¿quién dirá a Los Reyes dónde está La Cuna?
El buey y la mula,
en mugido blando,
ropita tendida sobre las lavandas,
y la castañera,
asa que te asa,
tostará castañas para el Chiquitito.
Y teje una manta la Madre del Niño con hilos de araña,
así... suavecita,
como los abriles,
que no llegue Pascua,
la de Viernes Santo,
que no...
que no llegue...,
aún es muy Niño.
¡Por Dios, Reyes Magos traedle pelotas,
algún que otro helado
y tú, San José,
martillos sin clavos
y alguna zambomba que atrone los mundos,
de sordos...,
cuajados!
Veinticinco de diciembre
-fun, fun, fun–,
¿juntamos las manos por todos los siglos?
(Y después dicen que no existen los milagros..., dos mil años bebiendo los peces en el río y ahí siguen, tan frescos volviendo a beber y beber. El milagro de la vida y la esperanza. Eso es lo que os deseo. Y PAZ y PAN y BESOS y MIMOS y... y... y..., todo eso. Desde mi mar)
