No todas las estaciones instalan sus aulas en la caída,
ni todos reconocen la velocidad del silencio
como tramo angular…
La claridad frecuenta la alforja del aire,
aunque llueva sobre la piedra esculpida;
resuena en la conciencia
su líquida espina,
arraigada al brote inmaculado del sol
y hasta los huesos exhalan supremacía
cuando coinciden…
Modula su paso en la memoria
y sostiene con fuerza
el cántaro de una herida azul…
La edad de los espejos sin sombra
vive atado al precipicio;
al paso de un trébol invisible,
mimando la oscura latitud que exhibe
la pureza interior
con el halo voluntarioso que reconoce
su virtud de pájaro y flor…
ni todos reconocen la velocidad del silencio
como tramo angular…
La claridad frecuenta la alforja del aire,
aunque llueva sobre la piedra esculpida;
resuena en la conciencia
su líquida espina,
arraigada al brote inmaculado del sol
y hasta los huesos exhalan supremacía
cuando coinciden…
Modula su paso en la memoria
y sostiene con fuerza
el cántaro de una herida azul…
La edad de los espejos sin sombra
vive atado al precipicio;
al paso de un trébol invisible,
mimando la oscura latitud que exhibe
la pureza interior
con el halo voluntarioso que reconoce
su virtud de pájaro y flor…
