Editorial Alaire

Raul Muñoz escribió: ↑Dom, 01 Ene 2023 18:16 Este cuerpo me trae de cabeza.
Me llama dolor y me hace así:
incertidumbre que entra y sale
por la herida de la conciencia.

Me duelo y me duele,
a media asta una raíz
quebranta los límites,
crece una selva enmarañada
plagada de monos aulladores;
como una arteriografía
trepan por los tabernáculos
conquistan el aullido, húmedos
se alimentan de tantas palabras.

Tampoco sé yo dónde estoy.
Si aún quedan más poemas:

otros dolores más posibles
donde hallar un límite.

Raul Muñoz escribió: ↑Dom, 01 Ene 2023 18:16 Este cuerpo me trae de cabeza.
Me llama dolor y me hace así:
incertidumbre que entra y sale
por la herida de la conciencia.

Me duelo y me duele,
a media asta una raíz
quebranta los límites,
crece una selva enmarañada
plagada de monos aulladores;
como una arteriografía
trepan por los tabernáculos
conquistan el aullido, húmedos
se alimentan de tantas palabras.

Tampoco sé yo dónde estoy.
Si aún quedan más poemas:

otros dolores más posibles
donde hallar un límite.

Concha Vidal escribió: ↑Dom, 01 Ene 2023 19:31

Raul Muñoz escribió: ↑Dom, 01 Ene 2023 18:16 Este cuerpo me trae de cabeza.
Me llama dolor y me hace así:
incertidumbre que entra y sale
por la herida de la conciencia.

Me duelo y me duele,
a media asta una raíz
quebranta los límites,
crece una selva enmarañada
plagada de monos aulladores;
como una arteriografía
trepan por los tabernáculos
conquistan el aullido, húmedos
se alimentan de tantas palabras.

Tampoco sé yo dónde estoy.
Si aún quedan más poemas:

otros dolores más posibles
donde hallar un límite.

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Hola Raúl, buen día de primero de año y con este poema tan... ¿cómo decir? cuajadito de preguntas, tan desgarrado, tan dolorido, tan intimista. Donde la raíz, el asta presenta, para mí, una imagen tremenda. "Monos aulladores"... me quedo con la duda de a qué te refieres, pero no quiero la aclaración, rompería el encanto y el secreto del poeta.
Abrazos mediterráneos.

xaime oroza carballo escribió: ↑Lun, 02 Ene 2023 0:53

Raul Muñoz escribió: ↑Dom, 01 Ene 2023 18:16 Este cuerpo me trae de cabeza.
Me llama dolor y me hace así:
incertidumbre que entra y sale
por la herida de la conciencia.

Me duelo y me duele,
a media asta una raíz
quebranta los límites,
crece una selva enmarañada
plagada de monos aulladores;
como una arteriografía
trepan por los tabernáculos
conquistan el aullido, húmedos
se alimentan de tantas palabras.

Tampoco sé yo dónde estoy.
Si aún quedan más poemas:

otros dolores más posibles
donde hallar un límite.

Ah! Querido amigo! Me has llevado hasta el 18 de febrero de 1973, que fue cuando compré el libro de Enrique Nacher: "DESDE EL PRIMATE AULLADOR HASTA EL CEREBRO SAPIENS". Gran descubrimiento en mi juventud, que he vuelto a leer hace no mucho.
Por todo te doy las gracias. Excelente amalgama con los versos de Machado.

Gracias y felicidades.

Fonda aperta, meu. (Fuerte abrazo, amigo mío)

Pilar Morte escribió: ↑Lun, 02 Ene 2023 11:43 Hay un dolor profundo en tus versos.
Sí son físicos, te comprendo al sentir los míos. Has escrito un buen poema, con imágenes impactantes.
Abrazos

Francesch Vicent escribió: ↑Mar, 03 Ene 2023 10:42 A mí también me duele la poesía y cada vez más, solo que yo no tengo la suerte de haber evolucionado hasta llegar al mono aullador: todavía no he salido del mar primigenio y no puedo aullar, ni gritar, ni soltar improperios...para desfogarme. Siento que a mí se me están agotando los poemas, si a eso que perpetro se le puede llamar poesía.
Me ha encantado tu poema. Me parece una obra desgarradoramente genial.
Un cordial saludo y Feliz año nuevo, amigo y admirado poeta

Ramón Carballal escribió: ↑Vie, 06 Ene 2023 12:41 Esos monos aulladores son, quizá, quienes nos obligan a escribir poemas. Me gustaron y he disfrutado de tus versos. Un abrazo.

