Escribe la ausencia, sin mí (A Jerónimo Muñoz. In memorian)

[Raul Muñoz]

Cultivo una lágrima, como el tesoro sin límites, tu presencia
que todavía es incertidumbre, desasosiego del ser o no ser
en un poema escrito por ti. Cerceno las nubes, escribo azul.
Llueve a puñados la nostalgia, empapa de ausencia los días
que vislumbro contigo, contemplando el amanecer.

Me hago el encontradizo, de la sorpresa, aplaudo la ocasión,
más allá de lo insustancial, que es el ensayo antes de obrar,
sin tener en cuenta las horas del reloj, desprovisto de agujas;
más allá del humo, desvanecido en la ilusión del ave nodriza
de plumaje chillón, oigo como sollozan las pieles desprendidas,
y es suficiente tanta alegría, inamovible, como la tierra firme
sobre las aureolas del mar cristalizado.

Si algo hay fortuito, solo Dios lo sabe; solo contemplamos.
Todo lo atribuido al azar es obra del magisterio. Y escribir
-quién lo diría- es un suicidio demasiado lento, engorroso,
a veces, también, borroso o confuso. También es obra suya
blanquear la incertidumbre, hasta que sea el mismo poema
el mismo papel en blanco, donde todo comienza de nuevo.

No encuentro otra forma de expresar, que no escribo,
que no he escrito ningún poema; si no, que me digan
dónde estoy enterrado ¿Quepo, acaso, en la tierra?
Si bien, de mí dije algo, todavía queda algo por decir,
nadie tiene la última palabra, tampoco quien escribe
con los ojos plomizos disipando nubes desde el cielo.

¿Eres tú quién escribes sobre mí un poema lluvioso?
Déjame que te diga, te echo a faltar entre mis cosas,
no regresaré nunca al lugar donde todo se marchita,
no puedo ser el poema solaz mientras me ausento.

Hay una serie de poemas donde sí es posible amar.
Se alimentan del silencio, acompañando los días,
enjugan las lágrimas, que se empeñan en recordar
la torpeza del jugador, el jaque, una mala jugada,
más mala que el orín sobre el óxido de las vías.

Nadie dice lo contrario. Pero, no hay contrario,
aquí todo está igual que siempre, todo está bien.
Como el lápiz sin punta olvidar quién escribe,
la escritura misma, el poema, el sepulcro vacío.
Mejor, ser inconformistas con tanta ofuscación,
benevolentes con la poca vida de la mariposa.
Nadie dijo que la poesía fuera un mendrugo.

Viene el consuelo sin avisar escribe: Te amo.
¿Están bien, pueden encajar el golpe funesto
de la belleza? Es importante sentir el dolor,
tan importante que hasta los ángeles sufren.
Sí, sufren por sentir y padecer, quieren sentir
igual que sienten y padecen quienes escriben.
Pero no, no sienten ni padecen, no escriben.

Escribe la ausencia, sin mí,
atesora lágrimas del cielo.

[Julio Gonzalez Alonso]

¡Caramba, Raúl, qué emotiva y conmovedora evocación y tributo al compañero que se fue! Abro los comentarios con mi sincero aplauso y reconocimiento. Salud.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Una preciosa y entrañable reflexión poético sobre la pérdida de ese gran poeta: Jerónimo Muñoz Molina.

Todo un placer de lectura, amigo Raúl.

Un abrazo.

[Pilar Morte]

Me has emocionado, y eso a mí es lo que más me gusta de un poema; si además está bien escrito, como éste, el disfrute es mayor.
Abrazos y felicidad.

[Hallie Hernández Alfaro]

.

Es un poema lleno de fuerza, emoción y buen hacer, querido compañero.

Abrazo de los grandes; mil gracias por estar.

[Alejandro Costa]

Magnífico y bien sentido homenaje.

Es una pequeña obra de arte.

Un fuerte abrazo para ti y el recuerdo inmortal para Jerónimo.

[Raul Muñoz]

Tanto me alegro Julio, amigo, que celebres conmigo la memoria de Jerónimo Muñoz que nos ha dejado la maestría y el amor por la palabra, de manera tan generosa y humilde. Demos gracias.

Un abrazo.

