Tim Buckley – Song To The Siren, versión de Wolf Alice
Un tren hacia el oeste;
unas maletas llenas; unos fardos informes;
mujeres y niños y hombres crepusculares;
ojeras insomnes; miradas perdidas;
el llanto de un bebé y un frío
que atraviesa entrañas y cerebros:
la forma en que la luz se desvanece.
Atrás la ingenuidad de las palabras,
atrás las arengas propagandistas,
la coartada mentirosa
de una cruzada contra el imperio del mal.
El dolor, el sufrimiento infligido
no importan. Las armas pueden más,
las armas lo pueden todo.
En Kíev, En Jartov, en Mariúpol
los cadáveres se apilan
como las hojas en los setos
o en los recodos guarecidos del viento,
mientras tú y yo continuamos aquí,
lejos del fuego y de la sangre,
en la comodidad del sol,
mientras me acuerdo, Bárbara,
de las nubes que reventaban de hierro en Brest,
mientras me acuerdo de la estupidez de la guerra.
Hacia occidente, donde aún la luz
intenta desafiar a las tinieblas.
Hacia el oeste,
para empezar una vida de segunda mano
en otro idioma, en otra arquitectura.
Lo cierto, lo terrible, no es la muerte,
o el frío, o el llanto, ni siquiera la infamia:
lo es la espera, la vida entre sirenas
ululantes, la soledad, el dolor de la separación,
no saber porqué el alba no nos concede tregua.
¿Hasta dónde esta sequía de ti?