Raul Muñoz escribió: ↑Dom, 01 Ene 2023 18:16 Este cuerpo me trae de cabeza.
Me llama dolor y me hace así:
incertidumbre que entra y sale
por la herida de la conciencia.

Me duelo y me duele,
a media asta una raíz
quebranta los límites,
crece una selva enmarañada
plagada de monos aulladores;
como una arteriografía
trepan por los tabernáculos
conquistan el aullido, húmedos
se alimentan de tantas palabras.

Tampoco sé yo dónde estoy.
Si aún quedan más poemas:

otros dolores más posibles
donde hallar un límite.

E. R. Aristy escribió: ↑Mar, 10 Ene 2023 16:31

Raul Muñoz escribió: ↑Dom, 01 Ene 2023 18:16 Este cuerpo me trae de cabeza.
Me llama dolor y me hace así:
incertidumbre que entra y sale
por la herida de la conciencia.

Me duelo y me duele,
a media asta una raíz
quebranta los límites,
crece una selva enmarañada
plagada de monos aulladores;
como una arteriografía
trepan por los tabernáculos
conquistan el aullido, húmedos
se alimentan de tantas palabras.

Tampoco sé yo dónde estoy.
Si aún quedan más poemas:

otros dolores más posibles
donde hallar un límite.

Me ha venido la imagen de una escena cinematográfica que en variación se repite en varios films aquí y allá. En las ruinas de un gran templo, miles de monos viven y sus gritos de comunicación aunque perturbador, los muestra actuar como alarmas y hacen frente en grupo a cualquier otro animal que se presente.

Creo que sin el dolor y la incertidumbre, seríamos un mono muerto. Tu poema parece hablar de esa desorientación y esa ansiedad que sentimos de tiempo en tiempo. Un gusto leerte, Raul. ERA

Raul Muñoz escribió: ↑Dom, 01 Ene 2023 18:16 Este cuerpo me trae de cabeza.
Me llama dolor y me hace así:
incertidumbre que entra y sale
por la herida de la conciencia.

Me duelo y me duele,
a media asta una raíz
quebranta los límites,
crece una selva enmarañada
plagada de monos aulladores;
como una arteriografía
trepan por los tabernáculos
conquistan el aullido, húmedos
se alimentan de tantas palabras.

Tampoco sé yo dónde estoy.
Si aún quedan más poemas:

otros dolores más posibles
donde hallar un límite.

F. Enrique escribió: ↑Vie, 13 Ene 2023 10:01

Raul Muñoz escribió: ↑Dom, 01 Ene 2023 18:16 Este cuerpo me trae de cabeza.
Me llama dolor y me hace así:
incertidumbre que entra y sale
por la herida de la conciencia.

Me duelo y me duele,
a media asta una raíz
quebranta los límites,
crece una selva enmarañada
plagada de monos aulladores;
como una arteriografía
trepan por los tabernáculos
conquistan el aullido, húmedos
se alimentan de tantas palabras.

Tampoco sé yo dónde estoy.
Si aún quedan más poemas:

otros dolores más posibles
donde hallar un límite.

Me hubiera gustado encabezar el comentario con un grito, Raul, para expresarlo solo nos queda la poesía, sortear que la vida es un río sin retorno, aunque sea un poco, que pensamos, al escribir cada poema, que su murmullo puede ser el último que escuchemos ¿Adónde podemos ir para que surja un nuevo poema? Seguimos entre el dolor y el dolor de sentir que no nos pertenece lo que hemos escrito.

Muy bien, Raul. Un abrazo.