Editorial Alaire

Ramón Castro Méndez escribió: ↑Mié, 15 Dic 2021 21:53 Me ha gustado mucho este poema cuento, donde el disparate, permíteme decirlo, tiene gran sentido.
Todo un placer de lectura.
Vaya mi aplauso.

Un abrazo.

Javier Dicenzo escribió: ↑Jue, 16 Dic 2021 0:05 Interesante muestra de las realidades y un mundo creado por dios.
javier

Ana García escribió: ↑Mié, 15 Dic 2021 21:20 Singular

Érase una vez un pueblo tan descompensado
que tenía un camposanto
—mas carecía de muertos—.
Los aldeanos eran reacios a morirse.
¿Tal vez porque morirse provoca angustia?
¿O quizás porque aquella era su tierra?
Tal vez
—no vamos a negarlo—
porque el Creador no tenía motivos suficientes
para sembrar de:
viudos,
desamparados,
creyentes sin fe,
parvularios maduros,
cuerdos sin cura y
vengativos sin enemigo,
su pedazo de vida.
Era un pueblo singular.
Tal vez por eso era solo un pueblo y no dos.
En pocas décadas,
el pueblo se convirtió en la creación divina
con mayor número de visitantes.
Dios comenzó a preocuparse,
dios se iba desesperando,
¡dios no sabía qué hacer!

Se hizo interminable

En pleno siglo XXX descubrir
veinte esqueletos persiguiendo
un espelujado balón tenía su miga.
Interrogados, los esqueletos del pueblo,
dijeron haber perdido la cuenta
de los tantos marcados
con el correr de los siglos.
Ligeros recuerdos de un creador diciendo:
¡Que alguien pite el final!
¡Que alguien pite el final!
¡He perdido mi silbato!

Pingüinos

A bordo de su iceberg
observaron cómo se hundía
el arca.
Aplaudieron, maravillados,
por el espectáculo:

—Mira que hundirse por una tontería.
—Seguro que nos han llenado el océano
De patatas y coca colas.

Para el escarnio de los vecinos, Dios acabó abandonando el pueblo y se buscó alojamiento en el techo del mundo. Encendió la luz, miró al tejado y se quedó mudo de espanto: en la cúpula de cementerio se recortaban las huellas de alguien que al parecer había sacado de paseo a un fantasmal pingüino con su pelota espelujada.

Jaime Araos escribió: ↑Jue, 16 Dic 2021 1:27 ¡Uf! Mito sayón este que te sacas de la chistera, de buena andadura es.

Al tacto lo real podrá ser todo lo endeble y cizañero que se quiera, pero no cabe la menor duda de que la dosis justa de quimera endemoniada conjura sin esfuerzo el peligro de las cerillas cortas, de los pregoneros predefinidos, de los valses sin vals y de los requiebros inodoros.

Esas estrofas parecen como urdidas por cierta mano que pincha donde hay que pinchar (¿moulin rouge?), mano milimétrica y prestidigitadora y temible, que juega a teñir los tiempos de fuegos fatuos y adánicas correrías.

Y qué ultronas esas gentes, ¿no? Cuánta canica pasada de largo por la sórdida obsesión de ser cada vez más esqueletos y menos cosas musicales. Period, que dicen los anglos en sus redes pesqueras.

De verso en verso, en definitiva, nos invitas a recorrer la sentencia mordaz del pez que se muerde la triste cola. Hecha la ley leguleya, hecha la trampa. Más le valdría a ese pez cabalgar a horcajadas de un dardo de cohetería.

Ana García escribió: ↑Mié, 15 Dic 2021 21:20 Singular

Érase una vez un pueblo tan descompensado
que tenía un camposanto
—mas carecía de muertos—.
Los aldeanos eran reacios a morirse.
¿Tal vez porque morirse provoca angustia?
¿O quizás porque aquella era su tierra?
Tal vez
—no vamos a negarlo—
porque el Creador no tenía motivos suficientes
para sembrar de:
viudos,
desamparados,
creyentes sin fe,
parvularios maduros,
cuerdos sin cura y
vengativos sin enemigo,
su pedazo de vida.
Era un pueblo singular.
Tal vez por eso era solo un pueblo y no dos.
En pocas décadas,
el pueblo se convirtió en la creación divina
con mayor número de visitantes.
Dios comenzó a preocuparse,
dios se iba desesperando,
¡dios no sabía qué hacer!

