Últimas tardes de septiembre

Poemas en verso y/o en prosa de cualquier estructura y/o combinación.

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jose manuel saiz
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Últimas tardes de septiembre

Mensaje sin leer por jose manuel saiz »

ÚLTIMAS TARDES DE SEPTIEMBRE


Cada año
septiembre se despide
con una tibia luz que vaticina
los primeros albores del otoño.
El aire envuelve en gasa transparente
las hojas del olivo
y un viento de poniente peina,
como a un niño, la fina hierba
de mi jardín pequeño.
Algunas golondrinas vuelan
buscándose cobijo…
y, como airosas bailarinas grises,
se turnan por decir adiós al pueblo
en torno a los aleros de la iglesia.
A mi derecha, el río, ebrio de melancolía,
pretende silenciar con su murmullo
el tranquilo susurro de la fuente.
Todo se vuelve estable y apacible
en la hora que declina.
Desde el rincón sombrío y mudo
donde escribo los trazos de mis versos,
mi casa de madera pinta
con pátina dorada
mi estrofa más sensible.
Dos niños juegan bajo un árbol
al lado de la ermita
y un perro encadenado
dormita solitario
y ajeno a lo que pienso.
Todo permanece íntimo y sereno...
Hasta el viento parece estar ausente.
En tardes como esta
algunos hombres buenos
dejaron volar su mente hacia un mundo
más perfecto.
Son las últimas tardes de septiembre,
los últimos retazos del estío…
Pero hay algo en el aire que recuerda
que, cerca y al galope,
el otoño se aproxima
veloz a nuestro encuentro.

Cae una hoja de mi olivo; una hoja
que no debió caer.
Hago acopio de esta luz
que mengua día a día.
Un año no veré
cómo expiran las tardes apacibles.


--oOo--
Última edición por jose manuel saiz el Sab, 17 Sep 2022 21:40, editado 5 veces en total.
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Mirta Elena Tessio
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Re: Últimas tardes de septiembre

Mensaje sin leer por Mirta Elena Tessio »

jose manuel saiz escribió: Sab, 17 Sep 2022 11:48 ÚLTIMAS TARDES DE SEPTIEMBRE


Cada año
septiembre se despide como ahora;
con una tibia luz que vaticina
los primeros albores del otoño.
El aire envuelve en gasa transparente
las hojas del olivo
y un viento de poniente peina,
como a un niño, la fina hierba
de mi jardín pequeño.
Algunas golondrinas vuelan
buscándose cobijo…
y, como airosas bailarinas grises,
se turnan por decir adiós al pueblo
en torno a los aleros de la iglesia.
A mi derecha, el río, ebrio de melancolía,
pretende silenciar con su murmullo
el tranquilo susurro de la fuente.
Todo se vuelve estable y apacible
en la hora que declina.
Desde el rincón sombrío y mudo
donde escribo los trazos de mis versos,
mi casa de madera pinta
con pátina dorada
mi estrofa más humana, por sensible.
Dos niños juegan bajo un árbol
al lado de la ermita
y un perro encadenado
dormita solitario
y ajeno a lo que pienso.
Todo permanece íntimo y sereno...
Hasta el viento parece estar ausente.
En tardes como esta
algunos hombres buenos
dejaron volar su mente hacia un mundo
más perfecto.
Son las últimas tardes de septiembre,
los últimos retazos del estío…
Pero hay algo en el aire que recuerda
que, cerca y al galope,
el otoño se aproxima
veloz a nuestro encuentro.

Cae una hoja, que yo creí perenne,
en mi espíritu.
Una hoja de mi olivo; una hoja
que no debió caer.
Hago acopio de esta luz
que mengua día a día.
Un año no veré
cómo expiran las tardes apacibles.


--oOo--

Hay una gran diferencia entre el final de tu siptiembre
en España, que el final en el hemisferio sur.
Tú, como poeta sensible sientes nostalgias y recorres tu casa
en el presente. Los niños jugueteando por el patio y el perro nunca
falta en tus poemas y alguna paloma buscando albergar su nido.
Me encanta y lo sabes cómo escribes.
Yo te cuento aquí corre una frisa suave del norte, a veces son ráfagas
que empuja a los vientos fríos y me gusta ver los brotes en los árboles.
Se aproximan las tibias tardes y las comparo con tu melancolía.
Yo feliz recibiendo el sol caliente del medio día y las lluvias mojando la tierra
que emana un aroma irrepetible.
De todos modos tu otoño no debe ser tan malo, los gorros de lana, la chimenea
y los recuerdos de cuando eras niño, mientras tu abuela amasaba el pan en la cocina.
Un abrazo Juan Manuel, me encantan tus poemas.-
Porque después de todo he comprendido
por lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.
Francisco Luis Bernárdez
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F. Enrique
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Re: Últimas tardes de septiembre

