la que no le han crecido las alas del amor,
y la semilla de la lluvia-bendita lluvia de azares y viento en la latitud
de todos los momentos en que mi voz se perdía hacia las plazas
y el musgo de las columnas- tras el retablo que en mi bolsillo
refulgía sin ser de oro, por el humo del desamparo
-un crepitar de tabaco en la urna caliente de mi pipa,
mullidas las hebras de tizón y fuego- asi los oráculos
como palabras de anteayer brotaron de las bocas levemente
poseídas de dulce, mientras los párpados caían
como hojas de árbol en la humilde caoba de la espectral mesa.

Estaba la ciudad alerta y la sombra de todos los miedos en las calles solitarias,
también los naranjos de las avenidas en plenitud de primavera
y los autobuses que llegaban sin pasajeros
hasta las marquesinas donde mis huellas eran de frágil paloma
y los grillos mudos, sin el eco de las piedras callaban por el tósigo
de los portales cerrados y el coro de las bocinas,
las frases hechas en los picos de los pájaros
y los eclipses de la noche pálidos de luna y neón.

Las glorietas vacías y los cines abiertos aunque el amanecer llegara,
aunque el grito del cóndor se oyera por los laberintos mentales
de los ahogados que regresan al nido oscuro donde las horas son cadáveres
y el turno de dormir se viste con el insomnio del caminante que se aleja, se aleja
entre orines de ángeles y semáforos negros
como el abismo sin paz de las cloacas.

Ana Muela Sopeña escribió: ↑Jue, 16 May 2024 18:36 Un poemazo, Ramón:

Has captado la luz de la sordidez.

Me encanta...

Felicitaciones y...
Aplausos
Un beso
Ana

Marisa Peral escribió: ↑Jue, 16 May 2024 18:44 Maravilloso y torrencial poema de imágenes únicas.
Lirismo y creatividad propios del mundo “Carballal”

He disfrutado este poema, Ramón, enhorabuena.

Bicos.

Ramón Carballal escribió: ↑Jue, 16 May 2024 13:44 Sombría la lisa membrana de donde brota el aliento vital
del plasma, con la quilla surco los estrechos limites de la roja
tiniebla mientras a mis lados imágenes fósiles de secretos ocultos
por la infancia representan escenas de islas en la pared viscosa
de este canal donde palacios de mármol y agujas de plata brillan
entre la hojarasca del tiempo como un jardín en el que la memoria
reproduce el ensueño de la colina y el faro con su anillo resplandeciente,
su haz que asola los párpados, la sortija del cristal cuya luz emerge
entre las dunas de la misma playa en la que la osadía del galeón
penetró igual que el agresivo espolón de una nave sin ruta
bajando a la orilla del magma, anclándose al rumor
del río púrpura, derivando su mástil hacia las cavidades
y el capilar múltiple en suicidio de piel, y dentro la casa
y la ternura de ese rostro que vivía entre los muros de otra ciudad.

ay! el rubio espejo que el sol enciende al volver su cabello
la hembra infatigable a la que no le han crecido las alas del amor,
y la semilla de la lluvia-bendita lluvia de azares y viento en la latitud
de todos los momentos en que mi voz se perdía hacia las plazas
y el musgo de las columnas- tras el retablo que en mi bolsillo
refulgía sin ser de oro, por el humo del desamparo
-un crepitar de tabaco en la urna caliente de mi pipa,
mullidas las hebras de tizón y fuego- asi los oráculos
como palabras de anteayer brotaron de las bocas levemente
poseídas de dulce, mientras los párpados caían
como hojas de árbol en la humilde caoba de la espectral mesa.

Estaba la ciudad alerta y la sombra de todos los miedos en las calles solitarias,
también los naranjos de las avenidas en plenitud de primavera
y los autobuses que llegaban sin pasajeros
hasta las marquesinas donde mis huellas eran de frágil paloma
y los grillos mudos, sin el eco de las piedras callaban por el tósigo
de los portales cerrados y el coro de las bocinas,
las frases hechas en los picos de los pájaros
y los eclipses de la noche pálidos de luna y neón.