Se hizo interminable

En pleno siglo XXX descubrir
veinte esqueletos persiguiendo
un espelujado balón tenía su miga.
Interrogados, los esqueletos del pueblo,
dijeron haber perdido la cuenta
de los tantos marcados
con el correr de los siglos.
Ligeros recuerdos de un creador diciendo:
¡Que alguien pite el final!
¡Que alguien pite el final!
¡He perdido mi silbato!

Pingüinos

A bordo de su iceberg
observaron cómo se hundía
el arca.
Aplaudieron, maravillados,
por el espectáculo:

—Mira que hundirse por una tontería.
—Seguro que nos han llenado el océano
De patatas y coca colas.

Para el escarnio de los vecinos, Dios acabó abandonando el pueblo y se buscó alojamiento en el techo del mundo. Encendió la luz, miró al tejado y se quedó mudo de espanto: en la cúpula de cementerio se recortaban las huellas de alguien que al parecer había sacado de paseo a un fantasmal pingüino con su pelota espelujada.

Ricardo López Castro escribió: ↑Jue, 16 Dic 2021 13:11 Buenísimo, Ana.
Me ha encantado su lectura.
Hay muchos versos reseñables.
Y mucha miga en esa historia.
Abrazos y felicidad.

E. R. Aristy escribió: ↑Jue, 16 Dic 2021 19:21

Ana García escribió: ↑Mié, 15 Dic 2021 21:20 Singular


Nuevo, fresco, estimulante a la imaginación. Me gusta, Ana. Adelante con tus inventos y buena vibra. Un abrazo grande, ERA

Es necesario buscar nuevas formas, estimular la imaginación para que no se duerma.
Gracias por estar, Era.
Abrazos.

xaime oroza carballo escribió: ↑Vie, 17 Dic 2021 1:21

Ana García escribió: ↑Mié, 15 Dic 2021 21:20 Singular


¡A quién se le ocurre perder el silbato!, bueno, sí, a Dios. Hermoso pueblo.
Mi agradecimiento por este tu cuento-poema.

Abrazos y bo Nadal.

Y lo importante que es saber que hay un final, pero sin silbato el pueblo seguirá perdido. ¡Cachis!
Estos dioses tienen que estar locos.
Gracias a ti, Xaime, todo un placer tu visita.
Abrazos.

Ana García escribió: ↑Mié, 15 Dic 2021 21:20 Singular

Érase una vez un pueblo tan descompensado
que tenía un camposanto
—mas carecía de muertos—.
Los aldeanos eran reacios a morirse.
¿Tal vez porque morirse provoca angustia?
¿O quizás porque aquella era su tierra?
Tal vez
—no vamos a negarlo—
porque el Creador no tenía motivos suficientes
para sembrar de:
viudos,
desamparados,
creyentes sin fe,
parvularios maduros,
cuerdos sin cura y
vengativos sin enemigo,
su pedazo de vida.
Era un pueblo singular.
Tal vez por eso era solo un pueblo y no dos.
En pocas décadas,
el pueblo se convirtió en la creación divina
con mayor número de visitantes.
Dios comenzó a preocuparse,
dios se iba desesperando,
¡dios no sabía qué hacer!

Se hizo interminable

En pleno siglo XXX descubrir
veinte esqueletos persiguiendo
un espelujado balón tenía su miga.
Interrogados, los esqueletos del pueblo,
dijeron haber perdido la cuenta
de los tantos marcados
con el correr de los siglos.
Ligeros recuerdos de un creador diciendo:
¡Que alguien pite el final!
¡Que alguien pite el final!
¡He perdido mi silbato!

Pingüinos

A bordo de su iceberg
observaron cómo se hundía
el arca.
Aplaudieron, maravillados,
por el espectáculo:

—Mira que hundirse por una tontería.
—Seguro que nos han llenado el océano
De patatas y coca colas.

Para el escarnio de los vecinos, Dios acabó abandonando el pueblo y se buscó alojamiento en el techo del mundo. Encendió la luz, miró al tejado y se quedó mudo de espanto: en la cúpula de cementerio se recortaban las huellas de alguien que al parecer había sacado de paseo a un fantasmal pingüino con su pelota espelujada.