Mensaje sin leer por F. Enrique »

Delicioso, José Manuel, puede que sea el mejor poema que te he leído. Posibilita al lector que haga suyo el septiembre, que sienta el poniente ya fresco del crepúsculo, que pueda tocar de tu mano el éxodo de las golondrinas y el rumor de los niños que vuelven a la escuela. Caen tantas cosas que creíamos eternas.

Un abrazo.
***
Unos versos caídos en el cielo de la noche
me recuerdan la soledad del mundo cuando no estás,
la tristeza de una sonrisa que no puede desplegarse
cuando no encuentra el camino de tus labios./align]
Pilar Morte
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Registrado: Mié, 09 Abr 2008 10:21

Re: Últimas tardes de septiembre

Mensaje sin leer por Pilar Morte »

Hermoso y lírico poema, se siente, y eso es lo más importante. Lo he disfrutado.
Abrazos
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jose manuel saiz
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Re: Últimas tardes de septiembre

Mensaje sin leer por jose manuel saiz »

Amigos, muchas gracias por los comentarios.
Muchos abrazos.
J. Manuel
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Ramón Carballal
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Re: Últimas tardes de septiembre

Mensaje sin leer por Ramón Carballal »

Un septiembre evocador. Así lo ves y así lo has transmitido con ese poder comunicativo que ensalza tu poesía. Un saludo cordial.
http://laverdadazul59.blogspot.com/

"El poema eres tú recomponiendo el espejo que cada día rompes".

"Comprender es unificar lo invisible".

"Elijo la lluvia, porque al derramarse, muere".
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J. J. Martínez Ferreiro
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Re: Últimas tardes de septiembre

Mensaje sin leer por J. J. Martínez Ferreiro »

Preciosa esa expresión de las sensaciones, que por momentos que recordó a "Alberto Caeiro", el heterónimo del gran "Fernando Pessoa, que canta a la naturaleza y las cosas "pequeñas".

Todo un placer de lectura, amigo José Manuel.

Un abrazo.
"Yo es otro" (Arthur Rimbaud)
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Julio Gonzalez Alonso
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Re: Últimas tardes de septiembre

Mensaje sin leer por Julio Gonzalez Alonso »

jose manuel saiz escribió: Sab, 17 Sep 2022 11:48 ÚLTIMAS TARDES DE SEPTIEMBRE


Cada año
septiembre se despide
con una tibia luz que vaticina
los primeros albores del otoño.
El aire envuelve en gasa transparente
las hojas del olivo

y un viento de poniente peina,
como a un niño, la fina hierba
de mi jardín pequeño.
Algunas golondrinas vuelan
buscándose cobijo…
y, como airosas bailarinas grises,
se turnan por decir adiós al pueblo
en torno a los aleros de la iglesia.
A mi derecha, el río, ebrio de melancolía,
pretende silenciar con su murmullo
el tranquilo susurro de la fuente.
Todo se vuelve estable y apacible
en la hora que declina.
Desde el rincón sombrío y mudo
donde escribo los trazos de mis versos,
mi casa de madera pinta
con pátina dorada
mi estrofa más sensible.
Dos niños juegan bajo un árbol
al lado de la ermita
y un perro encadenado
dormita solitario
y ajeno a lo que pienso.

Todo permanece íntimo y sereno...
Hasta el viento parece estar ausente.

En tardes como esta
algunos hombres buenos
dejaron volar su mente hacia un mundo
más perfecto.

Son las últimas tardes de septiembre,
los últimos retazos del estío…
Pero hay algo en el aire que recuerda
que, cerca y al galope,
el otoño se aproxima
veloz a nuestro encuentro.

Cae una hoja de mi olivo; una hoja
que no debió caer.
Hago acopio de esta luz
que mengua día a día.
Un año no veré
cómo expiran las tardes apacibles.



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Siempre a gran altura este vuelo de tus versos que, como las golondrinas, anuncian con las estaciones el ciclo de la vida; descriptivo y entrañable, tu poema nos adentra en el tiempo de la contemplación, la calma y la reflexión con ese cierre hermosamente, cruelmente realista, que anuncia lo inevitable y nos hace sentir aún más la belleza que nos contempla y contemplamos.
Salud.
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