Hace un frío a contracorriente que levanta suspiros.
Y un fantasma en el techo que hace de viga, de vida.
La incertidumbre no se ducha conmigo, y aún por encima tira la toalla.
Mi concepto de amor-amortización no encaja en ningún banco.
A largo plazo, un caracol se aproxima a mi cadáver.
No me gusta el surrealismo basura, sino el contenedor de vidrio.
Nadie puede quitarme la raza ni la razón, ni un trillón de cosas más que son... cómo decirlo... redundantes.
De dónde viene un poema sino a morir en tu entrepierna.
Adónde vamos sino al feto.
Reglas inservibles, iglesias que arderán en el bajo de mi edificio.
Suban si quieren.
Vivo en el primero.
Pero aún hay más enseres que podrían dejarme ciego de personas.
En una cámara de tortura o de tortuga.
Todo es culpa de los relojes.
Y de ciertas posturas que me harían cambiar de posición.
No te tengo a mano para hacerte tanto el amor.
Mi consejo es que no acerques tu conejo a mi psicóloga.