Editorial Alaire

jose manuel saiz escribió: ↑Sab, 17 Sep 2022 11:48 ÚLTIMAS TARDES DE SEPTIEMBRE


Cada año
septiembre se despide como ahora;
con una tibia luz que vaticina
los primeros albores del otoño.
El aire envuelve en gasa transparente
las hojas del olivo
y un viento de poniente peina,
como a un niño, la fina hierba
de mi jardín pequeño.
Algunas golondrinas vuelan
buscándose cobijo…
y, como airosas bailarinas grises,
se turnan por decir adiós al pueblo
en torno a los aleros de la iglesia.
A mi derecha, el río, ebrio de melancolía,
pretende silenciar con su murmullo
el tranquilo susurro de la fuente.
Todo se vuelve estable y apacible
en la hora que declina.
Desde el rincón sombrío y mudo
donde escribo los trazos de mis versos,
mi casa de madera pinta
con pátina dorada
mi estrofa más humana, por sensible.
Dos niños juegan bajo un árbol
al lado de la ermita
y un perro encadenado
dormita solitario
y ajeno a lo que pienso.
Todo permanece íntimo y sereno...
Hasta el viento parece estar ausente.
En tardes como esta
algunos hombres buenos
dejaron volar su mente hacia un mundo
más perfecto.
Son las últimas tardes de septiembre,
los últimos retazos del estío…
Pero hay algo en el aire que recuerda
que, cerca y al galope,
el otoño se aproxima
veloz a nuestro encuentro.

Cae una hoja, que yo creí perenne,
en mi espíritu.
Una hoja de mi olivo; una hoja
que no debió caer.
Hago acopio de esta luz
que mengua día a día.
Un año no veré
cómo expiran las tardes apacibles.


--oOo--

jose manuel saiz escribió: ↑Sab, 17 Sep 2022 11:48 ÚLTIMAS TARDES DE SEPTIEMBRE


Cada año
septiembre se despide
con una tibia luz que vaticina
los primeros albores del otoño.
El aire envuelve en gasa transparente
las hojas del olivo
y un viento de poniente peina,
como a un niño, la fina hierba
de mi jardín pequeño.
Algunas golondrinas vuelan
buscándose cobijo…
y, como airosas bailarinas grises,
se turnan por decir adiós al pueblo
en torno a los aleros de la iglesia.
A mi derecha, el río, ebrio de melancolía,
pretende silenciar con su murmullo
el tranquilo susurro de la fuente.
Todo se vuelve estable y apacible
en la hora que declina.
Desde el rincón sombrío y mudo
donde escribo los trazos de mis versos,
mi casa de madera pinta
con pátina dorada
mi estrofa más sensible.
Dos niños juegan bajo un árbol
al lado de la ermita
y un perro encadenado
dormita solitario
y ajeno a lo que pienso.
Todo permanece íntimo y sereno...
Hasta el viento parece estar ausente.
En tardes como esta
algunos hombres buenos
dejaron volar su mente hacia un mundo
más perfecto.
Son las últimas tardes de septiembre,
los últimos retazos del estío…
Pero hay algo en el aire que recuerda
que, cerca y al galope,
el otoño se aproxima
veloz a nuestro encuentro.

Cae una hoja de mi olivo; una hoja
que no debió caer.
Hago acopio de esta luz
que mengua día a día.
Un año no veré
cómo expiran las tardes apacibles.


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