Las glorietas vacías y los cines abiertos aunque el amanecer llegara,
aunque el grito del cóndor se oyera por los laberintos mentales
de los ahogados que regresan al nido oscuro donde las horas son cadáveres
y el turno de dormir se viste con el insomnio del caminante que se aleja, se aleja
entre orines de ángeles y semáforos negros
como el abismo sin paz de las cloacas.

xaime oroza carballo escribió: ↑Jue, 16 May 2024 23:40

Ramón Carballal escribió: ↑Jue, 16 May 2024 13:44 Sombría la lisa membrana de donde brota el aliento vital
del plasma, con la quilla surco los estrechos limites de la roja
tiniebla mientras a mis lados imágenes fósiles de secretos ocultos
por la infancia representan escenas de islas en la pared viscosa
de este canal donde palacios de mármol y agujas de plata brillan
entre la hojarasca del tiempo como un jardín en el que la memoria
reproduce el ensueño de la colina y el faro con su anillo resplandeciente,
su haz que asola los párpados, la sortija del cristal cuya luz emerge
entre las dunas de la misma playa en la que la osadía del galeón
penetró igual que el agresivo espolón de una nave sin ruta
bajando a la orilla del magma, anclándose al rumor
del río púrpura, derivando su mástil hacia las cavidades
y el capilar múltiple en suicidio de piel, y dentro la casa
y la ternura de ese rostro que vivía entre los muros de otra ciudad.

ay! el rubio espejo que el sol enciende al volver su cabello
la hembra infatigable a la que no le han crecido las alas del amor,
y la semilla de la lluvia-bendita lluvia de azares y viento en la latitud
de todos los momentos en que mi voz se perdía hacia las plazas
y el musgo de las columnas- tras el retablo que en mi bolsillo
refulgía sin ser de oro, por el humo del desamparo
-un crepitar de tabaco en la urna caliente de mi pipa,
mullidas las hebras de tizón y fuego- asi los oráculos
como palabras de anteayer brotaron de las bocas levemente
poseídas de dulce, mientras los párpados caían
como hojas de árbol en la humilde caoba de la espectral mesa.

Estaba la ciudad alerta y la sombra de todos los miedos en las calles solitarias,
también los naranjos de las avenidas en plenitud de primavera
y los autobuses que llegaban sin pasajeros
hasta las marquesinas donde mis huellas eran de frágil paloma
y los grillos mudos, sin el eco de las piedras callaban por el tósigo
de los portales cerrados y el coro de las bocinas,
las frases hechas en los picos de los pájaros
y los eclipses de la noche pálidos de luna y neón.

Las glorietas vacías y los cines abiertos aunque el amanecer llegara,
aunque el grito del cóndor se oyera por los laberintos mentales
de los ahogados que regresan al nido oscuro donde las horas son cadáveres
y el turno de dormir se viste con el insomnio del caminante que se aleja, se aleja
entre orines de ángeles y semáforos negros
como el abismo sin paz de las cloacas.

Fondo e moi grande, Ramón. Fai treme-las largacías nos mastros do pailebote de Manoel Antonio traéndoos á terra do presente.
Fermoso galano para esta noite que celebro ter leído.

Fonda aperta, meu.

Pilar Morte escribió: ↑Vie, 17 May 2024 8:22 Un poema inmenso pleno de imágenes bellísimas que Carballal nunca agota. Es como un río de gran caudal. Un disfrute leer este gran poema.
Felicidades.
Un abrazo grande y salud

Óscar Distéfano escribió: ↑Vie, 17 May 2024 17:13 Poema denso de exhumaciones, de nostalgia, de búsqueda del ser. Se lee con interés gracias a la riqueza retórica, al ritmo y a las figuras rutilantes. Todos estamos de acuerdo en que se trata de un poema mayor, un poema que se limita a una minoría, la que aprecia la poesía de calidad. La poesía de verdad agoniza frente a los poemas corporativos, frente a los mal llamados poemas que lanzan versos que banalizan la poesía, y obtienen —desgraciadamente— todos los likes del mundo. El mayor problema que sufrimos los que nos alejamos de los versos sensibleros es que debemos «idiotizarnos» para ser leídos, para tener más lectores. Este poema de Ramón Carballal es un texto de altura, de una minoría, de personas auténticamente sensibles al verdadero poema, el que trasmite sentimientos sinceros, creíbles. Este poema no se puede leer como se lee una noticia periodística. Este poema se debe leer con atención, con concentración, con paciencia, para llegar a la médula de su contenido. Por todo lo dicho, no me canso de aplaudir la importancia que tiene el foro Alaire en el desarrollo de la poesía actual. A este foro le debemos nuestro crecimiento como poetas. Enhorabuena.

Te abrazo con empatía, compañero.
Óscar