[Raul Muñoz]

Tenga la memoria predilección por los amantes de la belleza, que dejan huella en los corazones. Sirva algo este poema a Jerónimo Muñoz, amado poeta.

Gracias por dejar constancia, Ferreiro.

Un abrazo, amigo.

[E. R. Aristy]

Cultivo una lágrima, como el tesoro sin límites, tu presencia
que todavía es incertidumbre, desasosiego del ser o no ser
en un poema escrito por ti. Cerceno las nubes, escribo azul.
Llueve a puñados la nostalgia, empapa de ausencia los días
que vislumbro contigo, contemplando el amanecer.

Me hago el encontradizo, de la sorpresa, aplaudo la ocasión,
más allá de lo insustancial, que es el ensayo antes de obrar,
sin tener en cuenta las horas del reloj, desprovisto de agujas;
más allá del humo, desvanecido en la ilusión del ave nodriza
de plumaje chillón, oigo como sollozan las pieles desprendidas,
y es suficiente tanta alegría, inamovible, como la tierra firme
sobre las aureolas del mar cristalizado.

Si algo hay fortuito, solo Dios lo sabe; solo contemplamos.
Todo lo atribuido al azar es obra del magisterio. Y escribir
-quién lo diría- es un suicidio demasiado lento, engorroso,
a veces, también, borroso o confuso. También es obra suya
blanquear la incertidumbre, hasta que sea el mismo poema
el mismo papel en blanco, donde todo comienza de nuevo.

No encuentro otra forma de expresar, que no escribo,
que no he escrito ningún poema; si no, que me digan
dónde estoy enterrado ¿Quepo, acaso, en la tierra?
Si bien, de mí dije algo, todavía queda algo por decir,
nadie tiene la última palabra, tampoco quien escribe
con los ojos plomizos disipando nubes desde el cielo.

¿Eres tú quién escribes sobre mí un poema lluvioso?
Déjame que te diga, te echo a faltar entre mis cosas,
no regresaré nunca al lugar donde todo se marchita,
no puedo ser el poema solaz mientras me ausento.

Hay una serie de poemas donde sí es posible amar.
Se alimentan del silencio, acompañando los días,
enjugan las lágrimas, que se empeñan en recordar
la torpeza del jugador, el jaque, una mala jugada,
más mala que el orín sobre el óxido de las vías.

Nadie dice lo contrario. Pero, no hay contrario,
aquí todo está igual que siempre, todo está bien.
Como el lápiz sin punta olvidar quién escribe,
la escritura misma, el poema, el sepulcro vacío.
Mejor, ser inconformistas con tanta ofuscación,
benevolentes con la poca vida de la mariposa.
Nadie dijo que la poesía fuera un mendrugo.

Viene el consuelo sin avisar escribe: Te amo.
¿Están bien, pueden encajar el golpe funesto
de la belleza? Es importante sentir el dolor,
tan importante que hasta los ángeles sufren.
Sí, sufren por sentir y padecer, quieren sentir
igual que sienten y padecen quienes escriben.
Pero no, no sienten ni padecen, no escriben.

Escribe la ausencia, sin mí,
atesora lágrimas del cielo.

Un homenaje digno de la belleza poetica de Jeronimo. Tu poema erige una como un dolor necesario de crecimiento y como un himno a ese elemento fundamental y instrumental; el dolor humano. Te felicito, Raul! Abrazos, ERA

[Raul Muñoz]

Gracias Pilar, por tus palabras.

Un abrazo.

[Raul Muñoz]

Gracias Hallie. Me alegro que transmita el poema.

Un abrazo.

[Raul Muñoz]

Gracias Alejandro.

Un abrazo.

[Raul Muñoz]

Gracias Era por estar y tu amabilidad.

Un abrazo.

[Rafel Calle]

Todo un homenaje a un compañero entrañable y enorme poeta que seguramente se conmovería con tu dedicatoria, amigo Raúl.
Mi enhorabuena por tan bella y encendida obra.
Un abrazo.

[Raul Muñoz]

Gracias Rafael. Me alegro que te guste el poema. Me llegó la buena poesía de Jerónimo, que en paz descanse. Me quedo pensando en su magnífica obra Poemas de mí.
Esto es solo una pequeña contribución a su memoria.

Un abrazo, amigo.